Студопедия
Случайная страница | ТОМ-1 | ТОМ-2 | ТОМ-3
АвтомобилиАстрономияБиологияГеографияДом и садДругие языкиДругоеИнформатика
ИсторияКультураЛитератураЛогикаМатематикаМедицинаМеталлургияМеханика
ОбразованиеОхрана трудаПедагогикаПолитикаПравоПсихологияРелигияРиторика
СоциологияСпортСтроительствоТехнологияТуризмФизикаФилософияФинансы
ХимияЧерчениеЭкологияЭкономикаЭлектроника

Король руин

Читайте также:
  1. XVIII КОРОЛЬ В ВЕРЬЕРЕ
  2. Автор Александр Король
  3. Автор Александр Король
  4. Апельсин – король всех фруктов.
  5. Ведь он - король, а я - вассал...
  6. Дело «Океан». «Король» Днепропетровска.
  7. Его Величество Король Дайлата

"На объекте встречаются бомжи. Причём, не все адекватные".

(из комментариев на одном посвящённом заброшенным зданиям сайте).

 

***

 

Окно в заброшенное здание тубдиспансера вновь было открытым. Девушка просочилась в него, за ней - её спутник.

 

Красота и ужас. Следы пожаров в роскошной лепной парадной, холлах и зале. Копоть на стенах, копоть на потолках, разруха, грязь и разломанная мебель в бывшем роскошном особняке. В самом центре бывшего актового зала, на небольшом пространстве, расчищенном от старых шкафов, кушеток и тумб, в старом кожаном кресле сидел звероподобный бомж. Чёрные спутанные волосы, чёрная всклокоченная борода, чёрное от грязи лицо, чёрный плащ и неистово блестящие глаза. Чёрный обветренный рот. При всём при этом осанка знатного вельможи в двенадцатом поколении. Царственная поза: полуразвёрнутый корпус, откинутое на спинку кресла плечо. Поверх плаща кусок зелёной фасадной сетки, накинутый на манер римской тоги. Бомж, потрясая, как жезлом, намертво сжатой в руке палкой с надписью "God and King", громовым голосом изрыгал что-то по французски. Раскатистое это разносило по зданию его слова. Бомж обращался к пришлецам.

 

- Qui;tes-vous? Pourquoi;tes-vous en ma possession? Qu'est-ce que vous avez besoin ici?! * - Грохотал бомж.

 

Пришлецы переглянулись. Парень немного понимал по-французски. Он ответил, с трудом подбирая слова:

 

- Je comprends votre langue... mais... il est mal; parler...**

 

Скривившись, бомж перешёл на русский. Слова, которые он произнёс, довольно странно звучали из его уст.

 

- Плебеи! Грязные плебеи! Что вам нужно здесь?!

 

Пришельцы переглянулись. Девушка сказала с усмешкой:

 

- Это кто ещё здесь плебей... - Парень дёрнул её за руку. Бомж побагровел и аж затрясся весь, при этом не вставая с кресла:

 

- Что вам нужно в покоях моего дворца?!!

 

- Какой дворец? Какие покои? - недоумевали вошедшие. - Это тубдиспансер. Бывшая богадельня. А ты... Уж не хочешь ли ты сказать, что ты - купец Садовников собственной персоной?

 

- Не знаю я никаких садовников! И не желаю знать! Нет у меня садовников! И не будет!!! Я - Король Руин!

 

- А я тогда - Наполеон. Или любой, на твоё усмотрение, Людовик. Ты просто спятивший бомж.

 

- А я - Артемида Эфесская! Так что, мы не плебеи. Это ты пилил балюстраду и жёг здесь костры? - Девушка кивнула на изуродованный паркет.

 

Бомж разъярённо ударил "жезлом" о подлокотник кресла:

 

- Это мой дворец! Хочу - пилю! Хочу - жгу!

 

- Нет уж, - сказал новоявленный император. - так дело не пойдёт. Но бомж не унимался:

 

- Это вы похитили мои олеандры?!

 

- Какие олеандры? - Изумилась "Артемида". - Это серьёзное обвинение.

 

- Мои олеандры! Розовые и белые! Они стояли в парадной! И они цвели! Я сам, никому не доверяя, их поливал! Мои олеандры... Розовые, белые... - Голос бомжа вдруг стал каким-то плаксивым, он всхлипнул, достал из кармана плаща бутылочку с надписью "Натрия хлорид". В бутылочке плескалось что-то тёмное. Бомж сделал глоток и захрапел, тяжело отвалившись на спинку своего импровизированного трона. Гости пошли осматривать здание. На верхнем этаже, за одной из колонн, девушка надолго остановилась, пристально вглядываясь вниз. А потом гулко прошептала стоящему этажом ниже спутнику:

 

- Смотри...

 

Они стояли за колонной, из-за которой открывался удивительный вид. Парадная в электрических огнях и блеске, позолоченная лепнина, пастельные оттенки стен... И олеандры в кадках, заботливо поливаемые рукой здешнего скорбного постояльца - черноволосого, полусумасшедшего разорившегося купца.

 

Когда они шли назад, бомж исчез. Покрытое десятилетней пылью кресло в разломанном виде валялось в углу. Кусок зелёной сетки, зацепленный за раму, реял в окне.

 

Полгода спустя по направлению к зданию тащились усталые гастарбайтеры с металлическими лесами в руках. Навстречу им неслось громовое: "Qui;tes-vous? Pourquoi;tes-vous..."

 

___

 

* - Кто вы? Почему вы здесь? Что вам нужно здесь?

** - Я немного понимаю Ваш язык, но мне трудно на нём говорить.

 

2014.

 

***

Снесённый переулок

 

Когда я умру, я попаду в Снесённый переулок. Он станет моим долгожданным наказанием. Вы скажете: «Его нет на карте». Будет: я туда попаду. Я знаю. Я уже там, когда наступает чуткая ночь.

 

Я вижу все дома, которые мы потеряли в наше, казалось бы, мирное время. Дом с кариатидами на Вознесенском вновь предстаёт предо мной во всём своём блеске. С соседнего фасада загадочно улыбаются маски Шёне, а чуть поодаль важно кивают длинными хоботами слоны Дурдина.

 

А вот и моё былое убежище от житейских бурь – дом Бальди на Рижском, 4. Знакомый балкон. Моё тело уже вынесли из переулка Предельного, а значит, я смогу войти.

 

Дальше – длинная вереница домов Везенбергской и Лейхтенбергской. Убитая Лиговка. Рогов.

 

Кирпичный. Маленькая, лёгкая девочка сидит на подоконнике. Смеётся, болтает ногами. И больше никуда не упадёт…

 

Дальше. Прибавляю шаг. Мелькают очертания Херсонки…

 

Павшие дома. Как же их много… Переулок кажется бесконечным. Но это именно переулок: узкий и извилистый, как лабиринт. И адресные таблички на домах: "Снесённый переулок". Чёрным по слоновой кости. Под старину, с фонариками. Но всё равно в Снесённом переулке вечные сумерки.

 

Дома пусты. Но лишь до того момента, как решишь в них войти. Шагнёшь в чёрный омут парадной, привычным движением включишь слепящий электрический свет. И появится ясное ощущение, что ты здесь не одна.

 

Да так и будет.

 

Тихо в Снесённом переулке. Только мои шаги гулко звучат на очередной парадной лестнице. Выхожу. Я иду, как и раньше, быстро. Но перед одним поворотом останавливаюсь. Сзади с таким резким в этом безмолвии звоном и грохотом выкатывается трамвай. Старая РВЗшка. Останавливаюсь. Пытаюсь обмануть себя, что хочу её пропустить… Потом разворачиваюсь и опрометью бегу прочь от этого страшного последнего поворота. Я боюсь увидеть за ним контуры изящного фасада дома генерала Зыкова на Фонтанке… Там ли он? Я не знаю. Я бегу... Пока ещё я здесь. Поэтому я боюсь. Страх – показатель того, что пока я – всего лишь гостья в Снесённом переулке.

 

Если Вы петляете по тёмному, бесконечному, извилистому переулку, и вдруг в доме чуть впереди Вас мгновенно, во всех окнах, зажигается свет, знайте: Вы только что умерли. А я в этом доме.

 

Уже живее Вас.

 

2012.

 

***

 

 


Дата добавления: 2015-08-18; просмотров: 69 | Нарушение авторских прав


Читайте в этой же книге: Атлантида | Монолог атланта | Между Смертью и Гибелью | Ночи в Старом Городе | За горизонт из Бездны (отрывки из повести) | Яблочный сок | И, пожалуйста, не обижайтесь, дорогие жители Красного Села. | Сказка про сфинксов Каменного острова | Коломенская зима | Не уезжай (рассказ-прокламация) |
<== предыдущая страница | следующая страница ==>
Поджигатель| Кезен бойынша максималды балл - 100. Тапсырманы орындау уақыты - 5 мин

mybiblioteka.su - 2015-2024 год. (0.009 сек.)