Основной транспорт

Байк стоит 200 рупий в день. Бензин – 50 рупий. Вот я на нем гонял!!! Еще и под кайфом. Чуть не врезался в огромный автобус. Один раз решил въехать на нем в гору. На пол пути байк останавливается, не может ехать... буксует... + еще и со своим весом тянет меня назад. Тоже чуть не погиб. Я чувствовал, что явно не доживу до конца своего путешествия. Здесь столько возможностей умереть. И я от этого балдел еще больше. Дни казались сочнее, мысли яснее. Короче чувствовал, что живу.

Полицейские

Останавливали три раза. Они останавливают, только чтобы получить взятку. Им самим лень везти в участок.

Первый раз: Я заблудился глубоко ночью в Вагаторе. Там есть лесок. Для меня джунгли. Иду... какие-то страшные звуки, какие-то звери...страшно. Вдруг едет мотоцикл. Высаживаются два здоровых полисмена. С бамбуковыми палками. (это у них такие дубинки)

- Показывай сумку!

- Зачем? – дрожащим голосом (ночью индусы оооочень страшные)

- Показывай! Есть наркотики?

- Знаю я ваши приемы! Вы мне подложите наркоту!

- Нет! – показывает свои голые руки, идиот.

«ХОЧЕШЬ ЖИТЬ, УМЕЙ ВЕРТЕТСЯ»

- Я сын посла Кыргызстана в Индии! Если сейчас что-нибудь будет, то это будет политический скандал!

- Что ты здесь делаешь, в лесу?

- Я не могу найти свой гестхаус. Возле пляжа в большом Вагаторе.

- А! Иди вперед по этой дороге.

- Подвезите меня (наглею)

- Нет!

Я там понял, что индусы торгаши:

- Хорошо. Подвезите за 50 рупий. Гуд прайс! (верх наглости)

- Нет!!!

- Ну ладно

Вторая встреча с полицией:

Ночь. Еду на байке... еду... морской бриз обдувает лицо. В ушах музыка Amatory. Кайф.

Чуть не врезаюсь в полицейских, которые обрабатывали одно здорового русского мужика (я с ним позднее познакомился). На вид бугай. Со стильной бородкой. Даже на авторитетных братков смахивает. А лицо перед этими полицейскими как у несчастного и напугавшего ребенка. Смешно. Какое у него было облегчение, когда они отпустили его, переключившись на меня. Довольный сорокалетний ребенок уехал. И вот я наедине с еще большими, чем в прошлый раз полицейскими. (индусы в основном мелкие, кроме полицейских и сикхов)

- Где твои права?

- Какие права? (забыл сказать, что я был пьян)

- На вождение байка.

- Тот парень, который дал мне его напрокат сказал, что права не нужны.

- Мы тебе не тот парень!

- А! Я понял! Вы заодно с этими ребятами, которые дают напрокат байки туристам. Ни в одной точке по прокату байка, я не слышал про права! Если у вас по закону нужно иметь права, почему вы не работаете с ними? Вам лишь бы заработать деньги на туристах!!! (напоминаю, что я был пьян)

- Наркотики есть? (забыли про права)

- Нет.

- Открой сумку!

- Ладно (а там у меня бардак-кавардак: вся сумка полна зубочисток, которые рассыпались из упаковки и кроме пачки сигарет и спичек больше ничего)

Понюхали сигареты, понюхали коробку спичек...

- Ладно, езжай. Но чтобы в следующий раз были права!

- Are you crazy?! (опять испытываю судьбу). Где я их здесь достану?!

- Go! Go! – махнули на меня.

Третья встреча с полицией:

Явно с моей жизнью или персоной что-то не то! Я опять чуть не врезался на повороте в полицейских! Опять напился рома с соседкой.

- Я Вас знаю! Вы меня в прошлый раз ловили!

- Нет.

- Да! Я помню твое лицо. Напарник может и другой был, но тебя я помню.

- Нет! (смешные они какие-то. Все мои приемы явно не прошли бы с нашими ментами)

- Да! Я еще говорил, что я сын посла в Индии.

Молчание... и как раз его напарник тормозит целую компанию итальянской (наверное) молодежи на нескольких байках. Довольные полицейские про меня забывают. Я кричу в след: «Полицейские не должны быть такими! Я очень уважаю вашу работу! Но вы какая-то коммерческая полиция!»

Итальянцы в шоке уставились на меня. Потом поняв, что я что-то не то сказал, быстро уехал.

Наркотики

Еду ночью на пати в Анджуне. Дурак, решил по песку проехаться. Перевернулся. Чуть не свернул себе шею. Ко мне подбежали индусы: «Are you OK?» C благодарным лицом говорю: «Да. Спасибо» И вытряхиваю с себя пыль. Не успел прийти в себя, а они бац: «Хашиш?, Кокаин?, Чараз?, Кетамин?» Они явно там все этим зарабатывают.

Один раз иду по дорожке. На меня смотрит какой-то парень и улыбается. Думаю, «Вот оно Гоа! Как и читал. Все улыбаются и любят друг друга». И тоже улыбнулся. Он резко вскачил и подошел ко мне: «Хочешь чего-нибудь?» Я подумал, ну ладно: «Есть ЛСД?» (Одна из причин, по которой я приехал в Гоа, это попробовать ЛСД. Начитался Станислава Грофа и Тимоти Лири. Но в конце передумал)

- ЛСД сейчас нету. Я живу ******. Подходи в следующий раз. ОК?

- Как тебя зовут?

- Марко

- Ты что не индус? (хотя потом узнал, что у гоанцев есть такие имена. Португальская колония)

- Нет, я колумбиец.

ВАХТАНГ КИКАБИДЗЕ! Где Колумбия и где Индия? Колумбийцы даже здесь наркотой торгуют.

Я видел много европейского народу, которые живут там. Все грязные. Дреды как мочалка и в индийских одеждах. Но они мне очень нравились. Эти хиппи мне и в Бишкеке нравились. Я протусовался с ними все свое юношесвтво. И это наложило свой отпечаток на моей личности. Во всей их грязи и пофигистичности существования чувствовалась какая-то свобода. Но потом я понял, нахрен мне такая свобода. Вот они! Знаменитые Goa people.

Дата добавления: 2015-10-30