Пять часов

Мне кажется,

что я завтра умру.

Каждый день – новый страх.

На часах

стрелка

забыла о существовании циферблата.

Всё, что мне надо –

это слышать тебя,

тебя слышать,

как ты говоришь

и дышишь.

Нельзя упустить то,

что упущено

или то,

что никогда не было в твоих руках.

На часах –

пять часов.

Слишком много слов вертится на языке,

на моём языке.

Это значит, что я влюблён.

По-английски

мечта – это сон,

Но разве сон –

это мечта?

Ни черта!

Это вам говорит человек,

которому снятся только кошмары,

а может, мечта –

это и есть кошмар,

а не дар.

Пожар

любящего сердца

можно сравнить лишь с болезнью,

а любовь – мечта,

каких больше нет.

И любовь –

это не сон,

а бред.

Тогда англичане правы

в своём

омонимическом тождестве,

превратившимся в философию

моей жизни.

Во всяком случае,

этого вечера,

месяца,

не дай бог,

года,

а если будет плохая погода,

то я, боюсь,

повешусь

или застрелюсь,

если найду ружьё.

А пока

на столе –

недопитый бокал вина,

на часах –

пять ноль одна.

Апрель, 2012.

Клуб-кафе “Дума”

***

Она любила пить вино,

Она пила и напивалась,

На жизнь ей было всё равно,
Ей жизнь бессмысленной казалась;

Она любила ночи звук
И цвет печальный, предрассветний,
И в шумном обществе подруг
Она всегда была последней;

В её глазах – печали свет,
И ночи сладостный конец.
Её пленительный рассвет
Ведёт под утро под венец,
И ветер шепчет нежно бред –
Вопрос-ответ, вопрос-ответ…

Апрель, 2012.

***

Сегодня завтра повторяет,
Шагами ночи льётся день,
Нас жизнь нещадно выпивает,
Нас выпивает жадно лень.

Мы пьём, стремясь потешить память
Беспамятством. И в наших снах
Хотели мы всем миром править,
Но нами жадно правит страх,

Страх жить и страх, живя, погибнуть,
Страх ненавидеть, страх любить,
Мы все боимся крупно влипнуть,
Боимся верить и просить;

Мы ждём - нас гложет безнадёжье,
Кричим - в молчанье ищем звук.
Нас чувство ненависти гложет
В прекрасном обществе подруг.

Их крылья пламенно свободны,
Прикосновеньем не познать
Их губ. И дни текут бесплодно,
Мы привыкаем умирать,

И мы, стремясь забыться, пьём,
Нас жизнь нещадно выпивает,
И ночь за ночью, день за днём
Сегодня завтра повторяет.

Май, 2012,
Москва, Кофе-Мания около Консерватории

Кофе-Мания

Этажи

Белые стены.

Чёрные цифры

этажей.

Все койки

стерилизованы

от вшей.

Двери

на кодовом замке,

но стёкла прозрачны

и душ

общий.

Лестница

ведёт в никуда.

В кафе

один

и тот же

плейлист каждое утро.

Слишком длинные телефонные номера,

слишком холодный ветер,

слишком длинные ночи,

слишком длинный вечер.

Когда же всё это кончится?

И снова – свет,

голый,

немой,

и, вместе с тем,

слишком много мне говорящий.

А вечером мало света

и видны звёзды.

А утром

дети

приобщаются к миру,

который их погубит.

Я думал,

в этом есть цель.

Я думал,

в этом есть смысл.

И бродил,

осенённый

и высвеченный,

цифра за цифрой

вдоль белых стен.

Раз.

Два.

Три.

Четыре

Похоже на больничные коридоры.

“Мы пойдём покурить!”

Курилка – между первым и вторым этажом.

Там розовые стены

и маленькое окошко,

которое создаёт иллюзию того,

что ты можешь отсюда сбежать.

Глаза слезятся и ничего не видно.

Слышен только гулкий,

бесконечный

смех,

который до сих пор,

до сих пор звучит в моих словах.

Я вновь выхожу на лестницу,

больничный коридор

раскрывает свои объятия,

притворяясь,

что этот город

может меня вылечить.

Тошнота

подступает к горлу,

и как-то мучительно глупо

продолжать эту жизнь так,

как я привык её жить

с тобой.

Спрячьте меня в этом воздухе,

в этом северном ветре!

Утопите меня в Неве –

я хочу остаться здесь

и сейчас.

Отныне это –

мой дом!

Здесь очень много людей,

мы не одни,

но всё это

кажется несущественным

и, кажется,

ты тоже здесь

перестала существовать.

Во всяком случае,

мне хочется в это верить.

Ты не задаёшь вопросы,

потому что знаешь,

что я отвечу.

Мёртвые, деревянные попугаи,

кирпичные дома,

жестяные крыши,

необъятный горизонт

этих крыш,

этих улиц,

пустых

и пустынных.

Это наш побег,

это наше спасение!

И моя гибель…

Во всяком случае,

мне хочется в это верить.

А ведь нужно -

всего ничего,

билет на поезд,

и эти больничные цифры:

Четыре,

три,

два,

один,

добро пожаловать!

Лофт-проект “Этажи”

с радостью примет новых постояльцев!

Добро пожаловать!..

5 мая, 2012
Санкт-Петербург,

Лофт-проект “Этажи”

Хозяин

Велосипед,

старый,

какого-то неидентифицируемого цвета

изнасилован подростками.

Они одеты

в осколки

разбитых пивных бутылок,

они одеты в пот

и вымочены в собственных испражнениях,

кудри их выстрижены в хаос,

а зрачки

растеклись.

Они блюют

совестью,

памятью

и гортанью

и вырывают себе

зубы,

чтобы использовать их как оружие

в схватке с Хозяином.

Хозяин –

лысый,

он старше всех

и он чужак.

“Мы отдали твою тварь

на поругание площади!” –

говорит гомосек,

скорчившись, потакая желудку,

бьющемуся в конвульсиях.

И снова

бьётся стекло,

и снова

проливается кровь.

Хозяин побеждает

и навсегда покидает

ненавистный переулок.

6 мая, 2012

Санкт-Петербург

Я хочу

Покажите мне небо,

подарите мне звуки

тишины.

Я хочу слышать тебя! –

Музыка молчания.

Я хочу видеть тебя обнажённой,

препарированной моими глазами,

моим

восприятием.

Я хочу играть на тебе!

Я хочу услышать тебя!

Прости меня,

если я успел тебя напугать,

если я перекричал тебя.

Все мы слышим только себя,

но я,

я хочу слышать тебя.

Звуковая волна, -

она

целует мои пятки,

течёт по твоей шее,

отражается

в твоём взгляде,

утопает в нём.

Слейся с ней,

явись

в её объятиях!

Будь такой,

какой лишь я тебя вижу.

Я хочу слышать звук пепла,

я хочу слышать

ту дрожь,

которая пронизывает твои руки,

когда начинаются

твои приступы паники,

я хочу слышать

движенье твоих ресниц,

снова

и снова,

я хочу слышать твой взгляд,

цвет твоих глаз,

улыбку твоих губ,

твой

голос,

твоё дыхание.

Прости меня,

если то,

что я говорю,

пугает тебя. –

Я же так боюсь тебя испугать!

Сколько ещё нам осталось

прятаться?

И молчать?

Сколько минут нам осталось жить

в неведении?

Скажи,

что ты думаешь?

Почему ты молчишь?

Где те слова,

которые ты разбрасываешь своими объятиями?

Я – ничто без них.

Я –

ничто без тебя.

“Стань на колени!” –

говоришь ты мне,

и я становлюсь.

“Испей яда

из кубка,

кипящего в моих руках” –

говоришь ты мне,

и я пью этот яд,

и падаю без чувств на землю,

будто это принесёт тебе счастье.

Кто я?

Я – ничто без тебя,

я – ничто без тебя,

и я хочу тебя!

Прости меня…

Я же так боялся тебя испугать.

18 мая, 2012

Art Play.

Падший

Попирайте меня ногами,

топчите меня!

Удары – это те же прикосновения,

и даже больше –

ты вкладываешь больше чувств,

когда бьёшь,

нежели обнимаешь.

Но обнимаешь ты тоже очень крепко,

будто через объятие

ты хочешь услышать мою душу

или же

передать мне всё то, что ты думаешь,

но боишься сказать.

Я же не боюсь,

ты знаешь.

К сожалению,

ты знаешь

и знаешь не понаслышке.

18 мая, 2012

Art Play.

Дата добавления: 2015-07-18