Ниже уровня горя

Услышьте нас на суше,

Наш SOS всё глуше, глуше!..

В. Высоцкий

Вдали от Сочи и Майдана, столиц, «Сапсанов» и т.д.

Я достаю из чемодана… нет – не «Харламова» в 3D,

Не «Сталинград», не «Вий», не «Роту»

И не «Спасибо, что живой»,

А просто скромную работу – свою, своею головой.

Простые листики бумаги, в них мои шорохи души.

Я это ваш знакомый Смагин. Итак, читатель, не спеши:

Дождись, когда придёт затишье,

Когда умолкнет скрежет тел

(Там, где бестишье, там бесстишье –

Я б это очень не хотел).

Я верю: всё-таки оглохли не все от шелеста банкнот.

Тебе, ботан ли, лузер, лох ли, мои слова и звуки нот.

Я тоже лох, не променяли с тобой мы души на рубли,

И про тебя ли, про меня ли,

Когда-то скажут: «Соль земли!»

Мы насквозь Родиной пропахли, у нас диффузия в душе.

И про желудок ли, про пах ли неинтересно нам уже.

Пускай «они» про это смотрят,

Развесив «плазмы» на забор,

А нам родней Тереза, Мотря;

Нам вся страна – Матрёнин двор!

…Итак, Урал. Начало века.

Про нашу жизнь, про скуку дней,

Про город, где на человека

Один завод и пять свиней.

Один завод на всех, конечно,

И тот Господь почти прибрал.

А так всё гладко, безмятежно, спокойно, тихо, как Арал,

Который есть ещё на карте, а так давно уже фантом,

Как стеклопластик в миокарде (стучит – спасибо и на том).

Вот так и мы – стучим и дышим,

Живём с терпением стальным,

И иногда друг друга слышим –

Спасибо нам. А остальным,

Как говорится, - масла, хлеба,

Икры с шампанским, но, когда

Они царапать будут небо,
Мы НЕ УСЛЫШИМ их тогда!

P.S. Лучше сейчас землю грызть, чем потом небо царапать

***

Т.Н. Успенской,

заслуженному работнику культуры

Есть женщины в русских селеньях

(И в Орске одна, говорят),

Пред ней не стоят на коленях (наверно, суставы болят).

Она же ведь рядом, под боком, неброско так, тихо живёт,

В семейном кружке одиноком куриные ножки жуёт,

Как все в этом мире животных,

Но есть один тонкий нюанс:

Средь сонма зверей беззаботных

Она свой единственный шанс

Взяла, ничего не имея - ни денег, ни хаты, ни лап.

Из сказки быль делать умея, она бы такое могла б!..

Возможно, но ей интересней вылавливать души из тел,

Чтоб мясо и стало вдруг песней, а это лишь высших удел!

За это, и только за это имеем мы право тут быть:

Творцы, музыканты, поэты – за что же ещё нас любить?!

У нас есть одно оправданье на этой ништястной земле:

Мучительное созиданье печати ума на челе.

…Когда ж в оконцовке святая нас рать на сходняк позовёт,

Она, в небеса отлетая, с собой ничего не возьмёт,

Она просто тихо подкатит и, сидя у ног старичка,

Такую «Чакону» закатит! – вскипит канифоль у смычка.

И скажет Всевышний растроганно:

- «Не слышал такого давно!

Вообще-то с артистами строго, но…

Тебя отправляю к Гуно!»

(А в соседней камере Венявский и Шуберт)

***

В.Д. Кожеватову,

долгожителю культуры

Культура! О, как много в этом звуке

Сокрыто тайны, страсти и игры.

Представьте – чьи-то алчущие руки

Хватают бутерброды из икры.

Давясь слюною, с жадностью глотают

Желе из языков, торт о в куски,

А люди в телевизор наблюдают

И давятся от злобы и тоски.

Вот так и мы, угрюмы и томимы

Духовной жаждой, ручками сучим,

Как персонажи жуткой пантомимы,

Стоим и безъязыкие молчим.

Ведь языки-то наши отобрали,

Воспользовавшись нашей немотой,
И без зазренья совести сожрали,

Запив, опять же, нашею водой.

Ведь не у нас, а там, далёко где-то,

И гении и светлые умы –

Плетневы, ростроповичи, башметы

И прочие, и прочие, а мы

Иссохшимися, алчущими ртами

Позорно клянчим крохи да «бычки»,

Толпимся, как на почте с паспортами

За пенсиями наши старички.

О, иго матерьяльного достатка,

Ты пострашней монголов и татар,

Когда в желудке жирно-кисло-сладко –

В душе всепожирающий пожар!

И не унять его ни щами и ни кашей,

И плачут души, воют день-деньской:

- Владимир, красно солнышко ты наше,

Кутузов-Жуков - Дмитриич Донской!

Сбрось это иго, княже, благодетель,

И страждущие души напои.

Тогда мы все: и взрослые и дети,

Навеки слуги верные твои.

И мы воздвигнем памятник и… ёлки,

Ансамбль такой – мужчина без весла.

Устроим ежегодные прополки

(Тропинка чтоб к нему не заросла).

И слух пойдет по всей Руси великой,

И назовет тебя всяк сущий в ней язык

Комбат-батяней, Шивой многоликой, -

И Орск, и Оренбург, и Кувандык!

Дата добавления: 2015-07-12