Флейта-комуз

Покидая прокуренный город,

Не забыть бы выключить свет.

Не забыть бы выключить ропот, -

Виноватых здесь больше нет.

Здесь такие же абсолютно

Бесполезные, как и жизнь,

Оболочки, лишённые чувства,

Зажевавшие слово «Аминь».

Покидая промасленный город,

Не забыть о голодной душе,

Утолить её алчущий голод,

И очистить от грязи и вшей.

Не забудь обновлённую душу,

Покидая удушливый смрад.

Не забудь её музыку слушать

И забудь оглянуться назад.

Покидая, возможно навечно,

То что было когда-то давно,

Не забыть затушить свою свечку,

Чтобы было уже всё равно.

Чтобы знать, что вернуться возможно,

Но вернувшись, нельзя уйти вновь.

В темноте снимать свою кожу,

В пустоте выливать свою кровь.

Уходя обновлённым и светлым,

Без креста, но зато без хвоста,

Оседлать леденящего ветра,

Чтоб он сдул все опоры моста.

Добровольно изгнать себя в лето,

В мир, где царствует логика чувств,

Лишь туда, где играет нам флейта,

Лишь туда, где играет комуз.

Хокку

Бросайся в огонь,

только не будь холодным.

Холод непобедим.

Топись в небесах.

Это лучше, чем сгинуть,

утонув в грязи.

Лети над полем,

как бумажный журавлик.

Не бойся упасть.

Падай в пропасть тьмы.

Только не стой на месте,

как столп соляной.

Беги босиком

по утреннему полю.

Не думай. Беги.

Смотри на звезду.

Запомни её полёт.

Ты летишь следом.

Уходи ночью.

А лучше не приходи,

туда, где не ждут.

Забудь все миры

неземные. Сотри их,

чтоб вспоминать вновь.

Растворись во сне.

Просто растворись во сне.

Твоё место там.

Отпусти грёзы.

Освободится душа

для новых песен.

Я давно уже

сделал всё это, мой друг.

Твоя очередь.

Я не верю в любовь...

Ты боишься людских пересудов,

Прячешь руки в карманную тьму.

Я холодный, – гранитная груда,

Но тебя не отдам никому.

Пусть болтают затычки и бочки,

Не гляди на их жалкую прыть.

Я не верю в любовь... И точка.

Так попробуй меня убедить.

Самому пред собою неловко.

А тебе? А тебе каково?

Ну не верю я возгласам громким.

Как со мной тебе не повезло.

Поцелуй же меня на прощанье,

Отврати безразличья беду.

Сам себя лишь за то я терзаю,

Что терзаний в душе не найду.

Не нарушит беспечной дремоты

Человечья бестактная молвь.

Я не верю в любовь... И всё тут.

Только что это, раз не любовь?

Пиджак

Вроде весна уже пришла,

но на улицах ещё мало народу.

Я вчера из шкафа пиджак свой достал.

Он провисел там полгода.

И как-то сразу мне вспомнилась осень,

где я был рядом с ней.

Как гулял с ней по парку

в пиджаке

среди голых ветвей.

И ещё как продавщица

долго-долго

нам отсчитывала сдачу.

И то,

как чей-то кот умирал,

за деревом плача.

И то,

как ворох листвы

нам шептал что-то

невнятно…

Есть моменты, которые невозможно вернуть обратно…

Нет.

Пусть никто не подумает,

хотя ладно, пусть думает,

хотя нет, пусть не думает,

что я тут нюни распустил.

Я ж мужик, а мужик всегда полон сил.

Весел и полон сил.

Просто порой немного грустновато

и одиноко.

И поплакаться некому…

Зря я не верую в Бога.

Я бы,

может быть,

и поговорил

с ним бы.

Да только стал бы он беседы вести с человеком без нимба?

А я бы так спросил: «Тебе что, завидно стало?

Почему ты нас с ней так быстро развёл?

Мне не хватило!

Мне мало!!!

Я хочу,

нет, я требую,

нет, я требую и хочу ещё!!!»

А потом успокоюсь,

извинюсь перед ним.

А Бог такой: «Да ничё…»

А я такой: «Просто уже третий десяток,

а ни сына, ни дочери.

Прошлой весной погиб последний мой одноклассник.

Угадай, кто на очереди?»

Ну это, конечно, я так,

в порядке бреда…

И вообще, половина второго,

самое время обеда!

И мне нисколько не жалко,

хотя нет, жалко,

хотя…

Ну, конечно, мне жалко.

И живу без неё теперь как-то

ни шатко, ни валко.

Есть моменты, которые невозможно вернуть обратно…

В пиджаке том нашёл сто рублей.

Мелочь.

А всё же приятно.

Дата добавления: 2015-07-11