Санкт‑Петербург. Июнь 1992 г. Стояла ужасающая жара

Стояла ужасающая жара. Мы, четверо “героев”, замысливших атаковать Учителя, мрачно томились в тени козырька над соседним подъездом и ждали. По всем параметрам Кутузов должен скоро вернуться домой. Жар дрожал мутным маревом над перегретым асфальтом. Врывался в легкие, наполняя их вместо воздуха душной смесью водяных паров и смрада большого города. Какой кретин поставил здесь мусорный бак?! А еще эта наша дурацкая привычка носить все черное… Мы ждали, истекая потом. Мы все еще были ниндзя, хоть и пытались от этого откреститься. Иероглиф “нин” читается как “лазутчик”, но он читается и как “синоби” — “терпение”.

Перелопатив тонну макулатуры, всех этих Леви, Папюсов, Форчун и иже с ними, мы нарыли забавный способ, как разобраться с Учителем. Балбесы, мы считали Магию чем‑то вроде: “А вот еще один забавный приемчик!” Но Магия требует дисциплины. Она требует десятилетий кропотливого труда, соблюдения множества условностей. В особенности — Ритуальная Магия. Но мы были самоуверенны, молоды и талантливы. Верили, что все получится. Чем черт не шутит?

Найденный способ состоял в следующем: Кутузов подъезжает на своей “восьмере” и ставит ее как обычно. Он всегда ставил машину в одном и том же положении. Плохая привычка для ниндзя. Но это я теперь знаю, а тогда… Значит, ставит машину. Мы выбрали свою позицию так, чтобы быть у него точно за спиной в тот момент, когда он будет выходить. Соединяем особым образом руки, сдвигаем головы и “мысленно” набрасываем на Учителя нечто вроде грязной простыни. Если все удастся, он будет отсечен от источника своей Силы. Тогда мы мчимся к нему и мочим. Не в смысле “убиваем”, а в смысле “бьем до потери пульса”. Что он сможет? А ни фига. Нас четверо, молодых, здоровых, а он сухостой — ханурик, если убрать фантома. Думаю, нас бы ждало острое разочарование, если б мы и набросили свою “простыню”. Даже отсеки мы его от фантома, Учитель расшвырял бы нас, как щенят.

Но нам повезло… Он не приехал. Как знать, — может, почувствовал? Мы ждали до позднего вечера, сквозь который уже ненавязчиво сочилась белая ночь. Ждали, пока не осталось пятнадцать минут до закрытия метро. А потом, проклиная Китайца, разошлись по домам, чтобы никогда больше не пытаться проделать подобную атаку снова.

Не потому, что испугались. Просто у каждого появилось множество “проблем”. Особенно у нас с Колькой. Той ночью я впервые встретился с фантомом лицом к лицу.

* * *

За день ожидания на жаре я устал как собака. Поэтому, придя домой, с отвращением сбросил с себя шмотки и, как был в плавках, упал на диван. Но спать мне никак нельзя. Надо сначала принять душ, а уж потом… Додумать, что “потом”, я не успел. Потому что уснул.

А снилось мне, что я не сплю. Просто лежу, набираясь сил, чтобы доползти до душа. В комнате полумрак, и свет в коридоре почему‑то погас. А краешек входной двери, который видно с дивана, смотрится черным провалом. И вот мне кажется, что это уже не дверь, а длинный темный туннель, ведущий неведомо куда. И по этому туннелю идет человек. Он весь какой‑то черный, длинный, сухой. Идет спокойно, как на прогулке. А я лежу и из‑под прикрытых век наблюдаю, как он входит в квартиру. Вот он уже в комнате, возле стола. Садится на стул и начинает копаться в ящиках. Я наблюдаю, а в груди вдруг вспыхивает дикая ярость. И тогда я спрашиваю:

— Какого хрена тебе здесь надо?!

Он оборачивается, встает и спокойно идет к двери.

— Стоять!!! Что ты здесь делаешь?! — остановился, молча смотрит. Глаза — как блеклые дыры в черном узком лице. И тут во мне взрывается бомба.

Из положения “лежа на спине” мощным толчком всего тела я прыгаю почти на пять метров к двери. Пальцы правой руки сами складываются в “Меч Воли”: указательный и средний жестко выпрямлены, остальные согнуты и прижаты к ладони. Чудится, что в руке действительно меч. Сиреневый туманный клинок, исходящий из выпрямленных пальцев. Тело переполняет невероятная мощь. Кажется, если нанести удар, то стены упадут одна за другой, как костяшки домино…

Вблизи я вижу, что противник — просто человеческий силуэт, наполненный клубящейся тьмой. Я смеюсь. Вот она — жажда битвы! Наконец в открытую!!! Мой смех переходит в…

Крик! Удар! Но силуэт рассыпается, и тьма заволакивает все вокруг. “Учитель! — молнией вспыхивает мысль. — Он еще здесь!” И тогда я рвусь к выключателю, чтобы зажечь свет. Я знаю — это поможет. Но воздух и тьма смыкаются передо мной, останавливают, превращаясь в глухую стену. Только теперь я чувствую укол страха. Руки сами пытаются сомкнуться в мудру “Дзэн”[22]: левый кулак, охваченный правой ладонью. Но что‑то удерживает их, будто между ладонями большой упругий мяч. Невидимый… Я сдавливаю его изо всех сил. Сопротивление возрастает неимоверно! Но руки сближаются сантиметр за сантиметром. Ближе! Еще! Касание!!!

Тьма отступила… Но откуда‑то издалека пришли слова:

— ТЫ ХОЧЕШЬ БИТВЫ? ТЫ ЕЕ ПОЛУЧИШЬ!

Проснулся я весь в холодном поту, лежа в прежнем положении. Руки сомкнуты в “Дзэн”, тело дрожит. Невероятным усилием удалось отклеиться от дивана, дотащиться до двери и включить свет. Ноги подгибались. Душ освежил меня холодной водой. Я уперся лбом в покрытую кафелем стену и долго стоял под жесткими струями.

Война началась…

Дата добавления: 2015-08-05