Рассвет

Рассвет –

незваный гость

в нашей спальне,

в нашей жизни.

Для нас -

рассвет поёт

лебединую песню юности,

лебединую песню надежд,

которым не суждено было сбыться,

даже в этом городе,

даже этой весной.

Нам не уснуть.

Разве можно спать,

зная,

что через несколько часов

ты умрёшь,

зная,

что ты уже мёртв

и уже спишь.

Спящий не хочет спать.

Он лишь хочет,

чтоб его не будили.

“Я не здесь,

этого не происходит”.

Бесконечный орган

глубокими,

необъятными звуками

наполняет эти стены.

А твои волосы

пахнут снегом.

Теперь ты для меня

только на фотографиях…

Мне не уйти от тебя.

Никогда.

Я это понял,

когда тусклый рассвет

влил в мою комнату дождь,

которым тогда дышал Петербург.

Мне не уйти от тебя.

Я –

незваный гость

в твоей жизни.

Прости.

Я ведь правда пытался скрыться.

Когда выйдет солнце,

не зови меня.

Я останусь

в этом мягком,

бездвижном приюте

из стёкол,

разбитых на воспоминания.

И в каждом из них

сияет твоё отражение,

когда приходит рассвет.

4 мая, 26 августа, 2012

Санкт-Петербург / Москва

Осень

Погребите меня

среди осенних листьев

в лучах солнца, медленно угасающего,

оберните моё тело в шерстяной плед.

В объятиях

с самим собой

я отправлюсь в последний путь,

сотканный из молчания.

Никаких слов-

никаких красок,

никакой музыки,

только тонкая линия умирающего луча

и родные улыбки.

3 сентября, 2012

Болезнь

Я чувствую себя

клеткой

в организме

этого больного города.

Я поглощён

единым движением,

единой идеей,

продиктованной безусловными инстинктами.

Я – такой же,

как все,

и я уникален,

но эта уникальность

смешна в своём ничтожестве.

Я – один,

и я – множество,

я – рождение,

и я – смерть,

я – мгновение,

и я – вечность.

Я болен,

болен жизнью,

болен зимой,

болен снегом,

расплавленным в сырость.

Болен утром,

похожим на ночь

и болен огнями,

кричащими имена.

Я – везде:

на мосту,

в поезде,

на вокзале,

в улыбке

этой рыжей девушки,

которая играет со мной

и пропадает

в сонме других клеток.

Я поглощён этой жизнью

и я болен ею.

Здоров лишь мёртвый,

безмолвный,

несуществующий,

и пока я не мёртв,

я счастлив,

что я существую,

что я не мёртв,

что я жив,

что я болен.

Октябрь, 2012

Тени

Тени за дверью.

Чёрные тени

и свет,

свет у меня в комнате.

На улице

включились фонари.

Темнеть начинает позже,

не то что летом.

Никто не гуляет.

Как будто никто не любит снег.

А может,

во всём виноваты тени,

разбросанные по этому городу,

и всем хочется спать,

и нам хочется спать,
хочется укрыться в свои квартиры,

залезть под свои одеяла,

и стать тенями

в тени теней.

Мы кутаемся в них

и спим,

для разнообразия ошпаривая себя светом,

погружая в него наши взгляды,

но потом и их погружая в тень.

Цикл

Вся жизнь циклически гонится,
Как лошади на ипподроме,
К банальному, скучному финишу,
К банальной и скучной черте.

Все дни отражаются сторицей
В сухой, бессловесной истоме,
И кажется, что безжалостно
Нас мчит к этой грустной черте.

Столица, глухая бессонница,
Весь город как будто бы в коме,
И только машины на улице
Ведут свой маршрут в никуда,

Как лошади на ипподроме,
Без мысли, без слов и без воли
Бегут к бессловесному финишу,
К банальной и скучной черте.

5 октября, 2012

Дата добавления: 2015-07-18