За пару недель до осени

За пару недель до осени,
На несколько слов опоздав,
С балконов финальные тексты
Срываются, повесть прервав.

Потери молчат в многоточиях,
Вопросы глядят в тишину,
Пустое пустым припорошено,
И тихо дрожит на ветру.

С фиалковым ласковым сердцем,
Я встретился этой порой,
И с этого времени тесно
Плывут небеса надо мной.

Я в панике чувственной лирики
Живу наслаждаясь судьбой,
В фиалковом ласковом сердце,
Найдя бесконечный покой.

И осень, как суть неизбежное
Грядет не суровой порой,
А тихой рекой безмятежной,
Широкой, могучей рекой.

Ах, осень, мрачная пора,
Дождей косых унылая зазноба,
И если ты в кого-то влюблена
То так что до костей,
Чтоб уж до гроба.
Показать полностью..

Когда тебя возводят под венец
Тебе на плечи возлагают бусы,
Из сотен искалеченных сердец,
Безликие униженные души.

А я те не поддамся, вот те хрест!,
Плети свое плаксивое ненастье
Я обойду твою тоску в один наезд,
Сломав твои хозяйственные снасти.

Я спрячусь от тебя под шарф и зонт,
И буду наслаждаться экстерьером,
Тобой преображенных дел и мест,
Со своего почетного партера.

Я напишу тебе письмо, как город чист,
Как свеж его портрет и в мизансценах,
Актеры не сговариваясь в перст,
К тебе на поклонение и в вере.

Идут во славу, точно крестный ход,
Идут не зная ни пути ни броду
А по краям вокруг огромный лес,
Грибная падь, листва и непогода.Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.2013

Осень

Ты, осень, скорбная пора.
Дождей хмельных унылая зазноба.
И если вдруг в кого-то влюблена
То так что до костей,
Чтоб уж до гроба.

Но я тебе не сдамся.

Это крест,-
Плести тебе постылое ненастье,
Теперь настало время не на грех,

А на покойно-мертвенное счастье.

Так, провожая из дому гостей,

С которыми давно пора расстаться,

Тебе я рад, тебе открою дверь,

С тобою мне хотелось повидаться.

Уйти в запой на пару от тоски

И разделив пороки меж собою,

Сбежать куда-нибудь, хоть в Соловки,
Печаль свою умерить там мольбою.

Я прихвачу с собою шарф и зонт,
И буду наслаждаться экстерьером,
Тобой преображенных дел и мест,
Со своего почетного партера.

Я напишу тебе письмо, как край наш чист,
Как свеж его портрет и в мизансценах,
Актеры не сговариваясь в перст,
К тебе на поклонение и в вере,

Идут во славу, точно крестный ход,
Идут не зная ни пути ни броду
А по краям вокруг огромный лес,
Грибная падь, листва и непогода.

Ах, осень, мрачная пора,
Дождей косых унылая зазноба,
И если ты в кого-то влюблена
То так что до костей,
Чтоб уж до гроба.
Показать полностью..

Когда тебя возводят под венец
Тебе на плечи возлагают бусы,
Из сотен искалеченных сердец,
Безликие униженные души.

А я те не поддамся, вот те хрест!,
Плети свое плаксивое ненастье
Я обойду твою тоску в один наезд,
Сломав твои хозяйственные снасти.

Я спрячусь от тебя под шарф и зонт,
И буду наслаждаться экстерьером,
Тобой преображенных дел и мест,
Со своего почетного партера.

Я напишу тебе письмо, как город чист,
Как свеж его портрет и в мизансценах,
Актеры не сговариваясь в перст,
К тебе на поклонение и в вере.

Идут во славу, точно крестный ход,
Идут не зная ни пути ни броду
А по краям вокруг огромный лес,
Грибная падь, листва и непогода.Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.2013

Дата добавления: 2015-07-26