Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста. – задыхаясь, повторяет Джерард.

Что? – в недоумении отвечаю я, пытаясь посмотреть на него, но он не хочет поднимать свою голову с моего плеча.

Помоги мне, пожалуйста, - еле слышно прохныкал он, давясь своими слезами.

Ладно... ладно...

Вот... и он вроде бы мой... И вроде бы все как я хотел: он зависит от меня, я ему нужен... я единственный сейчас у него. Я должен чувствовать триумф и победу, я ведь сделал то, что хотел. Но что я чувствую? Я... я не знаю. Может, сейчас я просто плохо соображаю? Наверное, стоило бы подумать об этом позже, когда вся эта буря затихнет. Эта буря...

POV Frank

Мы все еще сидим вдвоем на холодном асфальте, колени уже ноют он соприкосновения с твердой поверхностью, а тело художника отдает нездоровым жаром. Я чувствую, как он сжимает в своих кулаках ткань моей куртки на спине, и слышу, как он бормочет что-то невнятное в мое плечо, заливаясь в истерике. Я непроизвольно через некоторое время тоже обнял его, хотя сначала даже не понял, что сделал это. Сейчас я ощущаю себя в полной изоляции от внешнего мира, все, что происходит вокруг, меня не касается, я растворился в слезах Джерарда – они, как-будто выбили из меня весь рассудок и здравое мышление, я поддаюсь его беззащитности, забывая о правилах игры, которые сам и придумал. Я должен оставаться собой, и ни для кого не должно быть исключений. Мне всегда было на всех плевать, я всегда мог растоптать чьи-то чувства без малейшего угрызения совести, что изменилось? Ничего не изменилось, я все тот же, что и раньше. Чем этот художник заслужил того, чтоб я ради него становился кем-то другим, кто он такой? Никто, такой же, как и сотни миллионов других людей. Но почему тогда я сижу сейчас с ним и не могу оттолкнуть? Слишком много вопросов, Фрэнки, слишком много, но ни одного ответа ты пока что не нашел. Неужели ты запутался в своем же эксперименте? Возможно и так... возможно. Все мои раздумья опять залегают на дно моего сознания, мой внутренний голос опять затихает, теперь я слышу только рыдание Джерарда и иногда долетающие до меня слова прохожих. Кто-то, кажется, даже подходит и предлагает помощь, но я со всей присущей мне грубостью посылаю таких добровольцев куда подальше – я справлюсь и без них.

Мне холодно... – всхлипывая, промычал Джерард. – Мне очень холодно...

Не плачь, - отрывисто сказал я, немного замявшись, - пожалуйста, перестань.

Он постепенно начал затихать и я, взяв его за плечи, немного приподнял, чтоб посмотреть на него. Джерард нехотя поднял голову, смотря на меня своими заплаканными зелеными глазами. Они выглядят опухшими и красными, но не менее красивыми, ни в коем случае. Красивые глаза – это то, чего у него не отнимешь. Мокрые ресницы, слезы, стекающие по щекам, высохшие губы, ловящие прохладный воздух. Ну что, Фрэнк, посмотри на него, не отворачивайся, смотри – разве ты не добился цели, все как ты хотел. Вставай и уходи, брось его, когда ты ему так нужен. Будь сволочью, в конце концов, просто будь самим собой. Просто уйди, как ты и должен сделать, празднуй победу, игра ведь удалась, нет смысла продолжать ее. Поднимись и уйди. Или ты не можешь? Да, я не могу... Что мне мешает? Жалость, наверное. Слишком много жалости вызывает у меня сам вид этого человека, что я даже не могу сделать то, что хотел. Жалость... никогда раньше мне не могло это помешать, но, по-моему, теперь условия моей игры немного изменились из-за «форс-мажорных» обстоятельств. Главное, чтоб эти обстоятельства в конец всего не испортили.

Дата добавления: 2015-08-18