Падение звезды Факера.

Дмитрий Факовский

На струе

Аннотация

Секс, наркотики, насилие, футбольные хулиганы и мир без иллюзий. Целое поколение людей, ставших чужими для прошлого, не нашедших себя в настоящем и лишенных будущего. Эта книга для тех, кто хочет правды, которая подчас бывает более грязной, чем мы того желаем. Вам нужна правда? Тогда читайте книгу...

Факовский Дмитрий и Георгий Белов - НА СТРУЕ

(в соавторстве с Г.Беловым) Они не стали выбирать "Пепси" и "МTV"… Топ-мальчики и топ-девочки предстают перед нами во всей своей "красе"… "На струе" - роман без правил, тормозов и компромиссов. (роман) На Диббле двубортный шерстяной костюм в почти незаметную полоску от Canali Milano, хлопчатобумажная рубашка от Bill Blass и тканый галстук в миниатюрную шотландскую клетку от Bill Blass Signature.

(Брет Истон Эллис "Американский психопат")

"Я тебя люблю"; в десяти случаях из десяти парень имеет в виду: Я люблю это дело. (Чак Паланик "Удушье") - Подстава бля*ь! - ору я, - подонки джорди и их сра*ая мусорня! Подставили нас, бля*и!

- Никому не бежать! Пиз*анем бомжеееей! - кидается вперед Бал, мы все - за ним. (Ирвин Уэлш "Экстази") Мы идем; люди хотят знать,кто мы такие, так давайте скажем им. (Эдди и Дуг Бримсоны "Мы идем") - Русские девушки любят оральный секс.

- Правда?

- О! Оральный секс - это национальное лакомство русских девушек! (Илья Стогоff "Мачо не плачут") - А молится вы умеете?

- О, как же, умеем! (Федор Достоевский "Преступление и наказание") Огромная благодарность Диме Акабову за неоценимую помощь в написание романа! Бруда, без тебя книга вряд ли получилась!

Спасибо друзьям, за предоставленные истории и за поддержку.

Спасибо за веру в нас всем тем, кто в нас верил!

Спасибо родителям, за т,о что терпели весь этот беспредел.

Спасибо Яне Д. за вдохновение.

Персональная благодарность от Факовского Белову, за то, что не побоялся влезть в эту авантюру;-)

Содержание:

Падение звезды Факера

Мои причиндалы.

Вечеринка.

Февраля.

Рыбный суп, нах.

Еще одна вечеринка.

Дефочка from Питер.

8. We are casuals and fuck off all the others!

Ревности.

10. Мы самые правильные щщи!

Собачка гы-гы-гы.

Просто порно.

13. Девочки. И нах мальчики?

Бэд-трип.

Без чувств.

Один из многих вечеров.

Выбор есть.

Обычный вечер.

Негры, драка, кокаин.

Derby Day.

Девочка-друг.

Съем. Часть первая.

Бабулька.

24. "…свет во мне гаснет…"

Съем. Часть вторая.

Разборка.

Вечер после похорон.

Декабря.

Утекай, в подворотне нас ждет маньяк

Января (Happy End).

31."Туда, где далеко…"

Выхода нет.

Падение звезды Факера.

(Факер)

- Вперед, сынок мяч в игре, - тренер у кромки поля остервенело машет руками.

- Аут, был аут, бля! - орет сзади мудила Пух из "Смены".

Вот оно! Вот он, бля, адреналин. Я хавбек этой хреновой школьной команды. Команда действительно хреновая: шизик вратарь, толстая оборона, тупые партнеры по полузащите и неповоротливые форварды. Все держицца на мне. Только на мне! Я капитан этого сборища неудачников. Я лидер этого безнадежного аутсайдера с громким именем "Акулы".

Круговой турнир, парни, среди команд нашего микрорайона. Игры в один круг. Девять команд, восемь игр. Пять уже позади. Четыре поражения и одна ничья. Забито десять (три из них на моем счету), пропущено восемнадцать мячей. Четыре лучших команды выходят дальше, парни, а это не только премиальный, это, бля, престиж. Сейчас мы девятые, да, бля, мы последние, но впереди еще четыре игры, и мы, бля, наша мудацкая команда, будет бороцца до конца! Мы вцепимся зубами за эту чертову четвертую строчку!

Мы принимаем "Смену". Они пятые и опережают нас на три очка. Ставки высоки, парни. Как говорицца, это борьба за шесть очков.

Прошло 85 минут матча. Играем на нашем стадионе. Поддержка просто таки охуительная: девочки в фан-балете и два десятка голосистых уродов по периметру поля.

Ну почему у нас такая хреновая команда? Да, мы мудаки, да, слабаки, да, потенциальные аутсайдеры, но я, бля, завожу этих уродов на борьбу.

Я так им и сказал перед матчем:

- Чуваки, блядь, если мы сегодня не выиграем, значит мы будем ипаными аслами! Вам понятно, блядь?! Порвем их на хуй этих пидоров из "Смены"!

Я готов поспорить, что в глазах этих неудачников загорелся огонь.

- А теперь пойдем, и покажем, блядь, все, на что мы способны! - я бью себя кулаком по лбу и ребята дружно орут, что, типа, да, мы вздрючим уродов!

Перед самым началом матча ко мне подходит наш коуч и говорит:

- Факер, сынок, ты знаешь, как важен для нас этот матч, это наш последний шанс! Мы должны сражаться за нашу гордость.

- Мы ТРАХНЕМ их, - смотрю я тренеру в глаза, и у меня, реально, в них огонь.

- Я верю в тебя, сынок, - говорит коуч, - не подведи.

Матч начался с наших смелых атак. Выходит мало. Противник несколько раз чуть не поймал нас на контратаке.

- Спокойнее, бля, спокойнее, - ору я, - не рвитесь все вперед, бля, спокойнее!

Хуй там. На десятой минуте матча оборона не успевает вернуцца назад после подачи углового и у противника получается стремительная атака три в два. Я в центре поля делаю отчаянный подкат, но, бля, подкаты никогда не были моим коньком, и противник спокойно уходит от него.

- Назад! - ору я нашей защите.

Бесполезно. Наши увальни бэки нех не могут, и первый гол влетает в наши ворота.

- Какого хуя? - хватаю я нашего защитника Кольку за ворот его умбровской футболки, - какого хуя вы творите?

- Факер, ты сам в центре ошибся, - мямлит мудак.

- Я щас тебе рыло разобью, сука, я, бля, тебе не опорный, я бля плеймейкер и я не виноват, что уроды нападающие не могут использовать мои передачи, - извожусь я.

Подбегает судья и просит нас успокоиться.

Кольку подзывает коуч и просит, чтобы оборона играла более собранно.

Игра возобновляецца. Я психую, беру мяч и тащу его метров тридцать по правому флангу. В итоге получаю от какого-то мудака по ногам.

- Какого хуя? - подрываюсь я, и стартую на урода.

Судья назначает штрафной.

К мячу подходит Робо, типа хочет бить стандарт. До ворот метров двадцать пять. Я беру мяч в руки.

- Дай-ка мне, сынок, - говорю я и устанавливаю я.

Удар, мяч пролетает над стенкой и попадает в перекладину.

- Бля-я! - выдыхаю я вместе с немногочисленными болельщиками.

Еще минут через десять, Санька, самый толстый и неповоротливый защитник из всех, которых я видел, нарушает правила в нашей штрафной площадке.

Он полностью убит и я решаю поддержать его, потому что реально, это было большее, что он мог сделать в данной ситуации.

- Не парься, бля, - говорю я ему.

Удар и 0-2.

До перерыва остаецца еще минут двадцать.

Мы ломимся вперед и нам удается отквитать один гол: я подал угловой с левого фланга и кто-то из наших подставил под мяч свою тыкву.

Овации и все такое.

- Назад, - ору я, - в оборону, бля!!!

До конца тайма мы играем тупо на отбой. Нам надо продержаться и на перерыв мы уходим проигрывая один мяч.

В перерыве мы все собрались вокруг коуча и он нам рассказывает, как, типа, играть.

- Бля, хули вы все вперед лезете? Это не наше, понимаете, бля? Вешайте все мячи на форвардов, а там уже как получицца, - говорю я.

- Но…, - кто-то, типа, не согласен.

- Факер прав, - говорит коуч, - играйте попроще, меньше передач низом, меньше пасов поперек поля, всегда вперед и через верх.

Мы выходим на второй тайм и тут же нам удаецца сравнять счет! Кто-то из наших форвардом проламываецца по левому флангу и аккуратно так вырезает мне на ударную позицию, но я, непонятно каким образом, умудряюсь, нанося удар по пустым воротам, с восьми метров попасть в штангу. К счастью, на добивание успевает кто-то из наших полузащитников и вколачивает мяч с трех метров в пустые ворота.

- Вот вам, суки, вот вам! - ору я и показываю их капитану средний палец.

На меня ломяцца несколько мудаков из их команды и начинаецца небольшая давка.

Судья быстро успокаивает нас. Мне предъявляют желтую карточку. Ну, и хуй с ней!

До конца матча остается минут сорок, и вот тут начинается настоящая рубка! Уроды из "Смены" играют не намного техничнее нас: грубые подкаты, мелкие стычки, удары в молоко. Англия, бля, реальная Англия, чуваки!

Ломается один из наших и двое их мудаков.

И мы, бля, мы выходим вперед!

Гол выходит каким-то странным. Так со мной часто бывает. Короче, штрафной метров с тридцати. Около их ворот дохуя народу. Я мягко навешиваю мяч, тот летит по какой-то замысловатой траектории, типа, параболы, или еще какой фигни и, не коснувшись никого, аккуратненько так влетает в девятку. Я поднимаю руки вверх, типа, бля, я неиповая звезда, и прыгаю в фан-балет из наших девчонок, чтобы быть похороненным под их телами гы-гы-гы.

Остается играть минут 15 и счет 3-2 в нашу пользу.

Но, уже через пять минут, мудаки из "Смены" реализовывают угловой. 3-3. Нормальный счет для этих уродов. Для нас же, это катастрофа.

И вот, идет 85-я минута матча. Мудаки прорываются по своему левому флангу. Следует длительная передача на форварда и я, в диком шпагате, перехватываю мяч на самой боковой линии!

- Мяч покинул поле! - орет кто-то из их уродов.

Я бросаю взгляд на судью, тот молчит, и я начинаю набирать скорость. Лечу к их воротам, смещаясь к центру поля.

Передо мной четверо их защитников, которые кроют двоих наших форвардов.

- Отдай, Факер, отдай! - кричит коуч.

Хуй там, чтобы все запороли?!

До ворот метров сорок.

- Сзади, Факер, сзади! - орет кто-то.

У меня небольшая скорость и слабая дыхалка. Я уже шесть месяцев, как балуюсь драггами. Ног почти не чувствую.

И…я решаюсь.

Сорок метров до ворот. Я бью со всей силы, на которую только был способен. Это был удар, за нашу честь, это был удар, за всех этих неудачников, это был удар, за меня, несчастного, который вынужден играть с ними в одной команде.

Мяч как в замедленной съемке летит в сторону ворот. Я на секунду замечаю, что вратарь вышел метра на три…всего три метра.

Мяч влетает в девятку.

У меня нет сил, и я падаю на землю.

- Факер, бля, Факер, - орут мои неудачники и прыгают на меня, устраивая кучу-малу.

Противник повержен. Уничтожен. Все. За пять минут они не смогли даже зацепиться за мяч.

Победа и мы шестые!

Вот она слава, вот он триумф.

Но, развязка трагична.

Через три дня мы играем с "Босфором". Они на тот момент были четвертыми.

Расклад был такой, чуваки: мы играем хотя бы в ничью, и у нас остаются шансы; мы проигрываем - и все, пиздец.

Я никогда не умел контролировать эмоции. Я всегда зарывался, парни.

Я лидер! Бля, я лидер!

После победы над "Сменой" я напился с Алексом и Бэксом. Попойкой все дело не закончилось, мы закинулись экстази, ясные щщи, убрали по хорошей дороге кокса…

Короче, тренировку на следующий день я пропустил.

Явился я в команду лишь за день до игры.

- Иди сюда, мудак, - сказал коуч, отходя в сторону от поля, где тренировались ребята.

- Слушай, Михалыч, я был болен, бля, - начал я.

А меня всего аж колбасит.

- Закрой рот, задрот, - зло говорит коуч и я испуганно смотрю на него.

- Думаешь, я не вижу, что, блядь, с тобой происходит, Факер? - продолжает тренер.

- А не понимаю, - тупо говорю я и получаю удар под дых.

Мне, бля, больно. На глаза аж слезы наворачиваются, и я начинаю глубоко дышать.

- Ты набрал десять килограмм, Факер, ты бухаешь, ты принимаешь наркотики, ты пропускаешь тренировки, ты КЛАДЕШЬ ХУЙ на команду, - выдает мне на одном дыхание коуч.

Блядь, он меня ударил, он ударил МЕНЯ! ЛИДЕРА ЭТОЙ ЖАЛКОЙ КУЧКИ НЕУДАЧНИКОВ!

- Да пошел ты на хуй, Михалыч, - говорю я, забираю свою спортивную сумку и покидаю тренировку.

День матча. Коуч называет стартовый состав. Меня в нем нет. Капитанскую повязку получает Робо. А вот это, бля, уже не смешно.

- Тренер, какого хера? Ты же знаешь, я же лучший, бля, я лучший! - начинаю я.

- Факер, не зли меня и займи место на скамейке запасных, - отвечает коуч, - ты не в форме.

- Но это, блядь, решающая игра! - я чуть не плачу и вижу ухмыляющиеся щщи Робо.

- Факер, не зли меня, - отвечает тренер, поворачиваецца ко мне спиной и идет в сторону скамейки запасных.

Я угрюмо плетусь за ним следом и сажусь сбоку.

Первый тайм мы проводим вяло. Игра абсолютно не клеится, и минуте на сороковой еще ко всему получаем роскошную плюху со штрафного.

- Михалыч, дай мне шанс, - требую я в перерыве.

- Я тут, бля, тренер, Факер! - зло отвечает коуч.

Ребята слушают его наставления, понурив головы.

Начинается второй тайм. Игра вязкая и какая-то вся дебильная. 70-я минута, все еще летим 0-1.

- Факер, готовься к выходу на поле, - говорит коуч.

Ну, бля, сейчас я вам всем, суки, покажу.

Выхожу на поле, подхватываю мяч и тут же получаю смачный удар по ногам.

- Ах ты, сучара, - подрываюсь я, и с ноги некисло бью урода, который нарушил против меня правила.

Ко мне подлетает судья, показывает желтую карточку и говорит:

- Ты, бля, сука мелкая, еще одна подобная выходка с твоей стороны и я тебя на хуй удалю.

Игра продолжается. На 80-й минуте наш выход два в два.

- Факер, отдай мяч! - слышу я крики.

Мой партнер действительно свободен, но я беру игру на себя и теряю мяч.

- Урод, - кто-то из наших бросает мне.

И, все же, мы сравниваем счет. В следующей же атаке. Я бросаю в прорыв пару наших форвардов, они на удивление эффектно играют в стеночку и закатывают мяч в пустые ворота.

Шла 90-я минута матча, и тут произошло что-то непонятное.

Подача углового возле наших ворот, мяч отскакивает ко мне, я пытаюсь его выбить куда подальше, но…я не знаю, как так вышло, нога вывернулась непонятным образом и я отправил мяч в собственные ворота.

Финальный свисток. 1-2. Все кончено.

Под свист болельщиков и хмурые взгляды коуча и партнеров по команде я покидаю поле, подхватываю спортивную сумку и ухожу. Навсегда.

Три следующих вечера я провел в компании Бэкса, поглощая кокс и пиво.

Когда в день следующей, уже ничего не решающей игры, я пришел на тренировку, коуч сообщил мне, что команда больше не нуждается в моих услугах.

- Ты отчислен, сынок, мяч в "не игры", - говорит он с сожалением, - ты сам во всем виноват Факер, ты сам себя погубил.

Дата добавления: 2015-08-05