Глава 6. Над рекой, больше похожей на грязный ручеек, клубился туман.

Над рекой, больше похожей на грязный ручеек, клубился туман.

Уже стемнело, и это место выглядело ужасно заброшенным и безлюдным — несмотря даже на то, что буквально в двух шагах отсюда начинался город.

Точнее, один из самых маленьких и грязных его районов.

Дома здесь так плотно жались друг к другу, что улица была похожа на огромный разнокалиберный муравейник. Если в муравейниках бывают, конечно, покосившиеся лестницы, рассохшиеся двери и заколоченные окна.

Я непроизвольно поежился, уже жалея, что не стал дожидаться совы от Малфоя и отправился сюда в одиночку, отказавшись от компании Рона. Конечно, вряд ли со мной может здесь что-нибудь случиться, но чувствовал я себя в этом районе почему-то гораздо неуютнее, чем даже в тайной комнате.

И здесь Снейп провел все свои детские годы? Неудивительно, что он вырос с таким сложным характером — здешняя обстановка явно не способствовала легкой и беззаботной жизни.

Даже среди этих жалких зданий дом Снейпов выделялся, как ворона среди откормленных голубей. Несмотря на бедность и обшарпанность, остальные дома выглядели обжитыми, в них горел свет, где-то хлопали двери, слышался стук посуды, говор или ругань, а дом профессора смотрел на мир черными провалами окон — словно слепец без повязки.

Сначала я подумал, что стекла разбиты, но, присмотревшись, понял, что это всего лишь обман зрения.

Просто со смертью хозяина умер и дом.

Сердце кольнуло знакомое чувство — примерно так же выглядел особняк на площади Гриммо, двенадцать, когда я вернулся туда после школы.

Обезлюдевший, опустевший, несмотря даже на те короткие недели, которые мы провели там с Гермионой и Роном — словно вместе с последними Блэками из него ушла и душа. Но мне хватило пары месяцев, ремонта и Кричера, чтобы домой стало приятно возвращаться, сюда же возвращаться больше было некому и незачем.

Да и при жизни, надо думать, Снейп нечасто здесь бывал.

Я распахнул калитку, натужно скрипнувшую петлями, прошел по заросшей дорожке и поднялся по крыльцу, исхлестанному дождем.

Достал из кармана тяжелый латунный ключ, провернул три раза в замке.

— Люмос, — тихо сказал, проходя в крошечную прихожую.

Внутри дом напоминал Выручай-комнату — слежавшийся воздух, пахнущий пылью, нагромождение старых вещей, полумрак. И тишина, давящая на уши — тишина особенная, какая бывает только в покинутых особняках. Казалось, здесь никто не живет не несколько месяцев, а десятки, сотни лет.

Я щелкнул выключателем, практически уверенный в том, что электричества нет, и удивился, когда под потолком вспыхнула лампа, освещая гостиную. Комната оказалась совсем небольшой — размером еще меньше той, в которой я жил у Дурслей. Из всей обстановки — кресло, диван и столик, заваленный книгами. И полки с книгами, не оставляющие на стенах ни одного свободного дюйма.

За двумя полками прятались потайные двери — одна вела на кухню, вторая — на лестничный пролет. В кухню я не пошел, а вот по лестнице сначала спустился вниз, обнаружив там небольшую домашнюю лабораторию, а потом поднялся на второй этаж, в жилые комнаты.

Их оказалось всего две, обе — темные и тесные. В той, куда я заглянул первым делом, был сложен всякий хлам, а вторая, судя по всему, служила Снейпу и спальней, и кабинетом.

Здесь, на удивление, даже пыли не было — видимо, действовала какая-то бытовая магия. И создавалось впечатление, будто хозяин отлучился всего на минуту, открыть дверь или взять на кухне чашку кофе. Узкая, застеленная вылинявшим, но чистым шерстяным одеялом кровать, впритык к ней тумбочка, комод, заставленный книгами и какими-то бутылочками, письменный стол у окна — вот и вся обстановка. В комнате было не в пример чище и опрятнее, чем в гостиной, но вот на столе царил ужасный беспорядок — ворох каких-то бумаг, записей, стопки журналов.

Я подошел к столу вплотную. Наугад взял и раскрыл записную книжку в плотной клеенчатой обложке, на мгновение напомнившую мне дневник Тома Риддла.

Страницы были исписаны мелким убористым почерком. Какие-то рецепты зелий, заметки, выдержки из энциклопедий… Я пролистал записи, не вчитываясь, и хотел было уже закрыть книжку, но между последней страницей и обложкой обнаружилось фото. Поблекшее, выцветшее от времени, но движущееся, как и положено магическим фотографиям.

С карточки на меня смотрели двое — смеющаяся девчонка с растрепанными волосами и худой угловатый подросток, стоящий рядом с ней и не знающий, куда девать руки и ноги. Но, несмотря на весь свой растерянный и нескладный вид, парень улыбался — робко и немного смущенно.

“Ты все-таки можешь быть не только угрюмым букой, Сев!” — было написано на обороте еще несформировавшимся, прыгающим почерком.

Я сглотнул, чувствуя, что дышать стало трудно.

Лили Эванс, еще все-таки Эванс, смотрела на меня со старой фотокарточки, кривлялась, махала рукой, толкала локтем неуверенно держащегося Снейпа, и от этого всего на душе становилось одновременно и радостно, и щемяще-горько.

Пожелтевшие фотографии и старые письма — все, что осталось от людей, которые тоже когда-то улыбались и точно так же, как я, ходили по Хогвартсу, смеялись и грустили.

Я смотрел на маму, которая на снимке была еще моложе, чем я сейчас, и думал, что это несправедливо — даже не знать, какими были мои родители, только собирать по крупицам их образы, вглядываясь в каждую фотографию, вслушиваясь в каждое мельком оброненное слово с жадностью умирающего от жажды человека, дорвавшегося до воды.

Я бережно убрал фотографию в карман. Потом, потратив часа два, дотошно перебрал все лежащие на столе бумаги и журналы, заглянул в каждый ящик, стараясь найти еще хоть что-нибудь. Какую-то фотографию или, может быть, письмо, да хоть тетрадку с конспектами, сделанными рукой мамы.

Но, видимо, и у самого Снейпа на память о Лили почти ничего не осталось — только эта фотография, да еще письмо с карточкой, найденные в комнате Сириуса.

Сил и желания заниматься разбором наследства не осталось, и, решив все-таки дождаться совы от Малфоя, я аппарировал. Но не домой — от одного воспоминания о пустых холодных комнатах меня передернуло, и я решил отправиться в Косой переулок. К счастью, там была пара заведений, куда пускали строго ограниченный круг лиц. В маггловские бары мне сейчас не хотелось, а при мысли о всеобщем внимании, которого не удалось бы избежать в том же Дырявом котле, делалось дурно.

Народу, несмотря на поздний час, в Косом переулке, как и всегда пятничными вечерами, было много, но, на мое счастье, никто не обратил внимания на волшебника в темной неприметной мантии, возникшего около одного из домов.

Поднявшись по лестнице, я, по привычке, хотел уже дернуть за ручку, но дверь распахнулась сама собой и мягко закрылась, стоило только войти внутрь. Там меня уже ждал улыбающийся во все тридцать два зуба служка в мантии, стоившей дороже, чем моя.

— Мистер Поттер, — голос сочился сладкой патокой, — желаете столик? Отдельную комнату? Присядете у бара? Мы сегодня получили отличные вина из Франции, с виноградников…

— Погодите, — прервал я поток информации, которую все равно не смог бы усвоить. — Я хочу сесть у окна, если можно. И… — я чуть помедлил, но все-таки добавил: — Огневиски. Бутылку.

Служка поджал губы, всем своим видом показывая презрение к моему выбору и нежеланию даже слушать его тщательно подготовленную речь о винах. Но с посетителями, тем более с победителями Волдеморта, к счастью, не спорят, а потому уже через пять минут я оказался в уютном кресле около окна, потягивая из бокала обжигающий напиток.

Наверное, это неправильно — сидеть сейчас в одиночестве, пусть и в одном из закрытых клубов магического Лондона, и упиваться огневиски. По-хорошему, следовало бы пойти домой, принять теплый душ, выпить свою дозу снотворного и уснуть. А еще лучше — без снотворного, хотя бы попробовать. Я ведь, все-таки, еще могу засыпать без порции зелья на ночь.

Пожалуй, так и нужно было сделать. Полежать, ворочаясь, досчитать до ста или двухсот, и все-таки забыться сном.

И проснуться посреди ночи от очередного кошмара в холодных, липких объятиях ужаса.

Я не говорил об этом ни Рону, ни Гермионе, ни кому-либо еще, но на исходе лета мне вновь начали сниться кошмары. То ли в этом была виновата хандра, наползающая вместе с неспешно надвигающейся осенью, то ли просто окончательно развеялись счастье и облегчение, которыми было ознаменовано уходящее лето.

Эйфория и ликование, как и все остальные эмоции, имеют свойство растворяться в буднях. И в периодически накатывающей апатии.

Да, война закончена и Волдеморт побежден. Можно радоваться жизни и жить дальше. И я честно радовался, и плыл по течению, но чувствовал, что с каждым днем меня все больше и больше относит к берегу.

После всех испытаний, сражений и битв, у меня не осталось ни одного человека, к которому можно было бы просто рассказать все, что скопилось на душе. Когда-то так можно было прийти к Сириусу или к Люпину, или даже к Дамлбдору. Поговорить о кошмарах, в которых мне снова и снова на разные лады снились то Волдеморт, то Беллатриса Лестрейндж, глаза которой, полные безумия, неотрывно следили за каждым моим движением… Мне снились руины Хогвартса и Фред Уизли, остекленевшим взглядом смотрящий в пустоту, и все защитники школы, не вернувшиеся домой. И снова вокруг были ревущее пламя, град осыпающихся осколков, крики и стоны.

Все это врывалось в мои сны, стоило только забыть принять снотворное. С зельем я спал нормально и даже высыпался, но с каждым разом его действие все слабело, и я с ужасом ждал того момента, когда оно совсем перестанет на меня действовать.

Конечно, не сомневаюсь, и Рон, и Гермиона, выслушали бы меня, даже если бы я вздумал плакаться им целыми вечерами — мы слишком многое пережили вместе, чтобы отказывать друг другу в поддержке. Но я не хотел портить их уютный рай, только-только сложившееся счастье, своими проблемами.

В конце концов, это всего лишь кошмары. И всего лишь одиночество.

Я же не могу приходить к ним каждый вечер, чтобы заполнить общением с друзьями пустоту в душе. Мы и так видимся часто, с Роном я и вовсе работаю в одном отделе.

Не следует быть чересчур назойливым.

Одним глотком я допил виски, оставшееся в стакане, и тут же закашлялся — все-таки, напиток оказался слишком крепким, чтобы пить его словно воду.

Но прошло с полминуты, и по телу разлилось приятное тепло.

Я налил себе еще. Выпил.

После третьего стакана я уверился в том, что крепкий алкоголь согревает не только тело, но и душу. По крайней мере, горькие мысли, которыми еще недавно была наполнена моя голова, куда-то испарились, оставив после себя только легкий осадок. А еще — непонятно откуда взявшиеся, но с каждой секундой крепнущие решимость и жажду деятельности.

Казалось, что я могу сворачивать горы. Пожалуй, если бы сейчас посреди ресторана появился воскресший Волдеморт, я бы ему нахамил, вырубил кулаком и вернулся к своим делам.

То есть, к своей бутылке, опустевшей пока лишь наполовину.

Странно. Мне казалось, что я выпил больше.

Мой мочевой пузырь, судя по всему, считал так же, потому что уже скоро я почувствовал непреодолимое желание прогуляться до уборной.

В ушах шумело, но предметы я, кажется, пока что различал довольно точно. Правда, расстегнуть собственные джинсы удалось только со второго раза — пальцы почему-то не хотели слушаться.

Я недооценил крепость огневиски — до сегодняшнего дня я пил его считанные разы, причем не в таких количествах. Вспомнив о каком-то то ли дядюшке, то ли дедушке братьев Уизли, который мог выпить целую бутылку огневиски, а потом еще и заниматься всяческими непристойностями, я ощутил к нему невольное уважение.

Руки я мыл долго и сосредоточенно — почему-то вода, бегущая из крана, притягивала взгляд. Завораживала.

— Ты собрался тут заснуть? — недовольный голос вывел из оцепенения. Подняв глаза, я увидел Драко Малфоя, отражающегося в зеркале позади меня.

— Малфой… — простонал я, закрывая вентиль. — Ты меня что, преследуешь?

— Я бываю здесь каждую пятницу, Потти, — фыркнул он, невежливо отпихнул меня от раковины и снова включил воду. — Так что, скорее, это ты ходишь за мной хвостом.

Я ничего не ответил, не испытывая никакого желания объяснять Малфою причины своей пьянки в гордом одиночестве. Вместо этого я снова уставился в раковину.

Руки у Малфоя были под стать внешности — узкие ладони, длинные пальцы, которые обычно называют музыкальными. И запястья — тонкие, с выступающей косточкой и синеватыми прожилками вен, просвечивающими через бледную кожу. На одном из пальцев холодно блестел старинный массивный перстень — видимо, родовой.

Похоже, огневиски очень странно на меня подействовало — я почему-то ощутил необычное, непреодолимое желание коснуться малфоевской руки. Или даже не только коснуться — провести пальцами по ладони, огладить бугорки, сжать бледные пальцы…

От этих мыслей меня бросило в жар. В ушах зашумело еще сильнее, ладони мгновенно вспотели, а в висках застучала кровь. И, что самое ужасное, я почувствовал, как кровь начинает пульсировать и между ног.

Я сглотнул.

От этого неожиданного откровения щеки загорелись огнем.

Видимо, Малфой что-то заметил, потому что вскинул голову — плавным жестом, от которого у меня перекрутило все внутренности.

Да что со мной такое творится?!

— Только не теряй здесь сознание, Поттер, — холодно попросил он. — Я перепившего героя на себе таскать не собираюсь.

— Да пошел ты, — выдавил я, чувствуя, что еще немного — и я, правда, схвачу его за руку.

Ужасаясь собственным мыслям, я вылетел из уборной, как пробка из бутылки с шампанским.

Шатаясь, вернулся за столик, с сомнением покосился на бутылку. Пожалуй, мне хватит.

Я достал из кармана пригоршню монет, отсчитал несколько галлеонов и аппарировал домой.

Кое-как выпутался из мантии, джинсов и рубашки, хлебнул сонного зелья прямо из бутылки и повалился на кровать, заснув еще до того, как голова коснулась подушки.

* * *

Утром, проснувшись с ужасной головной болью, я решил, что лучше всего будет не думать о помутнении, накатившем на меня вчера при встрече с Малфоем.

Подумаешь, с кем не бывает… Я перебрал, а после выпивки в голову всегда лезут всякие странные мысли и желания. Рон летом еще и не такое вытворял — чего только стоит стриптиз на столе в Дырявом котле под аккомпанемент Симуса и Дина. Если бы Гермиона, и сама едва стоящая на ногах, не увела бы его тогда спать, неизвестно, каких бы еще глупостей друг натворил до утра.

Правда, почему-то казалось, что Рон не стал бы жадно разглядывать друзей, или, еще хуже, бывших врагов с недвусмысленными желаниями, но эту мысль я тут же отогнал прочь.

По пьяни чего только не бывает.

Да и вообще, некогда мне думать о Малфое.

Нужно вставать, выпить антипохмельное зелье, сходить в душ. Потом собраться и встретиться с друзьями, которые звали меня с собой на открытие художественной выставки в галерее. Поначалу я не очень хотел идти, но Гермиона, мастер уговоров, с таким жаром и блеском в глазах расписывала экспозицию, посвященную прошедшей войне, что в итоге я заинтересовался и сам.

А после выставки — ужин в Норе.

Словом, некогда предаваться непонятным мыслям о более чем непонятных желаниях.

Я поднялся, чувствуя, что голова, тяжелая-тяжелая, будто набитая песком, тянет к земле. Антипохмельного зелья, как назло, осталось на донышке — хватило, чтобы снять головную боль, но оказалось недостаточно для возвращения радости к жизни.

Воистину, после пьянки утро добрым не бывает.

Видимо, я еще и спал в крайне неудачной позе — все тело, а особенно, спина, казались задеревеневшими. Мускулы будто налились свинцом и покрылись ржавчиной, а спина еще и ныла.

Горячий душ немного помог, но ломоту в спине не снял.

Чувствуя себя так, будто меня переехал Хогвартс-экспресс, я почистил зубы, оделся и спустился на кухню, где на столе уже стоял кофейник, от которого поднимался ароматный пар, тарелка с яичницей и тосты.

Еда в меня не лезла, а вот свежесваренный кофе оказался очень кстати. Выпив четыре чашки, я снова почувствовал себя почти живым и готовым к великим свершениям. Ну, или к походу на выставку, раз свершений в ближайшее время не предвидится.

Но, видимо, чувствовал я себя лучше, чем выглядел. Хотя перед выходом из дома я и посмотрелся в зеркало, с удовлетворением не обнаружив ни красноты в глазах, ни отеков, Гермиона при встрече окинула меня странным оценивающим взглядом и тихо, чтобы не услышал Рон, поинтересовалась:

— Гарри, с тобой все в порядке?

— Да. А что? — рука сама метнулась к волосам, стараясь пригладить встрепанные вихры. — Что-то не так?

— Ты хорошо спал? У тебя немного… отрешенный вид.

— Да все нормально, Герм! — прошипел я. — Правда.

— Пойдем, дружище, — раздался над ухом вздох Рона. — Мы как раз к открытию. Воспользуемся привилегией героев, а?

Я хотел протестующе замахать руками и отказаться, но не успел — меня уже тащили к парадному входу через расступающуюся толпу. Пришлось улыбнуться и даже выдавить пару каких-то приветственных слов. К счастью, долго держать меня не стали, сделали пару снимков, спросили об отношении к искусству, и только. Гермиона что-то прощебетала насчет важности подобных выставок, и мы прошли внутрь.

Народу в залах пока еще было немного — пропускали не быстро, и основная масса посетителей пока толпилась снаружи. И хорошо, потому что мое лицо, наверное, очень вытянулось, когда я взглянул на вывешенные в галерее картины.

Полотна не двигались, но казалось, будто они живые. И эмоции с них били через край. Возникало ощущение, будто каждая картина — это окно в отдельный мир. В свою собственную историю, подсмотренную и зарисованную художником.

Я никогда не был знатоком живописи и едва ли мог оценить художественную ценность полотен, но ощутить энергетику, льющуюся от них, был в состоянии.

Выставка была посвящена войне, но на изображениях не было ни пожирателей, ни Волдеморта, ни битв. Не было даже сражения за Хогвартс, которое множество художников увековечило в своем творчестве.

Нет, ничего подобного. И, наверное, поэтому картины морозом пробирали до костей.

Я подошел к одной и застыл, рассматривая.

На ней была изображена женщина, вполоборота замершая у окна, за которым разливалась темнота. Обычный портрет, каких сотни — если бы не сведенное напряженным ожиданием лицо, не пальцы, стиснутые до белизны, не надежда, смешанная с ужасом, в красивых, цвета молодой листвы глазах.

Еще одна картина — еще одна женщина. Но, на этот раз, схваченная в стремительном порыве. Развевающиеся волосы и мантия, вскинутая палочка, горящий огнем взгляд. А за спиной — дымящиеся руины и еле различимый силуэт человека, сломанной куклой лежащего на земле.

Эмоции, сквозящие с картин, сплетались между собой — сильные, рвущие душу на части. Здесь было все: и боль, и ярость, и гнев, и страх… Страха, пожалуй, было больше всего. Самого разного: и за свою жизнь, и за чужую, и перед новым, неизведанным будущим, и тошнотворной, липкой трусости, сочащейся, словно кровь из нарыва.

— Ты знаешь, — неожиданно серьезно сказал Рон, когда первое впечатление схлынуло. — А ведь так, на самом деле, все и было.

Я молча кивнул.

— Смотрите, а вон и художник, — Гермиона, отлучившаяся было в дамскую комнату, словно выросла из-под земли. — Гарри, ты как? Ты что-то побледнел.

— Нет, все в порядке, — я улыбнулся, с трудом растянув губы в улыбке и стараясь выйти из оцепенения. Не знаю, что чувствовали друзья, но я словно на мгновение вернулся на несколько месяцев назад.

Отчаянно захотелось или выпить, или закурить, но, памятуя о вчерашней странной реакции на огневиски, я нащупал в кармане сигареты.

— Вы идите, я сейчас покурю и вернусь.

— Гарри, курение… — начала было Гермиона, но Рон, быстро сориентировавшись, схватил жену за талию.

— Пойдем, поздороваемся с автором, — сказал он, заговорщицки мне подмигивая, и потащил упирающуюся Гермиону за собой.

Вернувшись с улицы, я не сразу присоединился к друзьям, а еще раз прошелся через галерею, оглядывая полотна. Уже сейчас зная, что это мой первый, но явно не последний визит сюда.

Потому что рассматривание этих картин…

Это было похоже не на разговор, а на молчание со старым другом — знающим и понимающим, через что нам всем пришлось пройти в этой ужасающей, разодравшей душу на клочья войне.

Войне, которую мне никогда не забыть. Которая останется со мной навсегда, даже под прозрачно-звонким, кристально чистым небом. В мирных днях, наполненных самыми обычными, рядовыми проблемами, бесконечно далекими от великих целей.

Все пережитое слишком глубоко вошло в душу, вросло и пустило корни. И эти полотна — словно отражение моих собственных чувств.

В них — столкновение придуманных, воображаемых идеалов и пугающей, продирающей морозом реальности.

Как, например, на этом триптихе. На первой из составляющих его картин стоял мальчишка, с благоговением внимающий высокому худому мужчине в черном. На второй — он же, но с палочкой в руке, с сомнением и настороженностью вглядывающийся во что-то за спиной. На третьей сомнение и настороженность сменялись настоящим ужасом, смешанным с явственным, слепящим осознанием того, что игра зашла слишком далеко. Что назад уже не повернуть.

На картине не было ни Темного Лорда, ни кого-то из его верных слуг, но ассоциации возникали очень стойкие. И я нисколько не сомневался в том, что они оказались верными.

Интересно, кем же был этот, как его — Октавий Краст? — во время войны? Вряд ли простым обывателем — слишком уж все эти картины казались личными. В галерее висели не полотна — сама душа его, открытая нараспашку.

Каким бы хорошим ни было воображение, нельзя было нарисовать все это, не испытав самому каждый из оттенков запечатленных здесь чувств. Если бы Октавий сам не прошел через все события прошлых лет, картины, пожалуй, тоже вышли бы неплохими — но в них не было бы и доли той пугающей откровенности, которая меня так заворожила.

И уж слишком достоверными вышли сюжеты о благоговейном трепете, сменявшимся страхом и неуверенностью в завтрашнем дне.

Кем, интересно, он был во время войны? Пожирателем, вовремя отрекшимся и сбежавшим? Сочувствующим?

Не из тех ли он, кто, как когда-то Снейп, однажды прозрели — болезненно и горько? Может, так и есть, раз он не в Азкабане и даже не под следствием, а спокойно устраивает выставку.

Я приблизился к группе людей, к которым присоединились и Рон с Гермионой. Они с интересом следили за беседой журналистки из “Вестника культуры” с самим художником — это было нечто вроде публичного интервью.

Октавий Краст оказался под стать своему римскому имени — не слишком высокий, но со скульптурно-правильными чертами лица, тонкими губами и прямым носом. Волосы цвета воронова крыла, остриженные до плеч, спускались на темно-синюю мантию, из-под которой виднелись вполне современные маггловские брюки и рубашка.

Длинные рукава скрывали руки почти до кончиков пальцев, и, конечно, при всем желании я не мог бы разглядеть, есть ли на коже Октавия метка. Да и он, разумеется, не дурак, чтобы показывать ее всем, даже если метка на самом деле там выжжена.

К тому же, в конце концов, это не мое дело. Я пришел сюда любоваться на картины, а не допытываться о прошлом художника.

А вот журналистку, похоже, некоторые подробности все же заинтересовали.

— Скажите, пожалуйста, — прощебетала она, сверяясь с какими-то пометками в своем блокноте, — а вы сами участвовали в противостоянии между Темным Лордом и магическим сообществом? Прошу прощения за такой вопрос, дело в том, что ваши картины… они кажутся довольно личными, — она замолчала и настороженно взглянула на Октавия, ожидая реакции на нескромное любопытство.

Он помолчал с полминуты. Лицо его чуть дрогнуло, но лишь на мгновение. Видно было, что он тщательно подбирает слова для ответа.

— Моей семье угрожали… Пожиратели Смерти, — наконец выговорил Октавий, и на миг мне показалось, что его голос едва не надломился. — Как и мне.

— Ваши картины поэтому такие… эмоциональные?

— Да, можно сказать и так. Видите ли, так вышло, что свои эмоции я мог изливать только на холст. Я не участвовал в открытом противостоянии, однако под угрозой приходилось выполнять некоторые поручения… Пожирателей. Понимаете, со своими проблемами мне было больше некуда идти.

— Неужели у вас совсем нет друзей? — притворно ужаснулась корреспондентка.

— Я вполне самодостаточен, — вежливо улыбнулся Октавий одними губами, давая понять, что тема закрыта.

Мы постояли еще немного, послушав, как он рассказывает о своем творчестве, но ни о чем интересном журналистка больше не спрашивала, и вскоре я, Рон и Гермиона отделились от группы слушателей.

— Вам не показалось, что он врет? — поинтересовался Рон, когда мы покинули помещение и вышли во внутренний двор, залитый солнцем.

— Ты это о чем? — рассеянно уточнила Гермиона, погрузившаяся в рекламный буклет.

— О своей непричастности, — вздохнул я.

— Да конечно, врет, — пожала плечами подруга. — Кто ж сам признается в службе Волдеморту? Авроры выставку не запретили, значит, дела на него не заведено, а он не идиот, чтобы признаваться самостоятельно.

— И ты так спокойно об этом говоришь?! — задохнулся от возмущения Рон. — Он же преступник!

— У нас все равно нет никаких доказательств, а у министерства и так дел по горло. Художник — фигура публичная, и, будь у аврората на него какие-нибудь данные, он бы сейчас не на выставке выступал, — неожиданно для себя сказал я. — Да и, судя по картинам, он вовремя понял, когда запахло жареным.

— Ну прямо как Малфои, — ухмыльнулся Рон. — Вот уж до чего скользкие гады.

Я фыркнул. Драко Малфой — и живопись? Это что-то из области мифологии, не иначе.

При воспоминании о Малфое перед глазами встал вчерашний эпизод в туалете, и я снова почувствовал, как лицо бросило в жар.

Мерлин меня порази, да в чем дело?!

Я мрачно подумал, что мне срочно, нет, даже очень срочно, нужна девушка, а то в голову лезут какие-то ну совсем уж странные мысли.

— Гарри? — донесся до меня голос Гермионы. — Гарри, ты точно в порядке?

— А?.. — я покрутил головой, вырываясь из размышлений. — Да, да. Пойдемте, я ужасно проголодался.

Глава опубликована: 13.11.2012

Дата добавления: 2015-09-06