Samedi 9 septembre

56,8 kg (t. b. grâce à nouveau boulot tellement stressant), imités d’alcool: 4, cigarettes: 10, calories: 1 876, minutes de conversations imaginaires avec Daniel: 24 (excellent), minutes à me repasser des conversations avec ma mère avec une chute où j’ai le dernier mot: 94.

11: 30. Pourquoi? oh, pourquoi ai-je donné mes clefs à ma mère? Pour la première fois depuis cinq semaines, le week-end s’annonçait bien: je n’avais pas uniquement envie de régaler fixement les murs et d’éclater en sanglots. J’avais survécu à une première semaine à la télé. Je commençais à croire que je m’en sortirais peut-être, que je ne serais pas forcément dévorée par un berger allemand, quand elle a fait irruption chez moi avec une machine à coudre.

– Mais qu’est-ce que tu fabriques, bécasse?

Je pesais cent grammes de céréales en me servant d’une barre de chocolat comme contrepoids (pas pratique: les poids sont en onces alors que mon tableau de calories est en grammes).

– Tu ne devineras jamais, chérie! Elle ouvrait et fermait toutes les portes des placards.

– Quoi?

En socquettes et chemise de nuit, j’essayais d’effacer les traces de mascara sous mes yeux.

– Finalement, Malcolm et Elaine fêteront leurs noces de rubis à Londres, le 23. Tu pourras donc venir, et tenir compagnie à Mark.

– Aucune envie de tenir compagnie à Mark, ai-je grincé entre mes dents.

– Mais, chérie! Il est très intelligent! Il sort de Cambridge. Il a fait fortune en Amérique…

– Je n’irai pas.

– Allons, allons, chérie. Ne recommençons pas.

On aurait dit que j’avais treize ans.

– Mark s’est acheté une maison à Holland Park. Du coup, c’est lui qui leur offre la réception, avec traiteur et tout le tralala. Qu’est-ce que tu vas mettre?

– Tu y vas avec Julio ou avec papa?

J’espérais que ça lui clouerait le bec.

– Oh, je ne sais pas encore, ma chérie. Avec les deux, peut-être.

Elle parlait dans un souffle, de la voix très spéciale qu’elle réserve aux occasions où elle se prend pour Diana Dors.

– Tu ne peux pas faire ça.

– Pourquoi? Ton père et moi nous sommes restés bons amis. Et Julio n’est qu’un ami, lui aussi.

Grr. Grrr. Grrrrrrr. Je ne la supporte pas quand elle fait ce numéro.

– Bon. Alors je dis à Elaine que tu viendras avec plaisir, d’accord?

Et sur un dernier «Il faut que je file, bye!» elle disparu, après avoir récupéré l’inexplicable machine à coudre.

Pas question de passer une autre soirée à être baladée devant Mark Darcy comme une cuillerée de purée de navet devant un bébé récalcitrant. Je vais devoir quitter le pays, je crois.

20: 00. Vais dîner dehors. Maintenant que je suis à nouveau seule, les couples Mariés-Fiers-de-l’Être m’invitent le samedi soir, et m’assoient en face de spécimens de plus en plus désastreux d’hommes célibataires. C’est très gentil à eux, j’apprécie leur sollicitude, mais ça ne fait que souligner mon échec affectif et mon isolement, même si Magda prétend qu’il vaut mieux être seule qu’accompagnée d’un mari adultère et sexuellement incontinent.

Minuit. Hou! là! là! Tout le monde voulait consoler le célibataire de service (trente-sept ans, récemment largué par sa femme, le genre qui dit: «Je dois bien avouer que je trouve que l’on est très injuste avec Michael Howard ^[ii]»)

– Je ne vois pas de quoi tu te plains, pérorait Jeremy. En vieillissant, les hommes deviennent de plus en plus séduisants, contrairement aux femmes. Des gamines de vingt-deux ans, qui ne t’auraient pas regardé quand tu avais leur âge, seront bientôt là, à tirer la langue devant toi!

Je tremblais de rage, tête baissée. Les femmes: des produits avec date de péremption? Leur vie: un jeu de chaises musicales? Au-delà de trente ans quand la musique s’arrête, plus de chaises/d’hommes pour les femmes. Éliminées. Hum! Non mais!

– Tout à fait d’accord avec vous, me suis-je soudain écriée. Il faut se choisir des partenaires plus jeunes. Les hommes de plus de trente ans sont tellement barbants! Et cette manie de s’imaginer que les femmes n’ont qu’une idée en tête: les pousser au mariage. Il n’y a plus que les garçons de vingt ans et quelque qui me plaisent vraiment. Je les trouve tellement plus… plus… vous voyez…

– C’est vrai? a demandé Magda, un éclair inquiétant dans le regard. Comment…?

– Ils te plaisent peut-être, l’a interrompue Jeremy, en lui jetant un regard furibond, ça je veux bien le croire. Mais toi tu ne leur plais pas!

– Hum! Navrée de te contredire. Mon petit ami actuel a vingt-trois ans.

Un silence stupéfait a accueilli mes paroles.

– Dans ce cas, amène-le-nous samedi prochain, a proposé Alex, mielleux. D’accord?

Sacré nom d’un chien! Comment convaincre un typé de vingt-trois ans de passer sa soirée du samedi avec moi, chez un couple Marié-Fier-de-l’Être, au lieu de se défoncer en boîte à l’Ecstasy contaminée?

Дата добавления: 2015-10-31