Samedi 4 mars

57 kg. (À quoi bon faire un régime pendant tout un mois pour se retrouver à son point de départ? Hum. Fini de me peser et de compter tout ce que je mange puisque ça ne sert foutrement à rien.)

Je ne reconnais plus ma mère. Ce matin, elle a fait irruption chez moi. J’étais en robe de chambre, d’humeur maussade, et je me faisais les ongles des pieds en regardant la télé d’un œil.

– Chérie, je peux laisser tout ça chez toi pendant quelques heures? a-t-elle gazouillé.

Elle a posé une flopée de sacs par terre et elle s’est rendue dans ma chambre.

Quelques minutes après, dans un accès de curiosité pure, je suis allée voir ce qu’elle fabriquait. Assise devant mon miroir, en slip et soutien-gorge tête-de-nègre, du genre hors de prix, elle se maquillait les cils, bouche grande ouverte. (C’est l’un des grands mystères de la nature: pourquoi ouvre-t-on toujours la bouche pour se mettre du mascara?)

– Tu ne crois pas que tu devrais t’habiller, chérie?

Elle était superbe: la peau claire, les cheveux brillants. Je me suis regardée dans la glace. J’aurais vraiment dû me démaquiller hier soir. Mes cheveux sont collés à mon crâne d’un côté, et hirsutes de l’autre. On dirait vraiment que les poils que j’ai sur la tête mènent une vie indépendante. Le jour, ils se comportent tout à fait normalement, et je ne suis pas sitôt endormie qu’ils se mettent à courir et à gambader à droite et à gauche, comme des sales gosses qui cherchent une bêtise à faire.

– Tu sais, a dit maman en se vaporisant du Givenchy II dans le décolleté, ton père s’est lamenté pendant des années parce qu’il remplissait nos déclarations d’impôts, comme si ça compensait trente années de vaisselle. Toujours est-il que le délai était passé, donc je me suis dit: «Zut alors, je m’y colle.» Évidemment, je n’y comprenais strictement rien. Alors j’ai appelé la perception pour prendre rendez-vous. Le préposé s’est montré d’un condescendant… «Mais enfin, madame Jones, je ne vois vraiment pas ce qu’il y a de compliqué.» Et je lui ai répondu: «Est-ce que vous savez faire une brioche?» Il a admis que je n’avais pas tort et, en un petit quart d’heure, on avait tout réglé. Et il m’a invitée à déjeuner aujourd’hui. Tu t’imagines? Un percepteur!

– Quoi? ai-je bégayé, en m’agrippant à la porte. Et Julio?

– Ce n’est pas parce que je suis «amie» avec Julio que je ne peux pas avoir d’autres «amis», a-t-elle dit gentiment en enfilant un ensemble jaune. «Il te plaît? Je viens de l’acheter. Super citron, tu trouves pas? Bon, il faut que je file. J’ai rendez-vous avec lui à une heure et quart au Debenhams.»

Après son départ, j’ai mangé quelques cuillerées de muesli, directement dans le paquet, et j’ai vidé un fond de vin qui restait dans le frigo.

J’ai compris son secret: elle a découvert son pouvoir. Elle exerce un pouvoir sur papa: il veut la récupérer. Elle exerce un pouvoir sur Julio et sur le percepteur. Tout le monde sent sa force et en veut un peu, ce qui la rend encore plus irrésistible. Donc, il ne me reste qu’à me trouver quelqu’un ou quelque chose sur qui ou sur quoi exercer mon pouvoir et… Seigneur! Je n’ai même pas de pouvoir sur mes cheveux!

Je suis complètement déprimée. Daniel a été tout à fait charmant toute la semaine, souriant, blagueur, mais pas la moindre allusion à ce qui s’est passé entre nous, comme si coucher un soir avec une collègue et s’en tenir là était la chose la plus naturelle du monde. Aller au bureau était une corvée un peu ennuyeuse. C’est devenu une torture. J’agonise chaque fois qu’il part déjeuner ou qu’il met son manteau pour s’en aller, à la fin de la journée. Où va-t-il? Et avec qui? Avec qui?

Perpetua s’est débrouillée pour me refiler tout son boulot: elle passe son temps au téléphone avec Arabella ou Piggy, à donner des détails sur l’appartement d’un demi-million de livres qu’elle va acheter avec Hugo. «Oui! Mais oui! Non! je suis tout à fait d’accord avec toi. Mais tout de même, claquer trente briques pour une quatrième chambre à coucher.»

Vendredi, à cinq heures moins le quart, Sharon m’a téléphoné au bureau.

– Tu sors avec Jude et moi, demain soir?

– Heuhhhh…

Je paniquais en silence. Je me disais: Daniel va sûrement proposer qu’on se voie pendant le week-end…

– Rappelle, si l’autre ne t’appelle pas, a conclu Sharon, sèchement.

À six heures moins le quart j’ai vu Daniel, en manteau, se diriger vers la porte. Mon expression tragique a dû lui faire honte parce qu’il m’a souri d’un air espiègle, a désigné l’ordinateur de la tête, et a filé. Il y avait bien un message.

Bon week-end. Stop.

Cleave

J’ai pitoyablement composé le numéro de Sharon.

– À quelle heure, demain soir? ai-je marmonné, penaude.

– Huit heures et demie. Café Rouge. T’en fais pas, on t’aime. Et conseille-lui de ne pas s’approcher de moi. Enfoiré affectif!

2: 00. Beuh… soirée d’enfer Jude + Sharon. Rien à foutre de connard Daniel. Malade. Oups!

Дата добавления: 2015-10-31