Тут Шаман вдруг обиделся и начал рвать на себе рубаху, впервые удостоив своего судью, присяжного и палача возмущенным взглядом.

- Да я рад даже больше, чем мой друг!

- Какая мне разница? Не смей пить водку в лагере!

- Я этого всю неделю ждал!

- Взял водку и вышел из столовой!!

- У моего друга сын родился!..

В общем, не знаю я, что победило – погоны начальства или пробивающийся из-под асфальта суровых реалий росток жизни – но единственным, кто вышел из столовой в тот момент, был я. Жрать не хотелось кардинально, работать – тем более, поэтому я просто взял да исполнил свою маленькую мечту, тяготившую мои мысли еще с момента возвращения в лагерь – взял книжку, сигареты и бутыль «Колы» и пошел под дерево. От былой жары к тому времени не осталось ни следа, но посидеть в тени, уткнувшись спиной в кору старого, как сам Батый, дерева, и листать страницы любимой книги, весело отмахиваясь от комаров и голодных слепней – оно всегда в кайф.

А потом душа запросила прогулки, и я шатался по окрестным полям, холмам и дорогам до самой ночи. Когда тьма опускается на Старую Рязань, и небо заполоняют звезды, будто намалеванные рукой не знающего меры небесного художника, на всю округу остаются ровно два источника света: наш лагерь и та самая одинокая церковь на пригорке. Но горит в ней лишь одна яркая лампадка у дверного проема, а окна пусты и темны. Возможно, монахи ложатся спать пораньше, а может, в такое время суток их там уже и в помине нет. В любом случае, вид у церквушки ночью довольно зловещий. Проходишь мимо, и так некстати вспоминается пеня о ведьме, которую крутил нам Шаман за распитием самогона. Кажется, что откроешь двери, а внутри, в темноте и гнетущей тишине, стоит гроб, и в нем – мертвая девушка дьявольской красоты. А у меня, как назло, в кармане нет даже самого грубого куска мела. Не уверен, что без него вообще стоит бродить по ночной Старой Рязани, но я как-то умудрялся и даже не поседел.

А когда я вернулся в наш заметно притихший и в который раз за неделю будто вымерший лагерь, в палатке неожиданно обнаружился мирно храпящий Чертов Аспирант. Я уж было подумал, что и он наступил на горло своей крутости и предпочел баловству с травкой крепкий жидовский сон, но мои шубуршания одеялом разбудили его, и ситуация чуточку прояснилась. Оказывается, пока я бродил, как неприкаянный дух, Шаман и ко уже давным-давно все скурили. А точнее, не скурили, а выпили. Чертового Аспиранта, что характерно, совсем не торкнуло, хотя о своем первом былинном знакомстве с травкой он рассказывал мне раз этак тридцать. Сонно бормоча, он попытался объяснить мне, как огромный мешок травы удалось превратить в огромную бутыль зеленой жижи, но я все равно ни хрена не понял. Может, и к лучшему. Много будешь знать – застрелишься в 67 лет.

30.07.2014

- Андрей. Дима. Пора вставать.

Дата добавления: 2015-08-18