Часть 22

-Доктор Джонсон, вам нужно срочно пересмотреть эти истории болезней и…

-Не сейчас, Эшли, я очень занят!

Мужчина ловко захлопнул дверь прямо перед носом своей ассистентки, при этом тяжело вздохнув, и направился к своему креслу. Упав в него, он снял очки, зажмуривая глаза и откидывая голову назад.

-Господи, - выдохнул он. – Неужели я сейчас отдохну?

-Вряд ли, док. Да и врать не хорошо.

От неожиданности доктор Джонсон подпрыгнул в своем кресле, быстро напяливая очки обратно и всматриваясь в угол кабинета, откуда донесся незнакомый голос.

-Вы еще кто такой?! – удивленно воскликнул он, разглядывая странного парня, которого даже не заметил.

-Не все ли равно? – тот откинул с лица темные волосы, и доктор поразился еще больше, понимая, что ему всего-то лет девятнадцать.

-Молодой человек, - мужчина расслабился, заговорив строгим голосом, - не знаю, как вы сюда попали, но советую вам как можно скорее покинуть мой кабинет, иначе я буду вынужден вызвать охрану.

На это парень только усмехнулся.

-Охрана у вас, док, ни к черту.

-Так, все. Спектакль окончен.

Доктор потянулся к столу, уже снимая телефонную трубку, когда услышал негромкий щелчок и мгновенно переменившийся тон парня.

-Не стоит.

Повернувшись, мужчина ощутил неприятную дрожь, охватившую тело от вида темного пистолета, направленного прямо на него. Но больше пугало даже не оружие, а те решительность и хладнокровие, которые плескались в глазах молодого человека. Медленно, но уверенно положив трубку обратно, Джонсон сложил руки на коленях и спросил, стараясь сохранять в голосе спокойствие:

-Хорошо, чего вы хотите?

Врачебное образование вынуждало некогда касаться и курса психологии, так что в данный момент доктор пытался напрячь все свои извилины и вспомнить свои нелегкие студенческие годы и полученные за то время знания. Он уже решил, что если выживет после сегодняшнего дня, то непременно полистает несколько книжек по психологии, а может даже посетит пару лекций и в особенности уделит внимание вопросу о том, как вести себя с преступниками.

-Моему другу нужна помощь. Он потерял много крови и сейчас без сознания.

-Если вы приведете его сюда, я сделаю все, что в моих…

-Нет, док, - оборвал его парень, - вы пойдете со мной и поможете ему.

-Я… я не могу. Поймите, я не знаю, насколько все серьезно. Нужны обследования…

-Он упал на стекло и разодрал плечо, - свободной рукой парень похлопал по тому месту, где находилась описываемая рана, - думаю, этого вам будет достаточно, чтобы знать, что делать.

Доктор вздохнул, переводя взгляд в пол.

-Ладно, - наконец согласился он, больше от того, что у него просто не было выбора, - но нужно зайти в перевязочную и взять инструменты.

-В чем проблема? – парень слегка махнул пистолетом вверх, показывая доктору, чтобы тот вставал. – Пойдемте.

Джонсон поднялся, но, сделав два шага к двери, остановился.

-Мы так и пойдем с пистолетом по больнице? Боюсь, тогда мы точно привлечем внимание.

Парень согласно кивнул, внимательно окидывая взглядом кабинет и ища, чем бы можно было прикрыть оружие. Впрочем, долго думать не пришлось. Сняв висевший на вешалке белый халат, он перекинул его через руку, как перекидывают официанты полотенца в ресторанах, и с легкостью спрятал под ним черный пистолет, подойдя к доктору и слегка ткнув дулом ему в бок.

-Только без глупостей, док.

-Конечно, мистер маскировщик, - даже несмотря на ситуацию, доктора неожиданно позабавила сообразительность парня, да и выглядел он как-то не слишком пугающе, а теперь, когда он подошел так близко, Джонсон разглядел в его теплого цвета глазах какую-то печаль и безнадежность.

-Можно просто Фрэнк, - невесело усмехнулся тот в ответ.

Стоило им выйти из кабинета и пройти всего пару метров, как на Джонсона вновь налетела та самая девушка, но ее внимание быстро переключилось на странного парня рядом, чье лицо она не могла разглядеть из-за капюшона толстовки.

-Простите, - затараторила она, - но это крыло только для персонала, вам здесь быть не положено…

-Все в порядке, Эшли, он со мной, - остудил ее пыл Джонсон, - будь добра, отнеси это все сначала Кевину, а потом уже мне.

Девушка попыталась что-то возразить, но доктор смог быстро отвязаться от нее, что никогда не составляло для него труда.

Больше им по пути никто не мешал. В перевязочной он быстро собрал все необходимое на его взгляд, и они торопливо направились к заднему входу больницы.

-Твой друг далеко? – спросил он, когда они вышли из здания, с опаской поглядывая на белый халат на руке парня.

-Нет, - ответил Фрэнк, - в переулке в машине. – Уловив обеспокоенный взгляд Джонсона, он добавил: - Успокойтесь, я не собираюсь вас убивать.

-Хотелось бы верить.

Преодолев двор, они оказались в том самом безлюдном переулке, где стояла одинокая темно-зеленая машина. Подойдя к ней, Фрэнк наконец скинул с руки халат, откидывая его в сторону, и направил пистолет на мужчину.

-Давайте, док, полезайте назад.

Джонсон вскинул ладонь, в знак того, что даже не думал что-либо возражать, и открыл заднюю дверь машины, обнаруживая лежащего там парня, на вид не намного старше первого. Неодобрительно покачав головой, он осторожно приподнял его, усаживаясь рядом и закрывая машину. Фрэнк тем временем быстро обогнул автомобиль и залез с другой стороны, так что теперь художник оказался между ними.

Осторожно притянув к себе Джерарда, Фрэнк облокотил его тело о свое, не переставая держать доктора на мушке.

-Жгут давно наложил? – спросил Джонсон, а Фрэнк едва сдержал удивление от его профессионального тона даже в такой ситуации, наблюдая, как тот развязывает повязку. Для такой ситуации мужчина держался неимоверно спокойно и уверенно.

-Где-то полчаса назад, не больше.

-Ладно, посмотрим, что тут…

Доктор достал из небольшого чемоданчика, который он взял с собой, скальпель и осторожно разрезал рукав куртки, обнажая начавшую кровоточить рану. Фрэнк не мог видеть ее, но напрягшееся лицо доктора ему совсем не понравилось.

-Что? – взволнованно выдохнул он, смотря, как мужчина натягивает белые перчатки.

-Много стекла, - покачал тот головой, немедля начиная вынимать пинцетом окровавленные осколки.

Фрэнк наблюдал, как кусочек за кусочком появляется на марле, пропитывающейся каплями крови. Его начинало слегка потрясывать. Он нежно поглаживал Джерарда по щеке, еле слышно нашептывая ему что-то на ухо. Белое лицо художника было пугающе спокойным.

-Черт, - доктор выпрямился, стирая рукавом халата проступивший на лбу пот, - не хватает рук. – Он выудил из чемоданчика еще одну пару перчаток и уверенно протянул ее Фрэнку. – Надевай, поможешь мне.

-Что?!

-Давай, Фрэнк! – поторопил его Джонсон. – Он твой друг или мой?! Я не вытащу всю эту дрянь один.

-Я же ничего не знаю.

-Значит, будешь учиться.

Убийца нервно сглотнул, совершенно не ожидая такого поворота. Он посмотрел на ничего не выражающее лицо Джерарда, как будто искал у него так необходимую ему сейчас поддержку.

-Ладно, - решился он через минуту, откладывая в сторону пистолет и надевая перчатки. – Но повторяю еще раз, без глупостей. Если вы хоть что-нибудь намеренно сделаете ему, я заберу свои слова обратно и пристрелю вас прямо здесь.

-Уложи его к себе на колени, - проигнорировал его фразу Джонсон, дожидаясь, пока парень выполнит указ.

Теперь Фрэнк прекрасно видел порезанное плечо художника, коря себя за свою невнимательность. Он просто не понимал, как он мог не заметить, как мог даже не почувствовать кровь, схватив его тогда за эту самую руку, как мог не обратить внимания на его искаженное болью лицо. Он знал, что никогда не простит себя за это. Как и за многое другое, касающееся Джерарда.

-Я не могу вынуть оставшиеся осколки из-за крови, просто потому что я их не вижу, - пояснил доктор, - когда я скажу, тебе всего лишь нужно будет осторожно промокнуть рану. Смотри, я покажу как. – Он взял небольшой сложенный кусок бинта и аккуратно собрал им излишнюю кровь. – Понял? Тихонько, не дави сильно.

Фрэнк кивнул, забирая бинт, а Джонсон вновь вооружился пинцетом и, ничуть не боясь погружать концы в рваную рану, извлек оттуда еще один осколок.

-Боже… - Фрэнку было плохо уже только от одного этого вида. Он не мог понять, что так влияло, близость всего этого или то, что это происходило с Джерардом. Он давно привык к крови и подобным ранам, но сейчас у него буквально начинала кружиться голова.

-Все нормально, - уверенным тоном подбадривал его доктор, продолжая ковыряться в кровоточащей плоти. – Осталось немного. Давай промокни.

Пытаясь унять дрожь в собственной руке, Фрэнк осторожно проделал то, что ему демонстрировали ранее, буквально забыв как дышать.

-Хорошо, очень хорошо, - доктор продолжал разговаривать с ним, ловко проделывая свою работу и доставая еще два маленьких куска стекла. – Не дрейфь. Давай еще раз.

Фрэнк с трудом понимал, как ему все еще удавалось самому оставаться в сознании. Ему казалось, что проделай такую операцию на нем, он бы даже ничего не почувствовал. Но каждый раз вспоминая, что это был художник, его хрупкий и нежный Джерард, он чувствовал, как в душе разливается боль.

-Все, - донесся до сознания голос мужчины, словно прорываясь через какой-то плотный туман и заставляя Фрэнка очнуться. – Осталось зашить.

Парень судорожно вздохнул, зажмуриваясь, а потом снова резко открывая глаза. Он стянул перчатки, но к пистолету не потянулся, как будто напрочь забыл про него. Вместо этого он стал медленно гладить лежащего у него на коленях Джерарда по голове, словно старался его успокоить, хотя и понимал, что сейчас он вряд ли что-то чувствует.

Доктор наблюдал за ним исподлобья и одновременно готовил необходимые ему принадлежности. Он пораженно отмечал про себя, как на лице этого юного преступника буря эмоций сменяет одну на другую. Невозможно было не заметить, с каким страхом и в то же время иступленной нежностью он смотрел на человека, значащего для него явно больше, чем просто друг.

Швы неторопливо покрывали плечо художника, постепенно стягивая зияющую рану. Фрэнк почти не смотрел на этот процесс. Для него это было слишком невыносимо. Он уже успел поверить доктору и убедиться в его профессиональности и компетентности. Во всяком случае, операции на задних сиденьях машины, при недостаточном количестве света и пространства он проводил уж очень ловко, словно тренировался в этом не первый год, хотя Фрэнк был уверен, что с подобной практикой Джонсон столкнулся впервые.

Почему-то из всех возможных врачей в этой больнице, парень выбрал именного его. Этот человек сразу же внушил ему некое доверие. Было в нем что-то такое, что притянуло Фрэнка, и сейчас он понял, что не ошибся. Спокойное лицо с мягкими чертами, покрытое глубокими морщинами в силу далеко немолодого возраста отражало и определенный внутренний характер. Джонсон и впрямь был человеком сострадательным, добрым и мягким, в то же время умеющим быть и решительным в нужные моменты. За этого его любили все его пациенты и коллеги.

Пока Фрэнк думал об этом, Джонсон разделался с последним швом и стал накладывать повязку. Убийца вновь поднял художника, усаживая его, чтобы доктору было удобнее. В голове у него была куча вопросов, но ни один он не мог озвучить. Ему было страшно спрашивать такое о Джерарде. Но мужчина, похоже, все читал по его лицу.

-Не возражаешь, если я его немного осмотрю? – спросил он, тут же получая одобрительный кивок Фрэнка.

Без техники и анализов он, конечно же, не мог сделать многое. Но в его силах было хотя бы проверить пульс и измерить давление. Он успел проникнуться каким-то сочувствием к этим двоим. Он не имел ни малейшего понятия, что с ними произошло, почему оба были такими побитыми, но ему уже действительно хотелось помочь им хоть чем-то. В конце концов, он был врачом, который клялся прилагать все свои силы, чтобы спасать чужие жизни.

-Без дополнительных тестирований сложно сказать наверняка, - вздохнул Джонсон, по привычке складывая руки на коленях, - но, исходя из личного опыта, думаю, с ним все будет нормально.

Эти простые слова возымели на Фрэнка такой мощный эффект, что он не удержал стона облегчения, обнимая художника и прижимаясь губами к его виску.

-Господи, Джи, - прошептал он, - когда ты перестанешь меня так пугать? – сердце чуть ли не вырывалось из груди, но сейчас это было вызвано отнюдь не страхом, а скорее радостью. – Спасибо, - тихо сказал Фрэнк, не поднимая глаз и продолжая прижимать к себе Джерарда.

Одно единственное слово прозвучало с неимоверной искренней благодарностью, заменяя собой десятки тысяч других и делая их ненужными.

Джонсон молча кивнул, оставаясь, однако, сидеть на месте. Но не потому, что боялся уйти без прямого разрешения, а потому, что чувствовал необходимость сделать что-то еще.

-Ты его любишь? – спокойно поинтересовался он, видя испуганный и удивленный взгляд Фрэнка, который быстро угас и стал каким-то печальным.

-Больше жизни, - приглушенно ответил он.

Доктор покачал головой.

-Громкое заявление. Оправдаешь ли ты его?

Фрэнк неожиданно усмехнулся.

-Хотите, я вам расскажу, кто мы? – резко спросил он. – Я убийца, а он художник, которого я должен был устранить. Только я влюбился в него, и теперь убить должны нас обоих. Как вам история? Смешно, правда? Так что, думаю, я уже оправдал свои слова, когда выбрал его.

Мужчина даже чуть приоткрыл рот от такого внезапного порыва откровений.

-Простите, док, - продолжил Фрэнк уже более мягко, понимая, что у него сдают нервы, - просто забудьте все и идите.

-Забудешь, пожалуй, - улыбнулся тот, вновь вызывая у парня некое замешательство. Даже после того, как он сказал, кем был, в темно-карих глазах не отразилось презрения или упрека. Только понимание. А Фрэнк недоумевал от того, что оба человека, находившиеся рядом с ним сейчас, слишком спокойно воспринимали его слова, как будто он признавался в какой-то детской шалости. Это никак не могло уложиться в его голове. – Кстати, раз уж я все еще тут, может, покажешь мне свою руку, - доктор покосился на перебинтованную ладонь Фрэнка, покоящуюся на шее художника, - чует мое врачебное сердце что-то неладное.

-Вы такой же ненормальный, как и этот, - фыркнул Фрэнк, кивнув на Джерарда и продолжив поражаться этой наивной доброте.

-Нет, - возразил мужчина, разматывая грязные бинты, - просто не все люди злые… О-о, да тебя тоже штопать придется! Тебе повезло, что у меня остались нитки. Только без анестезии. Ты как, потерпишь?

-Я привык к боли.

Обеззаразив рану, ловкие пальцы доктора постарались как можно скорее стянуть нитками края пореза, пока парень тихо шипел, стискивая зубы и терпя сильное жжение. Но зато теперь за себя он точно мог не волноваться.

-Швы нужно будет снять где-то дней через десять, - сказал Джонсон, наложив чистую повязку. – Обоим.

Фрэнк кивнул.

Доктор сложил оставшиеся материалы в чемоданчик и с тихим щелчком закрыл его, задумчиво побарабанив пальцами по поверхности.

-Вам это пригодится, - с этими словами он поставил его вниз. – Думаю, это все, чем я могу помочь. Ну, не скажу, что рад был познакомиться, но приятно было пообщаться, Фрэнк и…

-Джерард.

-Фрэнк и Джерард. Что ж, Фрэнк, передай от меня Джерарду, когда он очнется, что я надеюсь на его скорейшее выздоровление.

Дождавшись очередного немого кивка Фрэнка, Джонсон в последний раз бросил взгляд на парня, отчаянно прижимающего к себе бледного блондина, и поспешил выйти из машины, быстро направляясь обратно в больницу.

Он не чувствовал никакого раскаяния или сожаления за то, что помог им. Его глаза видели в них всего лишь несчастных детей, к которым жизнь повернулась своей далеко не радужной стороной. Ему было жаль их. Но, как бы то ни было, привычный хаос больницы заставил его быстро забыть о случившемся и вернуться в привычный ритм.

Через час он уже носился по палатам, кажется, успев даже забыть их имена.

Прошу прощения за неправдивость, наверняка с адекватной врачебной точки зрения автор тут много приврал, но давайте спишем все на то, что это фанфик)
А еще у меня проблема... я не могу решить, что мне писать дальше. Тут, помнится, некоторые желали, чтобы этот фанф был бесконечным... так вот по ходу он именно в это и превращается. Нет, я ни за что не буду специально растягивать сюжет, наполняя его какими-то бесполезными вставками, типа "они проснулись, поели, помылись, постреляли, легли спать" и так десять глав подряд. На самом деле по старому плану, все это должно было закончиться глав через 7-8, думаю, примерно так. Но по ходу написания у меня тут в голове начал прорисовываться новый сюжетик... но только он точно закончится далеко не так скоро.
Короче не знаю, зачем я тут все это рассказываю, но, наверное, потому что мне важно ваше мнение. Есть у меня такая отличительная особенность... не могу я уложиться в 30 глав, мне нужно 60 как минимум:D В общем, стоит ли мне развивать свою идею или и этого уже достаточно/вам надоело читать и пора медленно закругляться?
Блин, я правда не знаю, как лучше, поэтому спрашиваю._.

Дата добавления: 2015-09-05