После оглавления.

Держу в руках сигнальный экземпляр.

И речи, кажется, теряю дар:

Я тридцать лет свои стихи писала

И – неожиданно так! – опубликовала.

Я их писала для себя, семьи, друзей,

Не для гипотетических затей.

И даже в мыслях не было печатать.

Я так привыкла: в рифму плакать,

Стихами поздравлять и размышлять.

Фиксировать, что удалось понять.

Мои стихи – как верный мне дневник:

Он помнит каждый мой сердечный штрих

И ноющую боль. И страх сомнений:

Напишешь парочку стихотворений,

И полегчает на чуть – чуть

Вдруг снова ощущаешь зуд…

А вот теперь их к людям провожаю

К тем, кто меня совсем не знает.

И почему я так тревожусь?

Бывает ли такая схожесть,

Чтоб чувства совпадали у людей?

И кто поймет меня скорей:

Кто пережил подобное, похожее

Отчаянное, безнадежное?

А, может тот, кто эмпатичен

И жизнь чужую проживать привычен?

И сможет сила моего искусства

Разбередить чужие чувства?

Мы чувствуем лишь чувствами своими,

Хотя навеяны они бывают и другими.

Мы можем сравнивать, предполагать,

Смеяться, плакать, сострадать.

И умиляться верно найденному слову.

Или у вас все по-другому?

Слова не – звуки, а чернильный свет.

И в них не может ни один поэт

Всю гамму чувств, эмоций глубину

Живописать, чтоб ощутить волну,

Да чтоб совпала с вашею волной.

А, может быть, так думает любой?

Иль пишущий себя же обрекает

На вечное непониманье?

О, бедный человек.

Что стал писать стихи!

Он – не поэт. Не надо чепухи!

Как все, в своих грехах живет.

Страдает, мечется, - при том еще поет.

Как в опере, нелепо и смешно:

Все люди прозой говорят давно,

А этот арии выводит,

Что сердце застилает горе…

Загнул бы матом в три ряда, -

Все каждый понял бы тогда!

Так думает в сердцах далекий от искусства,

Реальности он жаждет.

Это грустно.

Что за напасть его разверзла?

Как будто провалилась в бездну!

Как ощутил поэт вселенной сбой?

Поспорил с собственной судьбой?

Где он находит словосочетанья?

Как подбирал слова и чувств названья?

И как переплелось, перехлестнулось

И зрелость, и былая юность?

Зачем он пишет все свои стихи?

Чтоб обнародовать грехи?

Ну, сделал, а потом отмаливай!

А не в хореях, ямбах разговаривай!

Что бичевать себя кнутом раскаянья,

Стриптиз душевный прикрывая состраданием?

Зачем ему стихи? Чтоб заработать деньги?

А, может, слава им нужна:

И вправду – гений!

Иль ублажать других поэтов тонкий слух?

Иль потрясать умы подруг?

Не знаю, что другим поэтом движет.

Его я подозреньем не обижу.

Но я пишу, как улыбаюсь:

Я сочиню – и очищаюсь.

Я просто, как умею, так живу:

Когда мне хорошо, пою.

Когда в душе рассыпано, метаюсь.

И как в спасение, в поэзию бросаюсь.

И плод своих немыслимых страстей,

Как Данко, вырываю, для людей.

Я одного боюсь и не хочу:

Чтоб взялся критик препарировать строку.

И образ щупать, вклад в литературу,

В национальную культуру.

Ну, критик, ладно. А простому люду,

Который что к чему не разберет,

И сплетню из моих стихов сплетет,

Что было и что нет изобретет,

Жену чужую любит? Это ужас?

Или жена чужого мужа?

А! То-то, рыльце-то в пушку,

Достанется по гребешку!

Зачем кричать на весь базар?

Ты прихвати еще вокзал!

Нет, у поэтов все не так, как у людей!

Другой смолчал, а тут – кричать скорей!

И всему свету сообщать необходимо,

Как он ее, ну, а она его, любила!

И как у них всё получилось!

Да бога побоялись бы! Случилось –

С кем не бывает? Кто-то где-то

С кем-то, как-нибудь…

Ну, вымыл руки – забудь!

Так нет же! Как пойдет словописать:

"Моя богиня! Чудо! Благодать!…

Ты для меня – весь мир!"

Такая же, как все!

Раздень – и вот она во всей красе!

…И тут начнется поиск совпадений.

Кому и сколько было посвящений.

И кто же прототип? Кто он такой?

И что таит лирический герой?

И что в стихотвореньях правда, а что нет?

Где домысел, а где – секрет?

И побежала свистопляска:

Расследование: там все ясно!..

Оставьте, я прошу вас: стих – ничей!

Он – достоянье тех людей,

Что совпадают по тональности с тобой,

Не смешиваясь с пестрою толпой.

Бери его себе!

Читай – и думай.

В белье не ройся! Не придумывай!

И не ищи реальных совпадений!

Биографичность ведь не суть стихотворений.

Ты только вспомни,

Когда радость или грусть:

" Над вымыслом слезами обольюсь!"

Поэт не может умолчать себя.

Он ищет жизни смысл. Суть бытия.

Источник жизни и родник любви

Прошу, меня поэтом не зови.

И если есть в моих стихах шальная мысль

И поэтический импрессионизм,

То это потому, что я – Жар-птица,

Женщина.

Мне клетка не нужна из рамок

Вечности!

12.02.99.

Дата добавления: 2015-07-08