Письмо третье. На тренировке пришлось тяжко

На тренировке пришлось тяжко. Дэн выговорил мне кучу претензий, дескать, он на меня поставил в этот раз, а я зажат, я нестабилен, я ленюсь, я не выкладываюсь, не будет ли так же на выступлении? Не рассказывать же ему историю моих отношений с великолепной пятеркой. Я сжал зубы и терпел тянущую боль во время растяжки, спазмы во время вертушек и прыжков, а когда перехватывали через живот, чтобы уйти на поддержку или в выброс даже вскрикивал. Дэн психует, не понимает. Но я буду молчать, так как если покажу синяки, то он снимет меня с завтрашнего выступления, возьмет другой номер. А я хочу выступить.
Завтра танцуем в шоу «би-энд-ди», в клубе «Бонза». Обещают нормальные деньги. Правда, я не заморачивался по поводу самого шоу. Дэн сказал, что будем обкатывать новое. Девчонки танцуют RnB и бешеную латину, мы везём вакинг и брейк, Дэн еще соло танцует стилем backglide, под традиционное «Billie Jean». У него классно получается: вроде и не Майкл Джексон, но так же круто. Мы это соло позже в групповой номер трансформируем, уже даже репетировали…
По окончании тренировки я был вымотан болью так, что даже уснул в раздевалке, дожидаясь других.
— Эй! Лютый! Ты не болен? — наконец догадывается Дэн, разбудив комок тела, сопящий в углу обшарпанного дивана.
— Не-е-ет. Все будет отлично! Положись на меня, я не подведу, – я бы это и под гипнозом сказал, желание танцевать сильнее обид и боли. Тем более что завтра — воскресение. А это значит, только танец, свобода и никаких опостылевших рож и школьных проблем.

И опять я ошибаюсь. Нужно было лучше слушать, когда Дэн про шоу рассказывал. Оказывается, шоу «би-энд-ди» — это «box-and-dance». Шоу боксеров, известных и не очень. А в перерывах танцы-выпиванцы. Последнее меня волновало меньше всего, да и к боксу я был индифферентен. Но к нему не были равнодушны некоторые мои «друзья».

Свой просчёт я осознал, когда уже приехали в «Бонзу». При входе, сверкая мигающими лампочками по окантовке, располагалась огромная реклама нынешнего мероприятия: звероподобного вида боксер в синих трусах вытягивает в яростном кроссе руку в красной перчатке, на которой написано название этого пати, вокруг а-ля Валуева звезды, в которых имена участников шоу. В том числе наш коллектив. В том числе мексиканский боксер Сиро. В том числе местные бойцы. Например, КМС по боксу Сафаров Ринат против гостя из солнечной Осетии Алана Мирзоева в боях андеркарта. Во-о-от… Стою и разглядываю эту чертову звезду. Понимаю, что за другана прибудет болеть весь сволочной ансамбль.

Но назад дороги нет. Буду танцевать, плевать на ублюдков! Мне ведь в зал потом не выходить. Я ж не пул-дэнс и не стрип танцую, да и мероприятие почти спортивное. Не порноразвлекуха. А после выступления – шмыг через запасной вход и бегом на метро. До часу успею.

Внутри клуба суета и теснота, большая часть подсобок отдана боксерам и их командам. Мы переодеваемся в длинной узкой комнате вместе с девчонками, которые пищат и истерично хихикают в предвкушении успеха. Они выступают первыми с латиной и, как они называют, с попингом. А нам испытание - после второго боя андеркарта вакинг. Надо одеваться и краситься. Белые лосины со стразами на бедрах, липкая блестящая серебряная лента по торсу крест накрест, вдоль, вертикально, под углом, по плечам, платформы на ноги, бриолин и блеск на распущенные волосы, черная подводка, сверкающие звездочки на лицо полосами от глаз к скулам и к ушам. Короче, я даже стал надеяться, что меня тупо не узнают!

За пять минут до конца поединка мы погнали к выходу в темный орущий зал, где центр был ярко освещен желтым светом, лившимся из стилизованной огромной звезды на потолке. На ринге, окаймленном серебряными канатами, бились двое мокрых от пота чела... Боксеры без шлемаков, так как это шоу. Поэтому я сразу узнал одного – это Фара. Второй - приземистый ширококостный горец. Ну и морда у Сафарова! У меня, конечно, тоже хороша – вся в блёстках! Но у него – гоблины отдыхают! При этом ноздри раздуты, глаза-щели, губы искривлены, под ними розовая капа, короткие волосы стоят торчком, мокрые от пота – прелестно! Бедный горец скрючился, прикрывает шею и уши красными перчатками, а Фара долбит: бамс, бамс! Хрясь, апперкот снизу, бедолагу откинуло на упругие канаты. Видимо, это не первый нокдаун! Горца пошатывает, хотя он и не упал. Лощеный рефери кричит, вскидывая руку: «Стоп!» Подходит к осетину и что-то ему тихо говорит в лицо. Разворачивается и кивает судьям.
— У-а-а-а! — орут в зале. — Фа-а-ара!

Рефери разводит руки, боксеры подходят к нему и, «у-а-а!», рука Фары победно поднимается вверх. Хоть бы улыбнулся! Не радует его победа, что ли? Или тоже вымотан до помутнения чувств? Боксеры расходятся по углам, ерошат голову полотенцем, Фара много раз поднимает руки, хлопает перчатками друг о друга, кому-то сигнализирует. Слежу, куда он посылает приветствие. Черт! Ублюдкам и посылает. Все на месте! Орут, свистят, кулаки вверх, позвоночники победно изогнуты.

Фара и неудачливый горец спускаются с помоста и идут прямо на нас. Свет в зале резко меняется, звезда над рингом гаснет и зажигается двойной боковой на покатый помост перед рингом — это наша площадка! Фара, потный и злой, идет прямо на меня, смотрит на меня, но никаких эмоций, кроме лихорадочной усталости. Он меня не узнал! Иес! Он прошел мимо, не толкнув и не обратив никакого внимания! Ни-ка-ко-го! И наша музыка! French Affair! Утробное цокающее начало и… выход. Уже во время выступления ведущий шоу исступленно орет:
— Бёо-о-о-орн-дэнс! Самый модный коллектив с самыми смелыми композициями продолжает нас радовать!

Я не вижу зал, я не смотрю. Похрен, что танец явно гейский! Он классный, четкие линии, походка от бедра, раз, раз, раз… иии… поворот, мах, изгиб… ниже… ниже… держать! Прыжок и фиксация. Все на фиксированных позах, утрированных движениях. На лице не должно быть эмоций, в глазах холод, а от тела жар. Мах в шпагат, почти турлян, нужно быть в синхроне и на уровне с девчонками. А они жгут! Их задницы виляют как заведенные, амплитуда - страсть! Успеть, достать, чтобы все от меня в озноб! Нас, парней, в танце – трое. Я самый мелкий, поэтому меня в поддержку выводят на согнутую спину, мах, соскок. На уклоне, да еще и на каблуках спрыгивать жутко! Но не до этого! На сцене я забываю про страх и про боль, что в животе. Слежу за кистью. Она должна быть выразительной, у каждого пальца своя роль, свой посыл. В конце композиции, как учил Дэн, нужно выбрать персонажа в зале и ткнуть в него пальцем: «Ты! Я выбираю тебя!» И взгляд так, чтобы поверил! И поворот с движения вперед, и почему-то двумя пальцами, а не одним, средним и указательным вместе упираюсь в… Макса. В его охреневшее лицо, отрытый рот в форме буквы «о», поднятые и застывшие руки. Я нашел его своим прицелом-пальцами и дергаю кистью: «Бах! Ты убит! Придурок!» Делаю злое лицо. Мне весело от его вида. Поворачиваемся и, предельно виляя задом, как тёлки в купальниках на подиуме, уходим обратно в коридор. Класс!

Адреналин и злость! Да, Макс меня узнал, хрен с ним! Нам нужно бежать, переодеваться на брейк, сдирать с себя липкий блестящий скотч, смывать грим. Перед нашей комнаткой лицом вбиваюсь в тело. Черт! Фара! Это он идет из душевой. В халате. Брезгливо отстраняет, удивленно смотрит, как будто что-то припоминает, и чешет дальше. Оглядывается. Но… хе-хе-хе! Он меня так и не узнал!

Самое страшное позади. Брейк после четвёртого боя. Это типа мужицкий танец. Не стыдно. И мы жгём! На ублюдков не смотрю, я в танце! Мне важнее не сорвать свечу с обеими ногами в штопор. На уклоне это кажется почти невозможным! Для брейка нужна ровная поверхность. Но кручусь! Драйв и наглость, контакт и прыжок на замок и вверх, в бланш! Бланш — сальто без группировки, делаю только я и Дэн. Дэн, правда, ещё и с винтом исполняет, что и должно быть в финале. И Дэн подлетает. Я сразу понял, что связки на правой ноге в хлам! Соскок не просто грязный, он неровный. Дэн успевает крутануть фриз, усаживаясь на задницу и закрывает лицо рукой, типа это движение такое. Черт! Нам-то понятно, что это травма! Мы с Карпычем подхватываем Дэна подмышки и весело уволакиваем со сцены. Вот тебе и брейк!

Дэн с белым лицом схватился за лодыжку, морщится от боли, кряхтит и не выдерживает:
— Бля-а-а-адь!

А мы, тяжело дыша, стоим вокруг. Что делать? Нужно как-то ему помощь оказать! Я бегу в первую попавшуюся комнатку с боксерами, нарываюсь на иностранцев. Жестами показываю мужику с белым чемоданчиком, чтобы шел за мной. Врач-мексиканец бежит и сразу понимает, в чём дело. Он умело, тараторя по-испански одну фразу («тен пасеинса»*), снимает гриндерсы, осматривает опухшую лодыжку, качает головой. Потом врач ставит Дэну укол прямо в связку. Видимо, блокада. Осторожно перевязывает ногу. Дэну легче! Но… как же соло? Более того, от выхода уже орут, что следующий номер — через минуты три.

— Лютый! Снимай эту хламиду брейковскую, вон, тут мой костюм! Свалиться не должен, ремень затяни! Давай, доверяю, твори, верю, ты сможешь!

Я не упрямлюсь и не кокетничаю, на это просто нет времени! Стаскиваю с себя штаны, запрыгиваю в черные узкие джинсы, стягиваю рубашку… блин… синяки! Все внимательно рассматривают мое пузо, быстрее, майку наверх! Шляпа! Кожаная повязка с собой…
— С богом, Лютик!

И я бегу по коридору на свет. Успел. Музыка. Хард-кавер «Billie Jean». Композиция тяжелей и быстрее, чем у Майкла Джексона. Я начал…
Основной шаг — знаменитая moonwalk (лунная походка), но с элементами модерна и даже классики. И еще вращения на скрещенных ногах. Выброс рук, так чтобы кровь стукалась о кончики пальцев. Волны от плеч, от колен, от живота. Лицо в теме, я пою вместе с певцом, это помогает импровизировать. Выдаю агрессию, нерв, впечатываю прыжки на носки, руку в пах, выброс шляпы. И теперь самое важное – повязка на глаза. Все по-честному. Повязка непрозрачная, на резинке. Не свалится. Квадратом шаг backglide, на полусогнутых назад, вертушка, шпагат, тяну себя вверх за волосы. Лишь бы не улететь в ринг! Не потерять центровку! Не подвернуть ногу! На финал боковой темп с прямыми ногами, разворот, стойка Майкла, склонив голову! Фу-у-у… Сдираю повязку, оглядываю зал. Народ доволен! Ублюдки в ахуе! Или нет, в двойном ахуе! Бетхер прыгает и орет мне вместе с толпой:
—Вау!
Это вместо «браво» значит! Ура!

Смываюсь в нашу гримёрку, все ребята меня хлопают по спине, поздравляют, радуются. Дэн с белым лицом благодарит, улыбается. Осталось только девчонкам на финал с RnB выйти. Но я тороплюсь, мне нужно успеть на метро. На тачку денег нет. Парни обещают прибрать мои костюмы с вакинга и с брейка. Прощаюсь и бегу через черный выход на морозную и оглушительно тихую улицу. Настроение клёвое, есть такое определение – «приподнятое настроение». Так вот у меня не приподнятое, а задранное на самую верхотуру! К веснушчатому в звездах небу! Поезд метро пусто и гулко раскачивается в такт песенке, что внутри! Даже голые руки ноябрьских деревьев во дворе кажутся руками друзей, медленно приветствующих меня, счастливого!

Наши окна светятся. Мама меня ждёт. Сейчас будет напряженно выспрашивать, недоверчиво слушать. Наверное, заснуть будет сложно. Слишком возбужден! Чёрт! В нашем подъезде, как обычно, упоительно пахнет подвалом и кошками и те-е-емень. Иду на ощупь. Где тут перила? Не вляпаться бы в какое-нибудь дерьмо! И… я вляпался.
Вляпался в чье-то тело, в чьи-то руки, в чье-то судорожное дыхание. Меня кто-то хватает, разворачивает к стене животом, зажимает рот. Мычу!

— Тс-с-с… - шипение мне в ухо. Парень (а это парень) надвигает мою же шапку мне на нос, ничего не вижу вовсе. Только чувствую. Я прижат, вмазан в стену его телом. Его колено подпирает меня между ног. В животе стукает сердце. Пытаюсь извиваться, вырываться. Захват железный, мои руки сдавлены его лапами, но теперь мой рот свободен:
— Я буду орать! Сейчас выйдут соседи! Отпусти меня! Что тебе надо? Кто ты, урод? Ненавижу! Отпусти…

Захватчик просто прижал меня и стоит, не шевелясь. Умер, что ли? Окоченение? Все мои дёргания — «мёртвому припарка»! Стоим, он дышит мне в затылок…

— И? Мы так ночевать собираемся? – кричу я, уже несколько успокоившись. – Кто ты? Писатель? Объявись! Обещаю, ржать не буду… Ник? Это ты? Блин… Что ж вы все такие здоровые-то?

Вдруг чувствую его губы у себя на шее, за ухом, на скуле, в волосах… Я осёкся. Чувствую, что парень ужасно напряжён, тяжело дышит, начинает водить руками по мне. Я, вырвавшись, смог развернуться и даже ударить его куда-то в грудь. Но тут же был придавлен живот в живот. Руки схвачены и прижаты к стене. Шапка так и сидит на носу. И он припадает к моим губам. Сначала нежно, осторожно, чуть-чуть. Но потом все активнее, все глубже, все агрессивней. Отрывается за воздухом и еще, и еще, и еще… Мои руки висят тряпками, пригвожденные его захватом, моё тело вдруг теряет весь тургор, вянет и наваливается. Падаю в него, не осознаю этого, отвечаю ему… Он как-то меня убедил своими губами. Своей отчаянной просьбой. Уже не целуемся. Он просто прижался к моему лицу щекой. Чувствую его запах, слабый запах пота и какого-то одеколона. А он вдыхает меня впрок, похищает мою силу и мое естество… Я забыл даже главное… кто он?

Вдруг он ещё раз прижимается к губам и толкает в сторону. Он бежит! Я поднимаюсь и за ним! Я догоню! Распахиваю подъездную дверь. Там лунный свет, всё хорошо видно. Однако успел заметить, что мой писатель уже бежит за кустами! Блин, даже очертания фигуры не видно! Бежит очень быстро. Это Макс? Я за ним, он прыгает через забор, оттолкнувшись от него одной рукой. Это Багрон! Это его трюк! Он бежит на улицу Мира. Там живет Эрик! И ещё он был без шапки (я уже остановился). Всю зиму без шапки ходит кто? Фара! Неубедительно...

***

Не выспался ужасно. Сплю на ходу. Какая может быть алгебра? Может, посимулировать что-нибудь и вернуться домой в тепленькую постельку? Это я тащусь в школу. Стимул только один. Посмотреть в глаза команде придурков. По-любому увижу, кто этот смелый целовальник!

Первым увидел Эрика. Тот ни в одном глазу — исполняет старый репертуар:
— Люу-у-тик! Я же вчера очумел от тебя просто! Мне же и лосинок не надо! Давай Джексона и танцуй! Когда? Когда ты придёшь ко мне? — и лезет лапами ко мне, повисает на моих плечах. — Лю-у-утик! Ты просто чума! Че ушел-то вчера, к нам не спустился дожать, так сказать?

Я пихаю его плечом, сбрасываю с себя это развеселое тело! Нет, не он!
В раздевалке вижу Ника. Он угрюмо посмотрел на меня и едко выпалил:
— И ты ещё будешь выёбываться и говорить, что не голубой? Голубее некуда! Не собираешься пол сменить? Тебе в лосинках дюже как хорошо. Только член лишний! — и смотрит на меня брезгливо. Не-е-е… этот человек не мог так нежно меня целовать. Слишком много яда!

В классе одиноко на последней парте восседает герой поединков – Фара! Я подсаживаюсь к нему, пока не начался урок.
— Ого! — он весело удивляется. — Навсегда?
— Фара! — я решил «взять быка за рога» (к Фаре это как раз относится). — Это ты?
— Ага! — лыбится боксер. — Я!
— В смысле, это ты был вчера?
— Ага! Я. А я тебя и не узнал! Мне парни сказали, что ты в кокошнике танцевал. Бли-и-ин, а я не видел!
— Ты идиот? В каком кокошнике?
— Ну… на башке такой дом!
— Фара! Это ведь был ты вчера!
— Ага! Я!
— Бли-и-ин! Это ты письма писал?
— Чё-о-о?
По-моему, у него даже глаза скосились. И ни одного признака смущения! Нет, это не Фара. Такой тупоголовый не может писать такие письма…

В класс заходит Макс. Бледный. Лицо землистого оттенка. Глаза жалостливые. Не удивлюсь, если сейчас заскулит, как побитая собака. Ап! Это он!
— Че ты такой? — спрашивает Фара.
— Ваще… траванулся я вчера этой хуйней, что заказал. Восьмой коктейль был лишний! Ваще-е-е… штормит меня конкретно!

Мда… Макс тоже исключается. Вместо поцелуйной программы у него были коктейли.

Надо уползать к своей парте. Но мне не дают! Багрон пихает меня назад на стул.
— Лютик! У тебя ж готовый танец черлидеров. Я вчера от хохота чуть не обоссался! Хотя за танчик с повязкой — респект и уважуха! Прошибло меня! - и вдруг резко меняет тему: — Ты, тварь, когда уже вместо жоповиляния на баскет к нам придешь?

Короче, вычеркнул из списка писателей и Багрона. Может, это Юпи так маскируется?
Еще и математику с Фарой вынужден был сидеть, он не отпустил, забрал тетрадку и стал списывать, высунув язык. Старается, падла! На историю он меня уже со своей парты выпихнул. Ему всё можно, он КМС…

***
— Открываем учебник. Параграф двенадцать. «Гражданская война в России». Выделим причины победы лагеря красных и поражения лагеря белых. Бетхер, где у тебя учебник?
— Сальников случайно забрал, когда домой пошёл.
— Сядь к Лютому!
— А можно я к Фаре лучше! Он про победы много знает!
— Сядь!

Открываю параграф. Внутри белый листочек. Раскрываю. Письмо. Напечатано. Мне.

«Адам!
Я не обидел тебя? Прости! Я не мог сдержаться!
Пишу тебе почти утром, за окном серый рассвет, но мне кажется, что не серый, а розовый! Глупо? Не буду спать. Вдруг нечаянно сотру твой вкус о подушку? Вдруг сон поглотит ощущение тебя в моем теле! Вдруг я потеряю звук твоего сердца в моем предательски глупом сердце! Сижу и прокручиваю в голове сегодняшний вечер. Как ты танцевал! Ты был лучшим! И в этом странном костюме с блестками… Никого не слушай! Это было красиво! Темпераментно! Страстно! Я смотрел только на тебя, на твое тело, на твои руки… ты говоришь телом, ты им поёшь, ты им травишь меня. И я пропитан тобой, это не изжить, ты прав, это не лечится…
Я не смог удержать себя, хотя давал себе слово, что не трону, не потревожу, что буду сильным. Но ты такой… вкусный (прости, это пошло?), ты такой трепетный (прости, но это правда), ты такой мой (прости, но я так этого хочу!). Ты не обиделся?»

М-м-м-м… Из меня исходит стон! И я громко, на весь кабинет, для всех склонившихся над учебником истории голов изрекаю:
— Я обиделся! Слышишь? Гад!

Ольга Сергеевна удивленно вскинула брови, и не только она, все, даже цветы в горшках встрепенулись. Но историчке свойственно философское восприятие наших заскоков:
— Ты прав, Лютый! Примерно так мог сказать Врангель Деникину, когда тот эмигрировал из воюющей России. В лагере белых не было единства! И это первая причина их поражения.

ten paciencia - терпи (исп.)

Дата добавления: 2015-07-26