Глава сорок седьмая

Джерри по­це­ло­вал Хол­ли в нос и улыб­нул­ся, ког­да она сон­но по­мор­щи­лась в от­вет. Он обо­жал смот­реть на нее по ут­рам, она бы­ла по­хо­жа на прин­цес­су - та­кая кра­си­вая и без­мя­теж­ная.

Он сно­ва по­це­ло­вал ее и смот­рел с улыб­кой, как она не­хо­тя рас­к­ры­ва­ет гла­за. - Доб­рое ут­ро, со­ня. Она улы­ба­лась.

- Доброе ут­ро, мой хо­ро­ший. - Она при­жа­лась бли­же, по­ло­жи­ла го­ло­ву ему на грудь. - Как ты се­бя чув­с­т­ву­ешь?

- Похоже, я спо­со­бен про­бе­жать лон­дон­с­кий ма­ра­фон, - бод­ро от­ве­тил он.

- Вот это на­зы­ва­ет­ся быс­т­рое выз­до­ров­ле­ние. - Она под­ня­ла го­ло­ву от по­душ­ки и по­це­ло­ва­ла его в гу­бы. - Че­го бы ты хо­тел на зав­т­рак?

- Тебя. - Он ле­гонь­ко уку­сил ее за нос. Хол­ли за­хи­хи­ка­ла:

- К со­жа­ле­нию, я не зна­чусь в се­год­няш­нем ме­ню. Как нас­чет яич­ни­цы?

- Нет, - нах­му­рил­ся он. - Это слиш­ком тя­же­лая еда. - Он на се­кун­ду за­ду­мал­ся и до­ба­вил.- Но я бы с удо­воль­с­т­ви­ем съел ог­ром­ную пор­цию ва­ниль­но­го мо­ро­же­но­го!

- Мороженого? - зас­ме­ялась она. - На зав­т­рак?

- Да, - под­т­вер­дил он. - Ког­да я был ре­бен­ком, я всег­да меч­тал есть на зав­т­рак од­но толь­ко мо­ро­же­ное, но моя до­ро­гая ма­моч­ка, ко­неч­но же, не мог­ла это­го до­пус­тить. Я хо­чу хо­тя бы сей­час осу­щес­т­вить свою меч­ту.

- Ну что ж, тог­да ты по­лу­чишь свое мо­ро­же­ное! - вос­к­лик­ну­ла Хол­ли, бод­ро вып­ры­ги­вая из кро­ва­ти. - Ты не про­тив, ес­ли я на­де­ну твою фут­бол­ку?

- Дорогая моя, мо­жешь но­сить все, что за­хо­чешь. - Он улыб­нул­ся, гля­дя, как она на­тя­ги­ва­ет на се­бя его ог­ром­ную фут­бол­ку.

- Она пах­нет то­бой, - ска­за­ла Хол­ли, при­жи­мая фут­бол­ку к ли­цу. - Я те­перь всег­да бу­ду хо­дить в ней. Я вер­нусь че­рез ми­ну­ту. - И он ус­лы­шал, как она сбе­га­ет по лес­т­ни­це и гро­хо­чет чем-то на кух­не.

В пос­лед­нее вре­мя он за­ме­тил, что она бо­ит­ся на­дол­го ос­тав­лять его од­но­го. Он знал, что это оз­на­ча­ет. Это был пло­хой приз­нак. Курс рен­т­ге­но­те­ра­пии, на ко­то­рый они воз­ла­га­ли пос­лед­ние на­деж­ды, за­кон­чил­ся, но ни­че­го не из­ме­ни­лось. Все, что он мог сей­час, - это це­лы­ми дня­ми ле­жать в кро­ва­ти. Он был слиш­ком слаб, что­бы под­нять­ся. Все это бы­ло бес­смыс­лен­но - он знал, что не выз­до­ро­ве­ет. У не­го сжа­лось сер­д­це от этой мыс­ли. Ему бы­ло страш­но. Он бо­ял­ся то­го, что ждет его впе­ре­ди, бо­ял­ся то­го, что дол­ж­но бы­ло не­ми­ну­емо слу­чить­ся, и бо­ял­ся за Хол­ли. Хол­ли… Толь­ко она од­на зна­ла, как ус­по­ко­ить его и как об­лег­чить боль. Она бы­ла та­кой силь­ной, она бы­ла его опо­рой. Он не мог пред­с­та­вить, как бы он жил без нес. Впро­чем, об этом да­же ду­мать не сто­ило - ведь это ей при­дет­ся жить без не­го. Он злил­ся, он пе­ре­жи­вал, рев­но­вал и бо­ял­ся за нее. Он хо­тел ос­тать­ся с ней, что­бы вы­пол­нять каж­дую ее при­хоть, каж­дое обе­ща­ние, дан­ное ей, и мысль об этом да­ва­ла ему си­лы бо­роть­ся. И он бо­рол­ся, хо­тя знал, что про­иг­ра­ет бит­ву.

После двух опе­ра­ций опу­холь вер­ну­лась сно­ва и рос­ла с ужа­са­ющей быс­т­ро­той. Он хо­тел бы заб­рать­ся в соб­с­т­вен­ную го­ло­ву и выр­вать от­ту­да этот на­рост, от­ни­ма­ющий жизнь, но был не в си­лах это сде­лать. Все, что он мог, - ра­до­вать­ся каж­до­му дню, про­ве­ден­но­му вмес­те с Хол­ли. Сей­час они ста­ли еще бли­же друг дру­гу, чем рань­ше. Он знал, что по­том для Хол­ли это бу­дет толь­ко ху­же, но не мог удер­жать­ся. Они ста­ли сно­ва бол­тать по но­чам, хо­хо­ча до са­мо­го ут­ра, как под­рос­т­ки. Прав­да, так бы­ва­ло толь­ко в хо­ро­шие дни.

А слу­ча­лись и пло­хие.

Но сей­час он не хо­тел об этом ду­мать. Врач твер­дил ему «Вам нуж­но ок­ру­жить се­бя бла­гоп­ри­ят­ной эмо­ци­ональ­ной ат­мос­фе­рой, вам не­об­хо­дим фи­зи­чес­кий и ду­шев­ный ком­форт».

Еще од­но де­ло за­ни­ма­ло мыс­ли Джер­ри и поз­во­ля­ло ему от­в­лечь­ся от не­об­хо­ди­мос­ти ле­жать, не вста­вая. Ему нуж­но бы­ло ос­тать­ся с Хол­ли и пос­ле то­го, как его не ста­нет. Нуж­но вы­пол­нить обе­ща­ние, дан­ное ей мно­го лет на­зад. Он хо­тел вы­пол­нить хоть од­но дан­ное ей обе­ща­ние. Жаль, что имен­но это. Он ус­лы­шал, что Хол­ли воз­в­ра­ща­ет­ся, и улыб­нул­ся: это бы­ло час­тью пла­на.

- Милый, у нас боль­ше не ос­та­лось мо­ро­же­но­го, - грус­т­но со­об­щи­ла она. - Мо­жет быть, ты хо­чешь че­го-ни­будь дру­го­го?

Не- а. -Он по­ка­чал го­ло­вой. - Толь­ко мо­ро­же­но­го.

- Тогда мне при­дет­ся схо­дить в ма­га­зин, - обес­по­ко­ен­но ска­за­ла она.

- Не вол­нуй­ся, до­ро­гая, за нес­коль­ко ми­нут со мной ни­че­го не слу­чит­ся.

Холли не­уве­рен­но взгля­ну­ла на не­го:

- Я бы луч­ше ос­та­лась, ведь с то­бой не­ко­му по­си­деть.

- Ерунда. - Он взял со сто­ли­ка свой мо­биль­ный и по­ло­жил се­бе на грудь. - Ес­ли что-то слу­чит­ся, хо­тя ни­че­го не слу­чит­ся, я те­бе поз­во­ню.

- Ладно. - Хол­ли за­ку­си­ла гу­бу. - Я вер­нусь ров­но че­рез пять ми­нут. Ты точ­но смо­жешь по­быть один?

- Абсолютно. - Он улыб­нул­ся.

- Хорошо. - Она мед­лен­но сня­ла его фут­бол­ку, на­тя­ну­ла спор­тив­ный кос­тюм. По­хо­же, ей не нра­ви­лась эта идея.

- Холли, все бу­дет хо­ро­шо, - твер­до ска­зал Джер­ри.

- Ладно. - Она креп­ко по­це­ло­ва­ла его. Он слы­шал, как она сбе­га­ет вниз по лес­т­ни­це и вы­ез­жа­ет на до­ро­гу.

У не­го бы­ло ми­нут де­сять. Он от­ки­нул оде­яло, ос­то­рож­но под­нял­ся на кро­ва­ти и при­сел на кра­ешек мат­ра­са, ожи­дая, ког­да прой­дет го­ло­вок­ру­же­ние. По­том по­до­шел к шка­фу и снял с вер­х­ней пол­ки ста­рую ко­роб­ку из-под обу­ви, на­би­тую раз­ным му­со­ром. Внут­ри бы­ли спря­та­ны пять кон­вер­тов. Он дос­тал один пус­той и ак­ку­рат­но на­пи­сал на нем: «Де­кабрь».

Сегодня бы­ло пер­вое де­каб­ря. Он мыс­лен­но по­пы­тал­ся пе­ре­нес­тись на год впе­ред. Он уже знал, что Хол­ли ста­нет чем­пи­оном по ка­ра­оке, от­дох­нет в Ис­па­нии, с по­мощью ноч­ни­ка нав­сег­да из­ба­вит­ся от си­ня­ков на но­гах и, мо­жет быть, да­же най­дет но­вую ра­бо­ту, ко­то­рую бу­дет лю­бить.

Он по­пы­тал­ся пред­с­та­вить се­бе, ка­кой она бу­дет че­рез год. Она ся­дет, на­вер­ное, пря­мо здесь, на кро­ва­ти, и про­чи­та­ет пос­лед­ний пункт его спис­ка. Джер­ри дол­го ду­мал, что на­пи­сать в нем. Сле­зы на­вер­ну­лись на гла­за, ког­да он пос­та­вил точ­ку. Он по­це­ло­вал лис­ток, вло­жил его в кон­верт и спря­тал об­рат­но в ко­роб­ку. Он от­п­ра­вит эти кон­вер­ты в дом ро­ди­те­лей Хол­ли в Пор­т­мар­нок, там пись­ма бу­дут в бе­зо­пас­нос­ти до тех пор, по­ка Хол­ли не бу­дет го­то­ва от­к­рыть их. Он вы­тер сле­зы и ти­хо дви­нул­ся об­рат­но к кро­ва­ти, где от­ча­ян­но зво­нил мо­биль­ный те­ле­фон.

- Алло? - от­ве­тил он, ста­ра­ясь го­во­рить как мож­но бо­лее бод­ро, и улыб­нул­ся, ус­лы­шав са­мый прек­рас­ный го­лос на све­те. - Я то­же люб­лю те­бя, Хол­ли…

Дата добавления: 2015-10-30