Атлантида

(новелла)

И вновь был вечер: атланты всегда разговаривают вечерами. Да, они разговаривали. Две скульптуры с соседних фасадов: один атлант средних лет, одетый в звериную шкуру. Другой - молодой, юноша в самом расцвете, в привычном одеянии, ниспадающем на бедро.

- Скажи мне, как выглядит Атлантида? - обратился молодой атлант к более старшему по возрасту, придуманному скульптором.

Старший закрыл глаза:

- Лучше не спрашивай. Для каждого из нас воспоминания о Ней - неизбежная боль и падение.

- И всё-таки...

- Ты ещё юн и беспечен...

- Почему? Ты помнишь год своего рождения? Когда был построен твой дом?

- В 1898-м.

- А мои цифры - 1832. Так-то... По воле зодчего, даровавшего мне визуальную молодость, я по-юношески пытлив. Но я на 66 лет старше тебя. И с тех пор ни одной реставрации. Я весь покрыт сетью микротрещин. Поэтому меня волнует один вопрос...

- Какой?

- Куда исчезают атланты, когда они рассыпаются в прах?

"Старший младший" атлант шумно вздохнул:

- И всё-таки ты - юноша. Ты только что сам ответил на свой вопрос.

- Я не ответил...

- Но ты подумай сам. Куда? В прах.

- А прах куда?

- Всё прозаично, романтик. Вниз. Под ноги всем. Потом его сметает дворник.

- То есть, ты хочешь сказать, что павшему атланту уготована участь мусора? Но нет, это не так. Это твоя ошибка.

- Откуда ты знаешь?

- Я многое знаю, мой друг. Мне снится Атлантида. Она стучит в мои сны, как пепел Клааса.

- И как она снится тебе? Какова она? - Доселе тусклые глаза атланта-скептика ожили, заискрились заинтересованным блеском.

Атлант-романтик немного изменил позу: выпрямил спину, расправил плечи. Он как будто сделался выше и тоньше. И мечтательно заговорил:

- Атлантида... Я ещё не видел её во всей красе. Только на входе.

- Расскажи, каков этот вход! - Собеседник с жаром перебил его. - Там Врата?

- Нет никаких Врат. Просто сияние. Мягкое, цветное. Начинаешь видеть Воздух: он становится волной. Тёмно-синей, тёплой, мягкой, упругой волной. Ты погружаешься в неё, она принимает тебя, как материнское лоно...

- А сияние?

- Ты видишь его не извне. Сиянием становишься ты сам.

- Вот как... Значит, дворник не придёт?

- Он придёт. Но нам с тобой это ничем не угрожает.

- Мне так хотелось бы верить тебе, но... Я же видел, как с фасада напротив упала капитель.

- А ты поверь - и всё тут! Эта вера - твоя Свобода. То капитель. А ты атлант. Мы уходим не так. Впрочем, если ты будешь скован... Тогда ты рухнешь обычно. Я молчу, я не возражаю.

- Юноша, ты меня обнадёжил...

Юноша-атлант выпрямился ещё - натянулся, как струна. О, лучше бы он этого не делал... Впрочем, лучше - для кого?

Атлант, облачённый в шкуру, поглядел вниз. И увидел, что по брусчатке катится сине-белая пенная волна. Она наступала быстро, поднималась и крепла. Дошла до цоколя дома напротив, потом до подоконников первых этажей, потемнела, взметнулась вверх и лизнула фасад. Только фасад: на противоположной стороне улицы вода была спокойной: свободно перекатывалась у ног пробегающих мимо людей. Но люди не реагировали никак: похоже, они её просто не видели.

Старший младший атлант поднял глаза. Всё, что он узрел, в реальности происходило наверное, несколько секунд. Но время сбилось: зрелище казалось бесконечным.

Волна лизнула фасад. Тёмная вода смотрелась абсолютно прозрачной. Сквозь её стену было видно, как юный пытливый атлант превратился в мириаду сверкающих радужных частиц, играющих в солнечном свете. Да, откуда-то взялось солнце - выскользнуло из облаков, сверкнуло на закате. Атлант напротив уже не был различим - только яркие радужные всполохи. Вспыхнули - и стали мягче, ровнее - теперь это была приглушённая радуга. В сырой прозрачный воздух поднялась искрящаяся пастельная пыль. Поднялась - и не осела вниз. Так и растворилась, полетела вверх, к горизонту.

Волна сошла. На брусчатке не осталось ничего. На фасаде - отчётливая тень цвета маренго, напоминавшая об исчезнувшем атланте.

***

Дата добавления: 2015-09-01