У меня ведь даже ключа от его квартиры нет.

И посылку под дверью не оставить — наверняка, почтовая обертка всего лишь прикрытие от посторонних глаз. Ну, что там внутри? Пушки? Тайная информация на флешках? Главное, чтобы не героин, не хотелось бы, чтобы Джина затянули когда-нибудь в нарко-бизнес. Пусть в этой коробке лучше будет золотая коллекция гейской порнушки. Это меня успокоит.

Буду знать, что этот увалень Рио его не удовлетворяет и скоро будет выписан из места проживания моего друга.

Придется отдать посылку лично в руки. Надеюсь, Джин будет дома. И надеюсь, не слишком занят.

Когда в голове носятся бессвязные мысли, не замечаешь, как быстро пересекаешь сквер, обходя стороной шумную толпу туристов, как спокойно проходишь мимо полицейской машины, даже улыбаясь жирдяям, каким-то чудом, сумевшим влезть в автомобиль, просто интуитивно заходишь в нужный двор, поражаясь в который раз убогости старого дома, проходишь лестничные пролеты ровно двенадцать раз и останавливаешься у двери, которая для тебя самого никогда не была закрыта. Под тяжестью коробки морщусь, опуская ее на пол около двери. А сам стучу костяшками пальцев по двери, поняв вдруг, что звонка у Джина, оказывается, нет.

Никогда не замечал.

Никогда не было такой необходимости.

На стук никто не отзывается, не слышно даже шагов.

Хм... Попытаться все-таки позвонить?

Запихиваю руку в карман, где рядом с пушкой лежит мобильник, но даже вытащить его не успеваю, услышав странный хохот за стеной, шуршание и.... мать вашу, я всегда говорил, что в старых парижских домах слишком тонкие стены... стон. Один. Два. Приглушенные голоса, а потом снова стон и, черт побери, пошлые звуки влажных шлепков.

Они что, в коридоре трахаются?

Хотя мне ли удивляться.

Рука так и замирает в кармане, правда вместо телефона пальцы сжали пистолет, комфортно пристраивая указательный палец на курке. Почему-то под аккомпанемент стонов Джина ему там стало еще уютнее, чем обычно.

В молчаливой тишине подъезда голоса и звуки за закрытой дверью были словно эхо. И здесь. И там. И тут. И даже где-то в моей голове. Словно не Джина трахают в зад, а меня, в мой многострадальный мозг.

Сажусь прямо на коробку, стараясь спиной не задеть побеленную стену подъезда.

А стон разбавился грохотом упавших вещей, судя по близости звука, с тумбочки в прихожей. Там у Джина лежат ключи, мобильник, записная книжка и ложка для обуви.

Смех друга перерастает в новый, слишком громкий стон.

Против воли перед глазами встала картина, где малолетний увалень Рио вжимает в стену Джина со спущенными до щиколоток штанами и вколачивает в него свой большой член. Маленькие члены Джина обычно не интересуют. Вряд ли он бы запал на студента колледжа, будь у него в штанах лишь жалкий отросток.

Воображение — штука интересная. Слышал об этом от Клайди, которая когда-то увлеклась психологией личности и поспешила поделиться со мной своими знаниями. Говорят, воображение дарит нам мечты. А мечты перерастают в грезы, которые никогда не исполнятся в отличие от первых.

Наверно именно из-за воображения перед глазами уже не было никакого Рио. В прихожей квартиры Джина были теперь только я и он. И это я, черт возьми, прижимаю к стене Джина со спущенными штанами и я...

Дата добавления: 2015-10-30