Время: 1648

Бобу не удалось сдержать стон; голова болел так, будто бы на нее наступил Бетлмастер, а вместо языка ему в рот, казалось, запихнули грязный носок. Медленно, по мере того, как темнота уходила из глаз, расплывчатые образа приобретали четкость и превращались во внутренне убранство комнаты, которая показалась ему большой кухней. Единственный источник света – длинное окно под потолком прямо напротив него - был дымчато-серым.
Он попытался схватить голову и выдавить из нее боль, как вдруг понял, что его руки связаны. Мигая так сильно, как только мог, посмотрел вниз и увидел, что запястья прикручены к подлокотникам кресла.
- Добрый вечер.
Боб едва не подпрыгнул от неожиданности. Голос был низким, пугающим, и доносился сзади. Он попытался повернуть шею, но вздрогнул, так как предпринятые усилия только обострили головную боль.
- О, не вставайте, мистер Фаррел.
Он задержал дыхание, пытаясь проглотить накопившийся во рту песок. Откуда…?
- Откуда я знаю ваше имя? Это было не так уж и трудно, Боб, если знать, где искать.
Голос переместился, и теперь был справа.
- Ва.. Во… - прохрипел он.
- Воды? Пожалуйста. Плохим бы я был хозяином, если бы не предложил вам освежительных напитков.
Боб услышал звук наливаемой в какой-то сосуд жидкости. А потом медленные, размеренные шаги. Боб дважды, с ожесточением, встряхнул головой, пытаясь избавиться от звона в ушах. Человек, захвативший его, показался в поле зрения. Выглядел он вполне заурядно. Среднее телосложение, средний рост. Одет в простую гражданскую двойку: пиджак и брюки, вполне в духе последних веяний моды для рабочих Маранты. Волосы были завязаны в пучок на макушке, но не они привлекли взгляд Боба.
А его глаза.
Глаза сияли синим металлом, они практически светились при тусклом кухонном освещении. В руке у него был стакан воды, которой он не замедлил поднести ко рту Боба.
- Пей, - приказал он.
Боб, поколебавшись, подчинился. Вода устремилась в его горло, текла по подбородку. Он чувствовал привкус песка, но его это мало заботило. После того, как сухость во рту исчезла, вкус воды напомнил ему чистейший продукт знаменитых тимбиквийских родников.
- Полегчало? - спросил похититель.
Боб кивнул, пытаясь собраться с мыслями. Звон в ушах слегка уменьшился, но место физических раздражителей теперь заняло чувство паники. Наверняка Уолт уже знал о его исчезновении. Может даже и о том, что Боб в опасности.
- Какого черта здесь происходит, мистер? – наконец прохрипел он, пробуя уйти в несознанку. Вряд ли сейчас была необходимость угадывать личность Голубоглазого. – Почему, черт побери, я здесь?
Мужчина рассмеялся, смех сопровождался гортанным рычанием, что вызвало в его воображении образ готовящегося к прыжку тигра.
- Не надо играть со мной в святую простоту, мистер Роберт Фаррел, - произнес он. – Родился на Квентине, служил в Третьих Диеронских Регулярах в данный момент пилотируете модифицированный Шедоу Хок.
Улыбка мужчины стала воистину хищной, он наклонился поближе к Бобу.
-Ах да, ну конечно же, вы предпочитаете, чтобы вас называли «Боб», поскольку вашего подонка отца также звали Роберт.
Боль вновь пронзила голову Боба, когда он яростно задергался на стуле, впрочем, так он обнаружил что его ноги, в отличие от рук, не были привязаны.
- Проклятие, - зашипел он сквозь стиснутые зубы, - кто ты такой?
- Это не важно, - ответил тот, - ты должен знать вот что: я тебя сломаю, Боб Фаррел, и ты расскажешь мне все, что я захочу знать, – он приподнял голову и посмотрел куда-то вдаль, - но не сейчас. У меня есть кое-какие дела, которым нужно уделить внимание.
Произнеся это, мужчина развернулся на месте и собрал свои инструменты с расположенного рядом прилавка.
Боб молча наблюдал за этим, сложившаяся ситуация ошеломила его. Да куда же, во имя Проционского ада, Уолт нас втянул?
Мужчина пересек комнату, подошел к стальной двери, обернулся и посмотрел своими светящимися глазами на Боба. На лице появилась кривая ухмылка.
- Только никуда не уходи, ладно?
И, внезапно, исчез.
Звуки, создаваемые трепыхающимся Бобом, наполнили комнату, медленно погружающуюся в сумрак.

Дата добавления: 2015-07-17