F R A N K I E R O

Что можно сказать об этом? Если соединить первые две буквы его фамилии с его именем, то получится другое слово - Фрэнки. Так его когда-то называл дедушка, а ещё мама. И ещё художник. Это было ночью, где-то между 03:00 и рассветом, когда он пил свой ледяной зелёный чай с замерзшими формочками воды, а Джерард улыбался и выглядел дружелюбно. Он был вежлив и действительно очень мил, будто хотел понравиться или задобрить, не обращать внимания на то, что было между ними при первой встрече. И хоть мужчина, Фрэнк, понимает, насколько неприлично он выглядел в своих метаниях настроения, он не может сказать, что не был зол тогда. Он был чертовски зол! Уэй выглядел так, словно он собирается подлизываться, и Айеро чувствовал себя немного растерянным, потому что это было совсем не то, чего он ожидал. Образ Джерарда сложился в его голове совсем иным.

Тем не менее Фрэнк собирался признаться себе вот в чём:

1. Был неправ;

Он тоже пишет это, немного мельче, чем своё имя и фамилию, не поднимая взгляда. Почти тут же он зачеркивает написанное ранее — поспешно, чуть более криво добавляя совершенно другие слова. Теперь всё это выглядело немного более неопрятно.

1. Был неправ девочкой;

Это чуть-чуть более честно, чем может позволить себе Фрэнк. Никогда в жизни он не замечал за собой резких перемен настроения, истеричных ноток, несоответствия действий своим мыслям, таких странных слов, которые он говорил бы вслух. Но он обращал их к Джерарду, направляя вместе с ними своё странное раздражение, которое будто скопилось на нём слоем грязи за столько лет. Это было совершенно неправильно и несправедливо по отношению к художнику. Была ли его вина в той измене, которую совершил Фрэнк? Возможно, всё могло быть в этой ситуации. Айеро всего лишь собирался признаться себе в том, что всё это произошло с ним и он не позволил этому прекратиться. Неважно, был ли это их секс в спальне на полу, поцелуй после драки на улице, касание губ на набережной с ароматом свежести и сигарет, опять с примесью противостояния. И был ли куда более важным их последний поцелуй? Или же последняя встреча? Тогда, когда Фрэнк мог открыто сказать себе, что он был инициатором.

2. Больше откровений;

Перед самим собой. Пора открыть глаза, раскинуть руки в стороны, стоя перед зеркалом, и произнести что-нибудь справедливое. Фрэнк думает, что он очарован художником, втянут в какую-то секту или культ, когда ты думаешь только об одном человеке, не способный очиститься и управлять своей головой. Фрэнку нравится думать о Джерарде. Фрэнку нравится злиться на него. Фрэнку нравится ожидать его слов, немного наставлений, и даже забывать, сколько ему лет. Это было странным, действительно тем, чему нет определения - ощущение времени. Айеро кажется, он правда теряет себя и свои наручные часы, что-то в головном мозге, что отвечает за пространство - нет ничего. Будто они встретились в пустой белой комнате без лиц и тел.

3. Быть честным перед:

Это не было правдой. Фрэнк не мог дописать предложение, просто замерев точкой над бумагой, не решаясь написать имя собственной жены. Должен ли он быть честным? Что он мог бы ей сказать об этом, и хватит ли у него сил? Уважения к ней? Фрэнк даже не знал, что он творил, так что он мог объяснить Джамии? Извини, я был неправ, но он был так прав в своих ощущениях. Негодуя и раздражаясь, размахивая кулаками, а потом обнимая и соприкасаясь губами.

-Мистер Айеро, здесь курьер, - раздался голос секретарши откуда-то из динамика настольного телефона, заставляя Фрэнка моментально инстинктивно перевернуть листок со своими записями обратно, пряча самое сокровенное.

-Кхм, да, пусть оставит в приемной, - мужчина откашлялся, нажав на небольшую черную кнопку в правом верхнем углу телефона, отвечая на сообщение.

-Но он говорит, что вам просили передать это лично, - девушка ещё что-то говорит, совсем неразборчивое, будто обращается и не к Айеро, а после продолжает. -Он говорит, что это от Джорджа Рута, утверждает, что вы знаете его.

-Джордж Рут**? - Фрэнк недоумевает, поднимая глаза к стеклянной стене и глядя на свой офис, куда-то в сторону лифта и коридора. -Я не...

Очевидно.

-Да! Да, да, конечно, пусть он заходит, - Айеро отчаянно кивает сам себе, чертыхаясь и сжимая руки в кулаки, бросив трубку до того, как секретарша успела бы ответить.

Некоторое время он просто сидит на своём стуле, качаясь на нём из стороны в сторону, совсем незаметно, слишком быстро перебирая бумаги и документы перед своими глазами, чтобы хоть что-нибудь разобрать. Что этот Джерард Уэй возомнил о себе, чёрт его дери в самом жарком котле?! Мужчина время от времени, почти что каждые пять секунд, поднимает взгляд к двери, чтобы быть заранее готовым к потрясениям, когда столкнется с курьером и неожиданной посылкой. И хотя офис расположен выше приемной на несколько этажей, Фрэнк переживает, что всё происходит слишком стремительно. Курьер выглядит обычным студентом, немного забитым и прыщавым, но почему-то достаточно уверенным в себе, чтобы открыть дверь в кабинет, даже не стучась.

-Фрэнк Айеро? - курьер окидывает мужчину оценивающим взглядом, слишком странным для подростка, словно это он был здесь замдиректором, а не мужчина в дорогом костюме перед ним.

-Всё верно, давай это сюда, - Фрэнк нетерпеливо протягивает руку к студенту в смешной зелёной кепке с эмблемой фирмы доставки почты.

-Сначала распишитесь, - курьер выглядит довольным, будто он только что смог украсть соседские яблоки прямо на глазах у всей семьи.

Айеро раздражается, но ничего не отвечает, пока его карандаш скрипит о глянец бумаги. Во что мир превращает будущее?

-Эй, минуточку, только ручкой! - подросток внезапно опомнился, будто он только что считал ворон за окном, а не смотрел на то, как Фрэнк расписывался в нужном месте.

-Ручкой наведешь, - мужчина держится из последних сил, немного грубо сунув бумагу обратно курьеру, требовательно протягивая руку открытой ладонью вверх, выжидающе прожигая взглядом студента.

-Прошу, - прыщавый только фыркает, бросив плоский бумажный коричневый конверт размером А3 на стол, проигнорировав руку мужчины. - До свидания, - уже более вежливо добавляет курьер, ретируясь из кабинета Фрэнка, пока тот и не замечал его вовсе, полностью переключившись на посылку.

Конверт был совсем плоским, но не очень пластичным, будто внутри был картон. Фрэнк схватил со стола канцелярский нож, аккуратно, где-то даже бережно вскрывая посылку, боясь задеть нечто неожиданное, спрятанное внутри. Интерес со злостью плясали вместе в одном странном танце, не давая Айеро остановиться и отвлечься на оповещение на его компьютере, сообщающее, что на почту поступило новое письмо.

Внутри действительно было что-то, отдаленно напоминающее картон. Бумага была плотной, шероховатой, того же формата А3. И она была покрыта золотом. Золото. Везде был желтый, немного оранжевый, где-то белый, даже коричневый, но больше всего золотой. Весь листок был испещрен короткими мазками красок самых разных оттенков, сливаясь в одну сплошную волну, захлестнувшую Фрэнка с головой. Он понятия не имел, почему это был именно этот цвет. Хотел ли Джерард показать ему солнце? Дрожащие нервы снова натягиваются внутри, пока Айеро бегает глазами по рисунку, вдыхая характерный, ни с чем не сравнимый запах красок. От Уэя так ещё не пахло, а может быть, Фрэнк просто никогда не вдыхал его достаточно глубоко, чтобы различить. Он просто всё ещё смотрит на эти невероятные цвета перед собой, рискуя коснуться подушечками пальцев объемных краев высохшей краски.

Айеро отрывается от картины, только когда понимает, что запомнил её достаточно, чтобы описать каждый оттенок, передать каждый мазок кисти. Нужно как-то занять себя, немедленно выровнять дыхание, вернуть способность думать и оценивать ситуацию, встать на ноги твердо и взять себя в руки, потому что это было то, чего Фрэнк не мог. Ему приходится нервно схватиться за мышку и свернуть окна графиков работы и планов продаж, чтобы открыть почту и тут же всплывающее новое сообщение.

Я знаю, что ты уже получил мой подарок. Надеюсь, он нравится тебе так же, как и мне.
Не трогай руками, потому что я всё ещё не очень уверен, что всё это высохло полностью.
Позвони, потому что я немного скучаю по тебе.
Достаточно отчаянно, чтобы совершить риск и что-то неожиданное? Кажется, ты будешь действительно зол, но я не мог больше терпеть, чтобы отдать её при встрече.
xogerard.

* эбру - древний способ написания картин в Стамбуле. Картины эти рисуют на воде, в которую добавляют сок специального растения, которое не дает воде смешиваться с краской.
** George Route - Route переводится как маршрут, путь, направление, дорога. Аналогично Way.

Не забудьте оставить свой отзыв: http://ficbook.net/readfic/813311

Дата добавления: 2015-10-16