Глава 32. Утром я снова привязала Ричарда к ветке

Утром я снова привязала Ричарда к ветке. На этот раз мне хватило ума взять из дома какую-то тряпочку (в качестве охраняемого предмета), ее я и бросила у ног пса (я давала команду «охраняй!», а не «место!», опасаясь того, что мой миролюбивый зверь позволит любому подойти к себе и начнет сопротивляться, только если его куда-то потащат. А так и подойти не даст, команда – это святое).

Ричард обреченно улегся, свернувшись печальным кренделем. Ему совсем не нравились эти мои новые утренние прогулки.

– Я скоро, не грусти. – И я побежала к лодочной станции.

Там я застала неожиданное – дядя Жора в одной тельняшке, без тулупа, швырял Щуке какой-то предмет и басом орал:

– Аборт! Аборт! О, шустрик, – увидел он меня, – зырь, приносит! Рукавицу приносит! А если потеряю, найдет? Найдет? Рукавицу?

– Найдет. Только там команда другая – «ищи». Я научу. – Я невольно рассмеялась, видя, как хорошо самодрессируется дядя Жора. Признаться, я побаивалась, что в мое отсутствие он не сдержится и надает Щуке оплеух, а оно вона как.

Запыхавшийся дядя Жора подошел ко мне и крепко пожал руку.

– Кормили вы ее?

– Не. Тебя ждал. Щас покормлю, я ей каши наварил, с мослами, как ты сказала.

– Вы мослов только сейчас не давайте. Потом, как вернется. А сейчас обрези накидайте в кашу.

– Прямо сыряком?

Я кивнула.

– А вот ты мне скажи, к чему слово это дурное – «аборт»? Это «принеси», что ли? Как «в подоле принесла» или как, не пойму я чего-то… Аж неудобно такое кричать…

– Не аборт, а апорт, это от французского apporte – «принеси». А «аборт» – от латинского abortus, что переводится как «выкидыш». Созвучно просто.

– И где ты этого всего набралась? Детям такое вроде знать не полагается?

– А, у меня все родители – врачи, не обращайте внимания. Кроме того, «аборт» – это не ругательство, а медицинский термин.

– Умная как утка. – Дядя Жора с сомнением покачал головой, словно не мог для себя решить, хорошо это или плохо.

На площадке я застала одного Тараса, он тоже давал «частные уроки» чужим собакам, подрабатывал.

– Дядь Федя? К девяти обещался, – сказал Тарас, вздернув рукав, чтобы посмотреть на часы.

И, словно по волшебству, как только минутная стрелка подползла к отметке «12», из-за сосенки на краю площадки показался Федор Сергеевич, как будто прятался там до урочного времени.

Он был не один, вместе с ним шли еще мужчина в широкой охотничьей дохе и средних размеров собака, по окрасу – пингвин пингвином. Черная спинка и голова, белая морда, грудь и лапы, смешные круглые белые брови.

Я протерла кулаками глаза. Нет, окрас собаки, хоть и смешной, меня не особенно впечатлил. Но собака хромала – передняя лапа нелепо выгибалась в сторону, словно там было еще одно колено, да и задняя с той же стороны, видимо, не была здоровой, поэтому при ходьбе пес тяжело заваливался набок.

И человек в дохе тоже хромал. Одна нога у него совсем не гнулась, и он резко выбрасывал ее вперед вместе с тростью.

«Это еще что за парад хромых?» – подумала я, не веря собственным глазам, а Тарас вдруг кинул шапку оземь, раскинул руки, закричал:

– Летеха! Летеха!!! Борян!!! Сколько лет, сколько зим!!! – и побежал навстречу идущим.

В последний момент я словила Щуку за хвост (она готова была бежать за кем угодно – лишь бы бежать) и усадила рядом с Ричардом.

Тарас обнимался с новым хромым, потом они обнимались все втроем, и только пингвинособака терпеливо стояла рядом, не выражая никаких эмоций.

Наобнимавшись, они о чем-то заговорили, похлопывая друг друга по плечам, Тарас обернулся и указал на меня, а Федор Сергеевич махнул мне рукой, делая знак подойти.

– Летеха наш приехал! Знакомься, Славка, это Борян наш! Воевали вместе! – Тарас заходился от радости как щенок.

– Воевали? – удивилась я. – Как это?

Они же совсем молодые еще… Я вежливо кивнула летехе, который мне совсем не понравился. Он был похож на байбака или другого крупного грызуна – плоский лоб, быстрые глаза-маслины, круглые щеки и выдающиеся вперед верхние зубы под тонкой полоской темных усов.

– Так Афган! В Афгане воевали, – сказал Тарас и запел гундосо, по-блатному: – «Ветер задул, пыль подняв на бегу… эт-та вам не Кабул, не восток и не юг… За-десь в Кундузе жара… хоть и север страны… и порой до утра слышен голос войны…» Борян, братушка! – Он снова полез к летехе обниматься.

А я стояла чуть в стороне, придерживая собак за ошейники, и думала: как же я раньше не догадалась? Конечно, Афган! И шрам Федора Сергеевича, и его хромота – это, наверное, он был ранен там. Ранен – у меня это в голове не укладывалось. Ранен. На войне.

Мы все, конечно, знали о войне в Афганистане, но она была словно бы не взаправдашней. Настоящая война – это Великая Отечественная, она, та давняя война, казалась нам, детям, ближе и понятнее, чем афганская.

То есть наши мальчики через одного собирались служить в Афгане, ведь война там шла уже лет шесть к тому времени; по нашему, детскому, разумению – всегда, и двенадцатилетние пацаны были уверены, что и на их век хватит. Пойти служить в Афган и пойти служить в армию – это было почти одно и то же. Романтика. Приключение. Пацанская доблесть. Мальчишки распевали городские романсы о цинковых гробах и черных тюльпанах, не задумываясь всерьез над смыслом. А тех, кто прошел эту войну, было тогда не видно, не слышно – афганское движение началось позже.

Поэтому я никак не могла соотнести этих по-настоящему искалеченных людей с той ненастоящей войной.

– Так вы – ветераны? Как мой дедушка? – спросила я.

– Ветераны… Вытераны мы… На нас тут плюют и нами же плевки с пола вытирают, – расхохотался Борян.

– Боря! Что ты! Маленькой девочке… – строго оборвал его Федор Сергеевич, но Боря все хохотал, визгливо, истерично. Я не могла отвести от него глаз.

Позже болтушка Тарас все мне рассказал.

Про то, что Федор Сергеевич был кадровым военным и, когда его перевели в наш город, они с Тарасом несколько лет жили в одном доме.

– Он меня с вот такого знает, – говорил Тарас и показывал рукой полсебя от пола. – Все меня воспитывал, да так, по-хорошему… Я еще тем уркаганом был…

В общем, Тарас сел по малолетке. Вышел, призвался в армию, попал в Афган и там – судьба закладывает иногда такие виражи – встретил Федора Сергеевича.

Федор Сергеевич был командиром экипажа вертолета. На этом самом вертолете как-то перебрасывали десантуру. И Тарас был среди прочих.

– Ох я обрадовался! Все же родной человек, зема! Там это дорогого стоит – земляка встретить. Все как прибывают, первым делом своих ищут…

И вот два вертолета с десантурой («вертушки», как Тарас говорил) были обстреляны, и второй вертолет, ведомый, не Федора Сергеевича, был сбит ракетой.

Федор Сергеевич попытался его прикрыть, заложил вираж, борттехник поливал огнем противника из люка в грузостворке, но тот, второй, вертолет все же упал, и все погибли, кроме Бори, штурмана, которого при ударе вышвырнуло через какой-то блистер (знать бы еще, что это).

Вертолет Федора Сергеевича тоже загорелся, но десантники и пилоты успели покинуть «вертушку» на парашютах, до того как взорвались баки с горючим (а они всегда возили с собой запасные баки – по словам Тараса, хуже не было, чем сесть неизвестно где из-за нехватки топлива), и до прилета поисковых вертолетов вели бой с противником.

Для Тараса это был первый бой.

– Знаешь, до этого в голове была вся эта фиговина про интернациональный долг… Даже перестрелка – не страшно… Ну не страшно… А когда убили там пацана одного из наших – все, я как озверел… Сразу стала моя война… Мы все там кричали: «За Москву! За Родину! За наших!» Хотя… где та Москва была?.. И ей до нас по фигу было… Да и сейчас по фигу…

Федор Сергеевич был ранен в том бою, а Борю, страшно контуженного и с перебитой в шестнадцати местах ногой («Так об камни кинуло», – объяснял Тарас), он вытащил на себе.

Борю с Федором Сергеевичем отправили в госпиталь, потом – домой, а Тарас остался, прошел всю положенную службу без царапинки, как заговоренный.

– Страшно тебе там было? – спрашивала я.

– Нет. Не знаю. Как во сне все было… Будто мы всегда так жили, вроде как ничего особенного. А дом, мамка – все это далеко и неправда. Потом вернулся – та же фигня. Вроде всегда так жил, а Афган приснился… Мамка говорит, я толстокожий. Пацаны вон после Афгана дуреют, а мне – хоть бы хны… Как и не было ничего. На работу только не брали. Я сглупу не скрывал, так мне каждый раз: «Да иди ты на хер! Вы, афганцы, все долбанутые наркоманы, с вами один геморрой…» Борька и озлился потому. Он же воевал! У него орден Красной Звезды! А его, как собаку шелудивую, отовсюду посылают… Так Борьке в сто раз хуже, чем мне, было… Он инвалидом вернулся – нога не гнется, головные боли страшенные… Он орал от них как резаный, все вокруг крушил… Мамка его по всем врачам перетаскала, а те только: «Афганец? Давайте на дуру закроем». Но мамка не дала. Она, знаешь, Борькина мать, – во какая, – и Тарас демонстрировал мне сжатый кулак, – училка математики. Одна его растила. Как во врачах разуверилась – пошла по всем бабкам-знахаркам. Тоже – ноль. Никакого облегчения. Пока не надыбала какого-то бурята, проездом он тут был. Бурят над летехой нашим пошептал, травок позаваривал, и – фигак, получшало Боряну. Говорил, первую неделю привыкнуть никак не мог, что голова не болит, ходил как пьяный, за стенки держался. А потом прикинул палец к носу и поехал за тем бурятом на Байкал. Долечиваться. И вообще. Ну не знаю я – поехал и поехал… Шатался он там года полтора, по Бурятии, по Алтаю, то ли учился, то ли лечился у местных знахарей. Нравилось ему там, остаться собирался, но тут мамка его заболела, и Борян вернулся. Мамка его совсем слегла, он за ней сам ходил, а зарабатывал какой-то фиговиной, вроде костоправ был, массажи делал, все такое… Про себя говорил – шаман-недоучка. Но люди шли, ничего… Он даже поднялся на бабки не кисло.

Вот что мне рассказал Тарас – потом. А в тот первый день я смотрела на болезненно хохочущего Борю, мне было и жалко его, но и противно почему-то. Мне захотелось чем-то его отвлечь, и я спросила:

– А собака с вами тоже воевала?

– С чего вдруг? – вытаращил глаза Федор Сергеевич.

– Дак вот же. – Я кивнула на кривую лапу пса.

– Не-е-е, это лаечка, сувенир с Иркутска. – Боря аж заикал от смеха. – Джек. В честь Джека Лондона назвал.

– Так ты же, Боря, не большим любителем собак был раньше? – сказал Федор Сергеевич.

– А-а-а… Тут особая статья. Сошлись мы на зимовке как-то, почти что к Иркутску уже поближе… Человек аж пять или шесть охотников, все с собаками… И там я братушку встретил, пацан один алтайский, тоже Афган прошел… Ну сели, выпили там, за встречу, за братьев наших павших… Кто ж знал, что у него чуть не с детства белка…

– Белка? – переспросила я.

– Белка, не свинка же. Белая горячка… Крышак ему снесло под утро… Выломился на двор, босой, с двустволкой, патронташами обвешанный, и всех собак положил к чертям их собачьим… А мы все бухие еще, кто спал, кто че, в общем, я как услышал пальбу, подорвался, не пойму – где я, что я? Мужики тоже повскакивали… Но за этим отморозком никто не полез, хоть не робкого десятка люди были… Серьезные там людишки… В общем, пока весь боезапас не расстрелял, мы, как целочки, из окóн выглядывали… На этого, – Боря кивнул на Джека, – последний жакан истратил, бедро разворотил… Как понял, что все, – стал прикладом добивать, но этот тоже не вчера родился, верткий… Лапы он ему переломал, понятно дело. Но тут уж мы повыскакивали, скрутили долбоеба, засунули в сугроб охолонуть… А кругом – мрак… Кровища на снегу, мозги разбрызганы… Лаечки – да какие лаечки! – лежат… Один этот ползет, то взвоет, то заскулит… След за ним кровавый, как красное полотенце… Подошел я к нему – добить, чтоб не мучился, а он так голову повернул и смотрит на меня… Глаза белые, льдистые… Смотрит так – за что, мол? – и ползет… Меня как ударило… Ползет… Как я тогда полз… А кругом – трупы товарищей его, один он остался… За что? За что полегли? – Боря заговорил тише, нараспев, словно читал былину, полуприкрыв глаза нижними веками, как больная птица. – Не смог я, взял его на руки, а он тяжелый еще, а я – хромой, еле несу, но несу… Ко мне мужики подбегают, брось, говорят, ты че, Борян, не жилец он… Тут меня заколотило. Уйдите, кричу, уйдите, суки, всех за братана моего порву! Так мне тогда приглючилось, что Джек – братан мой. Мне потом Миха Егоров, знахарь один тамошний, сказал, что, может, так оно и есть, может, это мой зверь… Ну не знаю… Лаечки – они не солдаты… Охотники они, ездовые, но на человека не кидаются, по породе им не положено… Ну че? Вы́ходил я его. Не зря Миха Егоров меня учил… Потом мамке звоню – я каждую неделю звонил, если было откуда, договор у нас с ней такой был, – звоню, значит, а трубку не берет никто… Звоню Натахе, соседке, а она говорит – мамка твоя в больнице… Ну я домой… Братки мне помогли там, деньги на самолет собрали – я ж говорю, люди там хорошие, – чтобы, значит, быстро… Ну и Джека привез… Поначалу, конечно, ему тут совсем погано было, все в дверь скребся, чтобы выпустили на снег спать… А теперь и ничего… Тоскует, понятно… А че делать? Куда его было? Никому мы не нужны, ни на что не годимся, калеки… Ну, ничего. Прорвемся. Прорвемся, Джека. Мамка встанет, увезем ее на Байкал. Хорошо там, просторно. И люди хорошие. Ничего, Джека.

– А хороший кобелек, – сказал Тарас, глядя на Джека. Надо же было что-то сказать.

– Кобелек! Этот Джек – везун, каких мало, вот что я вам скажу. Там они, лаечки, через одного кастраты. Кастрируют их, чтоб не бузили, значит, не отвлекались от дела. А этот при бубенцах своих остался. Производитель, блин…

Мужчины посмотрели на пса с уважением, словно только сейчас у них появился для этого повод, словно история про спасение собачьей жизни ничего не стоила по сравнению с историей спасения собачьих яиц.

До меня же неожиданно дополз страх. К яйцам Джека это не имело отношения. Это был такой совсем детский страх, который выползает из темного, страшного шкафа или из-под кровати, от которого нет спасения. Нельзя спастись, если не знаешь, чего боишься.

Я не знала, что такое война. Я не видела ее даже во сне.

Теперь же у меня перед глазами стояла картина – белый снег, по которому ползет Боря, оставляя кровавый след. Боря с перебитыми ногами.

Я мотнула головой, как лошадь, отгоняя морок. Ричард привстал и залаял на Борю. Федор Сергеевич что-то у меня спросил.

– Ничего, – сказала я, – не буду вам мешать. Я завтра к вам подойду, хорошо?

Я взяла собак на поводки и пошла к дяде Жоре. Хотела опять бросить Ричарда у дерева, но он хрипло, возмущенно залаял.

– Хорошо, пойдем, – сдалась я, и он спокойно дошел до самой лодочной станции – своего кошмара, и только когда я открыла калитку, прижал уши и понурил голову – решил, наверное, что я привела его назад и теперь здесь оставлю.

Я не стала входить, просто запустила Щуку во двор, помахала дяде Жоре рукой, крикнула, что опаздываю, и мы с Ричардом побежали на конюшню.

Впервые пес бежал не рядом, а впереди, натягивая поводок.

Тренировки я не помню.

Ночью я несколько раз просыпалась. Не то чтобы мне снились настоящие кошмары, нет. В моем сне ничего не было – как в пустом, темном, страшном доме.

В конце концов Ричард повернулся ко мне, завалив меня всеми своими лапами, положил подбородок мне на макушку, и я уснула до утра.

Утром же я не торопилась уходить, неспешно пила чай, поджидая, пока проснется дед.

Когда он вышел на кухню, мытый, бритый и сомнительно благоухающий «Шипром», я, выждав для приличия некоторое время, спросила:

– Деда, а скажи, вот те люди, которые на войне в Афганистане, они ведь тоже герои? Как ты?

– Точно так, – сказал дед, неторопливо намазывая на хлеб сыр «Дружба». – Они выполняют свой интернациональный долг.

– А почему же тогда, деда, их никто не чествует, как вас, и все обижают?

– Как так – обижают?

– Ну, обижают… Не хотят помогать… Говорят, что они всем надоели… Что их туда никто не посылал… Но их же Родина послáла, да? Послáла?

– О да, уж Родина их послáла так послáла… – сонно сказал дядя Степан, входя в кухню. – Доброе утро… У вас тут что, политинформация?

Дед нахмурился:

– Понимаешь, лисенятко, война такая штука… Кто не воевал, понять не может. Когда мы вернулись с победой, война была на нашей земле, прямо под ногами, весь народ эту дорогу прошел… Потому все и радовались как один. Знали. Но потом, чуть погодя, тоже всякое бывало… И тыловые крысы на фронтовиков заедались… Только тогда фронтовиков было больше. Вся страна была фронтовик. А эти парнишечки, что сейчас помогают братскому афганистанскому народу, они возвращаются – а тут сплошь тыловые крысы, кто пороху не нюхал. Не понимают они фронтовика и понимать не хотят… Вот и выходят неувязки. Ты только не думай, что люди все злодеи. Люди слабость проявляют. Никому не хочется думать о войне… Гонят люди эти мысли, отмахиваются от них. Вот и от «афганцев», бывает, отмахиваются… Недоработки на местах. Понятно тебе?

– Да. Спасибо, дедушка. Никому не хочется думать о войне, это я понимаю…

Борю я видела еще несколько раз, он заходил на площадку повидать Федора Сергеевича. Борина мама никак не поправлялась, и он не мог уехать в эту свою Бурятию.

Но я к нему больше не подходила, мы с Ричардом его невзлюбили.

Хорошего повода у нас не было – Боря был неплохим человеком, вон, Джека спас, да еще герой войны, но он внушал нам – и мне, и собаке – неясное беспокойство.

Было в нем что-то скользкое, неприятное – и в смене настроений, и в этом вымученном, ненатуральном смехе, и даже в том, как он ухаживал за женщинами. Боря мнил себя бабником, напористо приставал ко всем мало-мальски годным дамам на площадке, натужно шутил, но при этом словно заранее был готов к отказу и загодя же обижался.

Я понимала, что для обиды у него есть причины. Однако мы к нему не подходили больше.

Дата добавления: 2015-07-20