Глава 1. Дорогой пацан

С любовью, Бублик

Может, конечно, было бы интереснее, если бы я описал все свои приключения. Ну, перестрелки, погони, наркота, аферы. Может, кто-то и ждет от меня только это. Но, честно говоря, мне плевать.

Дело в том, что в конце жизни сами собой вспоминаются не те моменты, когда ты был крутым и безбашенным. Нет. Ты ищешь настоящие моменты – такие, когда ты был частью чего-то большого. Частью мира, наверное. Ну, понимаешь.

Я вот о чем: когда ты постарел, тебе начинает нравиться греться на солнышке. Всем, конечно, это нравится, но тут другое. Ты греешься на солнце, получаешь от этого удовольствие и осознаешь, что тебе хорошо сейчас не от того, что все вокруг замечательно, а потому что ты греешься на солнце. Ты просто доволен этой минутой.

Так со мной сейчас и получается. Я старик. Это не значит, что я слабый. Нет. Если кто-то захочет рискнуть, гарантирую: его крест вороны облюбуют куда раньше, чем мои кости.

Так вышло, что недавно это попытались проверить. В результате: в моем теле опять появилось на пару дырок больше, и есть мнение, что для новых уже места не найдется. Может, я скоро сдохну.

А раз так, то я тут кое-что припас.

Я довольно поздно научился писать, но это занятие пришлось мне по душе. Как бы то ни было, на протяжении всей своей жизни я временами возвращался к этой привычке. В такие вот моменты – когда думал, что помру. Или просто в перерывах между делами, когда трезвел, и в голову возвращались хоть какие-то мысли. Кое-что из этих записей осталось.

Последние несколько месяцев я прожил в твоих краях, Пацан. Не знаю, кто первым получит мою посылочку: Кейси или Никки, поэтому буду здесь обращаться к тебе просто: Пацан. В принципе, так я к вам и обращался.

О чем я? Последние несколько лет я прожил в твоих краях, и кое-где попрятал свои записи. Обычно я носил их с собой – в своем «тревожном чемоданчике», и, когда становилось туго, прятал его, где мог.

Ну а теперь вот, кажись, умираю.

К тебе есть дело. Найди их все – координаты в этой посылке. Собери, да перепиши в одну книжку. Такая моя навязчивая идея, и сам я, увы, реализовать ее не могу. А мне это нужно.

Наверное, каждый человек пытается оставить после себя что-то, даже если не осознает такую потребность. Поэтому кто-то пишет свое имя на стене лифта, кто-то рожает детей, некоторые создают произведения искусства. У меня же есть только мои тайники и записки. Собери их.

Сейчас мне кажется, что жизнь человека складывается из настоящих моментов, вроде тех, которые я старался описать. Не из тех моментов, когда человек был козлом. Поэтому и получается: соберешь то, что осталось от моих моментов – соберешь и жизнь в кучу.

Там разное: переживания, впечатления от увиденного или от знакомств. Конечно, не всех, но – тем не менее. Ну, и приключения тоже.

У меня здесь был старый друг. Хотя трудно понять: друг он или нет. В общем, он временами захаживает в гости к одному из вас. Его я и попрошу, видно, занести эту посылку. Так что, прости, Никки, тебе она не достанется.

Я про Пухлика. Несмотря на такое имя, несерьезное имя, он в свое время творил дела. Даром, что кот. Это теперь он тоже старый, но мой тебе совет: никогда ни при каких обстоятельствах не включай при нем песни про войну в Афганистане. И ещё одно: я бы даже в шутку не стал играть с ним в «камень-ножницы-бумагу». Просто не стоит этого делать – ты уж поверь.

Что ещё? Ты знаешь, сколько в твоей округе мостов?

Дата добавления: 2015-07-18