Часть 5. Я лгун. Если бы все только знали, насколько профессионально я вру

Я лгун. Если бы все только знали, насколько профессионально я вру. Мою ложь практически невозможно различить среди всего, что я говорю. Я не вру только дорогим людям, ну или, если приходиться, то в крайнем случае.

Я врал Фрэнку. Он дорог мне, но это был тот самый крайний случай. После того, как его выписали, он приходил ко мне каждый день. Мы просто болтали обо всем. Иногда смотрели фильмы на лэптопе. Айеро постоянно спрашивал, все ли со мной в порядке. Я врал, отвечая, что все хорошо, и я уверен, что диагноз ошибочен. Но я сам в это не верил. Мое сердце словно знало все давно, просто молчало. Сейчас сердце всегда билось в странном темпе, вызывая боли. Это от нервов. Так было всегда, но сейчас стало намного чаще. Как же мне надоел этот орган, слабый, вечно больной. Оно кровоточит, я чувствую, заставляя меня стонать по ночам от болей в груди.

Душа. Она у меня еще есть? Она издевается надо мной, заставляя в разуме вспыхивать картины, от которых я кусаю до крови кулаки, сдерживая слезы. Это картины моей смерти. И так каждую ночь, в этой чертовой больнице.

Но сейчас я улыбаюсь. Рядом сидит Фрэнк, он что-то увлеченно мне рассказывает. Что-то про наших друзей. Они тоже приходят, но не так часто, как Фрэнк.

В палату входит доктор и хмуро смотрит в мою карту. Пришли анализы:

- Ну что, доктор? – спрашивает Айеро с наивной улыбкой.

- Фрэнк, ты не можешь… - начинает врач, я знаю, чего он хочет. Выгнать Фрэнка из палаты. Но я его перебиваю.

- Он будет тут, - мой голос жесткий и грубый. Доктор сильнее хмурится, смотря на меня.

- Ладно. Джерард, пришли результаты. У тебя лейкоз.

Вот и все. Моя жизнь разрушена. Я мертв.

- Но как? Вы же говорили, что возможность подтверждения диагноза минимальна? – вскочил Фрэнк. Я схватил его за руку и потянул обратно, чтобы он сел. Он смотрит на меня полными слез глазами. На моем лице нет ни одной эмоции. Я умер.

- Джерард, мне очень жаль…

- Неправда, - прерываю я. - Вам не жаль. В вашей больнице полно пациентов, о приближающейся смерти которых вы уже знаете. Сейчас вы пойдете к ним и скажите им, как Вам жаль. Но не говорите этого мне. Потому что Вам не жаль. вы привыкли, что у вас умирают люди. Лучше пожалеть мою мать, которая останется одна, - я прикрыл глаза и нервно сглотнул.

Доктор покачал головой. Он нервно поджал губы и вновь посмотрел в карту.

- А как же химеотерапия? – спросил Фрэнк. Бедный мальчик, он так не хочет моей смерти.

- В случае Джерарда это уже не поможет. Болезнь прогрессирует очень быстро…

- Сколько мне осталось? – безразлично спрашиваю я, вставая с кровати и подходя к своей сумке с вещами. - И оформите мне выписку, я не собираюсь умирать в больнице.

- Джерард, - тихо зовет меня Фрэнк.

- Так сколько? – я смотрю на доктора. Он в замешательстве.

- Полгода. Если будешь принимать лекарства постоянно – год, может даже два.

Удар сердца. Я умер. Перед глазами картина плачущей матери. Как больно снова в груди.

- Отлично, это больше, чем я думал, - чуть улыбаюсь я, а у самого ком в горле стоит. Я отворачиваюсь и собираю вещи. Слышу, как хлопнула дверь, значит, доктор ушел. Поворачиваюсь, чтобы приободрить Фрэнка. Но вижу врача. Он с легким укором смотрит на меня.

Фрэнки, зачем ты так?

Я говорил, что ненавижу людей, но не знал, ненавижу ли я Фрэнка. Мне больно от того, что он ушел. Теперь он отдалится от меня, чтобы «не было больно при моей смерти». Подонок. Он слишком дорог мне. Мне никто не был так дорог. Почему? Я не знаю. Он заполнял пустоту внутри меня. А теперь? Теперь я умер. Нет пустоты. Все сгнило.

Кого я обманываю. Я давно сгнил. Я просто искал утешения, искал способ спасти себя. Я мертв давно. Морально. Теперь умру физически. Лучше быстрее. Не хочу мучиться.

Но Фрэнки, за что ты так со мной? Нет. Я не люблю тебя. Ты мне просто нужен.

Я стою около дверей больницы с сигаретой в руках. На улице солнечно. Отличная погода, но я не ненавижу солнце. Я люблю, когда пасмурно и тепло. Останавливаю такси, называю адрес и еду домой. Я еще не сообщил ничего матери и не скажу. У меня другой план.

Приезжаю домой. Мать так рада мне, она спрашивает, все ли в порядке, вылечился ли я? Она не знает даже о подозрениях на лейкоз. Я просил не говорить. Мать улыбается и уходит, когда я говорю, что я в полном порядке. Ей нужно на работу.

Я поднимаюсь в комнату. Родная обитель убогого художника-самоучки. Недолго мне тут жить осталось. Я скажу матери, что собираюсь в школу искусств в Нью-Йорке. Сам уеду в маленький городок. Устроюсь на работу и буду тихо жить. Может, найду себе там парня или девушку.

Сердце больно бьет в грудную клетку при мысли о второй половинке. Перед глазами Фрэнк.

Звонок в дверь. Спускаюсь и открываю дверь, слабо улыбаюсь:

- Почему ты ушел? – едва успеваю спросить я, как Фрэнк бьет меня в челюсть. Я пошатнулся и отступил в дом. Он вошел и закрыл дверь, злобно смотря на меня и сжимая руки в кулаки.

У меня нет слов. Я поражен. За что он так?

- Джерард, ублюдок. Не кидай меня. Не умирай, - он внезапно обнимает меня крепко, плачет, утыкаясь лицом мне в грудь. Я вновь чувствую тепло. Значит я еще не мертв?

- Фрэнки… - шепчу я.

Он целует меня. Целует так отчаянно, словно я могу вот-вот исчезнуть. Боже, малыш. Прости меня, я опять подверг тебя страху.

- Прости меня, - шепчу ему на ухо, когда он отстраняется. В его глазах столько боли. Он такой живой, такой красивый, такой манящий.

Я сам целую его, аккуратно и нежно. Одной рукой глажу его по щеке, другой обнимаю за талию. Я чувствую, как подкосились его ноги, как он едва стоит, но продолжаю целовать его, проводя языком по губам. Наши языки переплетаются, заставляя Айеро слабо стонать и сжимать рубашку на моей спине все сильнее. Он отстраняется вновь, чуть прикусив губу.

- Джерард, я люблю тебя.

Я не готов ответить взаимностью. У нас нет будущего. Я просто вновь его целую. Прости, малыш.
Я солгал.
Я умер.

Дата добавления: 2015-10-16