Письмо четвертое. — Та-ра-ра-ра-ра-та-а-а-рам, та-ра-рам, та-ра-рам

— Та-ра-ра-ра-ра-та-а-а-рам, та-ра-рам, та-ра-рам! — заливаются гады в раздевалке спортзала. Это я переодеваюсь. Ничего нового не придумали. Повторяются раз за разом, заразы! И вдруг:
— Стопэ! — орёт поверх тарарама Багрон: — Эй, Лютик! Ты в пятницу играешь с нами в баскет! Не обсуждается!
— Не играю. Не обсуждается, — спокойно отвечаю я.
— Блядь! Фара! Скажи ему! — бесится Багрон.
— А чё я-то? — басит неудавшийся певец.
— А кто? — Багрон завёлся: — Только мне, что ли, это надо? Это ведь ты уматываешь!
— Ну… это… Лютик! Я типа на соревнования уезжаю, а у нас игра с 35-ой школой. Ты должен меня заменить. Нормально я попросил?
— Ну? — красноречиво спрашивает меня Саня. — Понятна диспозиция? Хоть раз будь человеком, а не сукой! И явись на тренировку!

Что за люди? Даже попросить нормально не умеют! «Я должен», «не будь сукой»…

— Сначала вы меня гнобите, издеваетесь, а теперь «Лютик помоги!»? Не логично как-то! Идите на хуй! — отвечаю я, продолжая переодеваться.
— Мужики! Мы просто неправильно его просим! — нарочито радостно произнес Макс и, прижав руки к груди, театрально выгнув шею, продолжил: — Дорогой Адам! Нам так жаль, что ты на нас обиделся. Мы — нехорошие мальчики — А ты – лучший! Как красиво, темпераментно, страстно ты танцевал! А мы, уебаны, сидели и представляли, какое было бы счастье, если бы ты так же трепетно и вкусно сыграл бы с нами, недостойными, в баскетбол.
Багрон, сидящий на полу и завязывающий кроссовки, схватил Макса за щиколотку и остановил:
— Тс-с-с… ты всё портишь сейчас… Лютик! Что тебе стоит? Один раз! Начнешь со скамейки, выйдешь минуты на три-четыре в паре четвертей. Не ссы! Мы будем тактичны.
И тут мне в голову пришла мысль:
— Я сыграю, если меня об этом попросит писатель.
Пауза. Все (и не только ублюдки) вытаращились на меня. Конечно, первым отреагировал Макс:
— Э-э-э… а какой тебя устроит? Фантаст, детективщик или тот, который про любовь пишет?
— Который про любовь! — смело и уверенно заявляю я.
— Блин! А у меня только телефончики Акунина и Лукьяненко есть… не подойдет? — опять играет дурака Макс.
— Что ж, значит, пошли на хуй со своим баскетболом! — и я практически одет, иду в зал, но по пути схвачен Багроном и прижат к стенке:
— Лютик! Ты ведь нарываешься! Схлопочешь гораздо раньше, чем планировалось.
Меня спасает Сергей Иванович, раскрыв пинком дверь:
— Скоро урок закончится, а вы тут шнурки вяжете! Все в зал!

Вновь разминка, пробежка по залу и чертов баскетбол. Конечно, самый злой Багрон! Налетает на меня всем телом, выбивая из-под кольца, я лечу за трёхочковую линию спиной, успев удержать голову и вытянуть ноги. И наплевать ему, что свисток физрука уже хрипит от возмущения, Саня зол и фолит на мне безостановочно. Другие тоже стараются: Фара (а я в его команде) такой пас мне врезал, что я с мячом в животе в аут отскочил, Бетхер под ногами путается, я грохаюсь, чудом не разбив нос, Ник вообще тупо, обхватив рукой, откидывает от корзины… И всё это, как оказалось, тактика!
По окончании игры, когда Сергей Иванович спешно убежал на какой-то педсовет, оставив ключи от зала любимчику Багрону, меня впихивают в раздевалку:
— Ну? Лютик! Не надумал с нами в баскет поиграть за честь школы? — наступает на меня Покровский.
— Писателя гоните на меня! — наглею я дальше.
— Чё за шизофрению ты изображаешь? — гудит Фара.
— Писателя нет — идите на хуй!
— То есть тебя не убеждает даже сегодняшняя игра? — угрожающе ласково спрашивает Бетхер.
— Ваши пихания и толкания меня не впечатляют, уже иммунитет на них, — я опять смелый.
— Ну-ну! Пацаны! Мы не зря приготовились! — весело встревает Макс.
— Раз ты не хочешь в баскет играть, будешь жопой вилять, а пампушки принесём позже! — заявляет Бетхер и тут же на парней: — Приступим?

Я понимаю, что они приготовили какую-то новую пакость. Они наступают на меня. Я хватаюсь за Зубана, прячусь за его спиной, кручу толстяка, защищаясь от идиотов. Но Серёга на их стороне, вырывается, и я схвачен. Фара своими граблями окольцовывает моё туловище и тащит обратно в зал, бросает на маты. Пытаюсь увернуться, уползти, но разве это возможно? Фара удерживает за ногу и, как пушинку, разворачивает в воздухе на спину, тянет на себя, захватывает за шею и кричит остальным:
— Сами!
Те набрасываются! Макс тянет на себя штанины, те поехали вниз, я лягаюсь. Но боксера не так легко достать, тем более Сальникова — уворачивается и выбрасывает меня из спортивных штанов. И я — жалкий червяк — изгибаюсь позвоночником, сучу голыми ногами, плавки почти сползли к члену. На ноги заскакивает Ник, садится сверху, а Фара бросает мой верх на него. Ловко подхватывается футболка. Стягивается. Я пытаюсь головой ударить Ника по лбу. Оу-у-у! Получается, но мне, наверное, больнее. Черт! Это только в кино лбом так весело вколачивать справедливость в подонков. Макс стянул кроссовки, я почти голый!
— Что вы творите! — ору я. — Это уже слишком!
И сладенький голос Бетхера:
— Не боись! Насиловать не будем, как бы ни хотелось. Просто восстановим справедливость.
Он с каким-то пакетиком. Вытряхивает на маты тряпки:
— Вот! У сеструхи позаимствовал. Сейчас мы тебя приоденем! Люу-утик!

Ублюдки ржут, я ору, остальные одноклассники трусливо скрываются за дверью, хоть бы учителей позвали! На меня начинают натягивать розовые девичьи узкие лосины. Они маленькие, узкие, налазят плохо. Бетхер весело матерится, щипает мне кожу, захватывая ткань. Макс держит ноги за ступни. Лосины натягивают на задницу, заодно её мнут. Похабные руки Ника и Бетхера лезут под плавки!

— Щ-щ-щ! Мы только плавочки поправим, чтоб красиво было! — игриво оповещает урод Бетхер. Подскакивает Багрон:
— А вот и вторая часть марлезонского балета! — и крутит детским девчачьим лифчиком от купальника, при этом глаза злые, как будто сейчас задушит этой тряпочкой. Фара удерживает руки, перехватывает, практически закрывая локтевым сгибом мне челюсть и наклоняясь мне на лицо. Вообще не могу двигаться, не могу даже дышать! А на меня накидывают лифчик, приподнимают, перекидывают и завязывают на спине бретельки. Но и это не всё! Багрон забирает мои руки у Фары, соединяет их, а Бетхер, напевая какую-то мерзкую мелодию затягивает на запястьях сначала узел, а потом бант из красной шелковой ленты. Узел и бант появляются и на щиколотках. Я обессилен, я не сопротивляюсь, итак семь потов вышло во время этой неравной борьбы. Остается только материться:
— Вы долбоёбы! Особенно один из вас! И если…
— Ты сам напросился! — перебивает меня Багрон. — К тебе обратились по-нормальному. А ты кочевряжишься. Вот теперь лежи здесь! Вечером сюда придут из тридцать пятой, у них тут тренировка. А мы им такой подарок оставили! Весь в бантах!
— Может, они тебя в свою команду примут! — хохочет Бетхер. — Не нападающим, так лизуном.
— Выйти не удастся!
— Переодеться тоже!

Гады направляются в раздевалку: кто весело, кто важно, кто размеренно-вальяжно. Через минуту они выгребаются всей ватагой и показывают мне мои шмотки, рюкзак и даже ботинки. Они забирают всё! А я в бантах и в лифчике, раздавленный их отпечатками и паскудством, лежу на матах!
— Чао, крошка! — машет мне Бетхер. И они скрываются за дверью. Звук поворота ключа. И я один…

Сначала просто лежу. Они сейчас вернутся. Нужно подождать. Минут пять-десять. Не может быть, что угроза лежать здесь до вечера реальна. Не может быть! Но тишина. Сажусь, начинаю зубами развязывать бант на запястьях. Сам-то бант быстро сдался, но узел! Бетхер затянул на славу. От слюней узел становится мокрым, теперь еще сложнее. Откидываюсь на маты, отдыхаю. Никого нет, за дверью ничего не слышно. Опять сажусь. Тянусь соединенными руками к ногам, осторожно развязываю бант, и… и… узел! Йес! Макс не настолько туго его затянул. Уф! Ноги свободны! Встряхиваю их. Поднимаюсь и иду в раздевалку — пусто, нет ни одной острой штучки, чтобы поддеть узел, нет ни одной одежки, чтобы прикрыться! А, между прочим, зябко. На разгоряченное сначала баскетболом, а потом борьбой тело навалилось всё то гулкое холодное пространство, что наполняет школьный спортзал. Я весь в пупырышках.

Телефона тоже нет. Иду к двери, толкаю. Закрыта. А спортзал в пристрое школы, от центрального фойе далеко. Блин, от холода меня начинает потрясывать. Стучаться, орать – никто не услышит. Окна хоть и высоко, но с моими способностями можно осилить. Может, через стекло на помощь позову кого-нибудь! Подтягиваю ногами скамейку, встаю и пытаюсь дотянуться до подоконника, цепляюсь пальцами, подтягиваюсь, но… блядь… пальцы соскальзывают — и лечу вниз, не удерживаюсь на скамейке, не хватает баланса из-за связанных рук! Скамейка кувыркается, и я с ней на пол, башкой в…

Холодно. Ледяная спина. Твердо. На лбу липкая испарина, в голове липкие неповоротливые мысли: «Поспал? Ммм… Что-то снилось? Какая-то муть… Где я? Почему сплю на твердом? Что-то с головой? Где одеяло? Почему режет руки на запястьях?..» Между этими внутренними фразами большие пустоты. Холодно. Чувствую ледяные пальцы ног. Боль в затылке. Поднимаю руки. Связаны? Красная лента? Медленно пустоты в сознании заплывают противным жиром воспоминаний. Я упал с подоконника. Поёрзал, цела ли спина? Ничего не чувствую, болит голова, холодно. Я в спортзале, меня здесь оставили в подарок… Будет ли предел этим издевательствам? Медленно сажусь, голову кружит. Но я закидываю гибкие руки за голову и на спину, растягиваю ребра, достаю кончик бретельки, дергаю. Уф! Сниму хотя бы эту мерзость. Ползу на маты, нужно полежать, полежать не на полу, холодно… Я дрожу. Сколько я провалялся? Обычно в обмороке человек бывает не дольше 10 минут. Холодно. Не реветь! Не жалеть себя! Как-нибудь дождусь помощи, что-нибудь придумаю… Мысли вялые, вера хлипкая, но не реву, видимо, слезы замерзли, причем где-то в груди! Слезы в груди? Ага… там какие-то ледышки… Кашляю, но ледышки не выходят… Холодно… тук – тук – тук -ту-у-у-ук - ту-у-у-ук… У сердца странный ритм, расплывчатый… Я уплываю вместе с ним, с сердцем…

Очнулся от резкого захвата липкой лентой глаз. Шшшить, и не могу открыть глаза! Зато горячие руки на мне, растирают мягко грудь, живот, плечи, спину. Поцелуй в сухой рот… Руки на лице, согревают щеки и скулы, двигаются на уши, шею, опять на грудь. Потом эти сильные горячие руки стягивают тесные штаны. Гладят ноги. Ноги беспомощные, бескостные, бесполезные. Мнут ступни. Руки поправляют плавки, аккуратно, деликатно, не касаясь стыдных мест. Потом чувствую на ногах ткань. Меня одевают. Вдруг чье-то лицо у рук. Ледяные пальцы не воспринимают тонкости, только общие черты, нос, губы, короткие волосы… Хруст, и мои руки распались, запястья больше не пережаты. Мне их разминают. Ммм… блаженство, кровь приливает к ладоням, бурлит в пересохших канальцах вен и газировкой покалывает на запястьях. Потом очередь рубашки, бережно просовывают мои руки. Чей запах рубашки? Мой! И ещё есть запах… Где я его уже слышал? А-а-а! Тогда в подъезде. Слабый запах кожи и одеколона, тонкий и еле заметный… Значит, это он рядом, мой писатель, мой фанат грёбаный! Чувствую его дыхание. И теперь губы. Они просто прижимаются к моим. И шелест:
— Прос-с-сти…

Я в ответ кашляю, сил отвечать нет. Он натягивает на меня носки, ботинки, приподнимает и впихивает в куртку. Берет ладонями мои кисти рук, греет пальцы о свою кожу… Это шея? На шее цепочка… металлическая. Я проявляю инициативу, спускаю руки, крестик квадратный, необычный, называется по-моему, мальтийским. Хотя, может быть, я и ошибаюсь. Вдруг мои кисти рук оказываются… в варежках? На голову по нос натягивается вязанная теплая шапка. А я оказываюсь сначала вертикально на ногах, а потом согнувшись на чьем-то плече. Причем одной рукой меня держат под коленками, другой — крепко за правую руку в варежке. И мы пошли… меня качает, как матроса на рее. Слышу как в вакууме, как в банке какие-то слова («Куда ты его тащишь? А в спортзал-то придут люди? Это ключ от зала? Осторожно… ну-ну… что молчишь?»), и потом шум улицы, звук машин, убегающее бормотание прохожих, шелест обуви по мертвой и мерзлой листве, звон трамвая, скрип двери… запах подвала и кошек. Меня принесли домой. Кровь сосредоточена в голове и в ступнях, или это свинец, а не кровь? Парень осторожно спускает меня, прислоняет к стенке. Он тяжело дышит! Поднялся с грузом на пятый этаж. А я все-таки не дюймовочка! Бряк ключей, и меня заволакивают в комнату с нашим личным запахом, запахом маминых цветов с тропическими названиями и запахом каши, которую мама с утра готовила.

Меня укладывают на постель, снимают ботинки, шапку, куртку, накрывают одеялом. И опять выдох в ухо:
— Сссспи…

И его губы на моих, просто лежат, чуть шевелятся. Потом никого. Ещё слышу шаги. Нужно разлепить скотч, я осторожно снимаю варежки и отклеиваю уголок липкой ленты на скуле. Тссс… больно, сильнее… блин, ресницы, осторожно! Нужно медленно, понемногу, свободен! Кожа под лентой, какая-то нежная… Надо выглянуть в коридор! Кто же ты, ебучий автор эпистолярного жанра? Но… хлоп! Входная дверь уберегает его от разоблачения. А бежать в комнату к окну нет сил, кашляю, знобит, ссспи…

***
Понятно, что я заболел. Простыл. Температура 39. Мама в панике — ей на работу, а тут я! Врачи на «скорой» недовольны, злые, ставят укол, выписывают кучу таблеток. Мама убегает в аптеку к открытию. Так она опоздает к своему мелкому воспитаннику. Звонок в дверь! Мама забыла ключ?

Тащусь в лихорадке в коридор, звякаю замком. На лестничной площадке — Макс. Мы смотрим друг на друга. Секунд десять. Потом я пытаюсь закрыть дверь, не получается, Макс вваливается в квартиру, хватает меня за подбородок:
— Значит, заболел всё-таки… гадство!

Ведёт меня к кровати. Укладывает.
— Ты один? А где мама? Скорую вызывал?
— А ты с письмом пришёл? — сиплю я. Макс смотрит серьёзно и обеспокоенно. Игнорирует мой вопрос:
— Отвечай! Скорая была?
— Была!
— Лекарства есть?
— Мама ушла, сейчас купит… так что? Письмо-то прочитай!
— Всё понятно с тобой! – высказывается Макс. И уходит в комнату, кому-то звонит. В разговоре постоянно «он», «он», «не знаю», «останусь», «не говори ему», «ладно», «он»…

Потом я очухивался несколько раз. Видел Макса, он меня поил кислятиной и таблетками. Видел врача, тот мне делал укол. Потом опять Макс. Ещё видел Ника, тот пристально, сощурившись, на меня смотрел. Видел Багрона, он изучал мои фотки. Видел маму, она говорила, что «друзья переживают». Опять врач. А вот и Юпи, тот испуганно сидел, поджав коленки, уместившись на табуретке всем своим воробьиным телом.

А через три дня почти бессознанки стало лучше. Прорвало лёгочные шлюзы, я откашливал всю мокроту школьного спортзала до рези в голове. Я стал вставать и тупо сидеть у телевизора, и даже прочитал Булгакова в рекордные сроки за два дня. А когда стало совсем хорошо, решил, что пора и домашку поделать. Сажусь к компу, за свой скрипящий стол. И тут же понимаю, под стеклом четыре белых листочка. Было же три! Достаю все, нахожу лишний. Да нет, он не лишний, он добавочный. Письмо. Напечатано. Мне.

«Адам!
Спасибо тебе за то, что ты не согласился на баскетбол. Конечно, ты очень нужен команде. Но лучше, если ты не будешь так часто среди нас, уродов. Тебе лучше. И мне лучше. Будь дальше от меня. Может, у меня заживет!
Прости, я не смог прийти раньше. Но ведь ты не сомневался? Я бы пришел!
Хотя я понимаю, что такое простить трудно или невозможно. Я это понимаю, но я так же понимаю, что мне нельзя по-другому: не могу оставить тебя, нет сил. Но не могу и сознаться, объявить о своей уродской любви к тебе, нет сил.
Я слабый, я расклеился. Ты меня победил своей красотой, своим упорством, своей ненавистью. И это даже хорошо, что ты ненавидишь меня. Это твоя крепость от меня, трусливого вояки. Укрепляй стены! Не впускай меня!
Но…
Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю. Я тебя люблю.»

Дата добавления: 2015-07-26