И прохожденье нового в знакомом.

1996 г.

***

Когда пишешь стихи,

Они душу имеют и тело.

Они – живы! И, как светлячки,

Озаряют Пространство и Время.

Пишешь буквы – выходят стихи.

Но удел светлячков быстротечен:

Ночью светятся, утром умрут.

Мир непрочен их, недолговечен:

И мои стихи не доживут.

1993 г.

***

И вновь – негаданно, нежданно

Из слов рождаются стихи!

Они – как будто из тумана

Автомобильные огни.

Проскочат, словно жизнь чужая,

И с легким блеском ускользнут, -

И вновь с немыслимого края

Другими фарами вздохнут.

С ритмичностью непостоянной

Летят в упор.

И безысходностью задавят,

Как приговор.

И я пытаюсь (хоть стихами!)

Искать у жизни новый смысл.

Переставляю постоянно

Слова, исписываю лист.

Ищу неуловимый образ,

Причину. Символ. Атрибут.

Чтоб удержать в воспоминаниях

И сохранить, хоть что-нибудь.

Чтобы не помнить расставаний,

Обид, непониманья, зла.

Чтоб помнить смысл изначальный:

Зачем пришла?

То удивительное время,

Когда страдаешь и не спишь.

И кружевами заплетает

Желаний шелковая нить.

Полёт безудержных мечтаний…

Горячий шепот… Громкий стук…

Сердечных ритмов замиранье…

Признанья ублажают слух…

И вновь – негаданно, нежданно –

Из слов рождаются стихи.

Они – то скрыто, а то явно –

Меня пытаются спасти.

1996 г.

***

Какая глупость на меня нашла:

В тетрадку переписываю строчки!

Себя обременять не стану я, -

И вдохновение сойдет "на нет", до точки.

И так я прячу от себя листы,

Забрасываю безвозвратно ручки, -

Чтоб не записывать стихи:

Всю поглотят! Я знаю эти штучки!

Чуть только в руки попадает карандаш,

А рядом – чистая бумага, -

Безумный начинается коллаж

Из мыслей слов и чувств!

Зачем мне это надо???

Пусть гибнут в глубине души стихи!

Записывать – ненужная работа,

…А не запишешь – хуже:

Будут жить и меня мучить,

Не найдя исхода.

Нет! Лучше записать – и разорвать,

Забыв мгновенный слепок сотворенья.

Иначе – как вопьются – черта с два

Дадут уснуть своим хитросплетеньем!

И так я их давлю, как комаров:

Они такие ж кровопийцы.

Я избавляюсь от своих стихов,

Как от улик освобождаются убийцы.

12.02.98.

***

Бессмысленны мои стихи…

И никому не пригодились.

Они мне просто помогли

Преодолеть душевный кризис.

Но не добавили они

Ни пониманья, ни прозренья.

Они – как оттиск от тоски,

Как легкий дым прикосновения.

Прости за эту кутерьму

Стихотворений бесконечных.

В них попадаешь, как в тюрьму, -

Не чувствуешь дней быстротечных.

Ты попадаешь под их власть,

Как заклинания шамана:

Себя ты примешь за мираж,

Не чувствуешь земли: нирвана.

Кому они нужны, мои,

В мученьях выстраданных строки?

Они – не вещи, - не прочны.

Оракулы? Истцы? Пророки?

Давно б забыла свою боль…

Но – как прочту, – разбередила

И страх, и гордость, и любовь –

В них моя слабость, сладость, сила.

Что притаили в глубине?

Как бомба с действием замедленным:

Они взрываются во мне

То постепенно, то немедленно.

8.01.99

***

Разбережу себя стихами:

Я перечитываю их, -

И чувствую, что не стихает

Их острота и боль, и крик.

***

К своим стихам не отношусь серьезно,

Как к опусу литературному.

Они - источник жизнетворчества,

В них сущность бьет моя подспудная.

Они - вода, чтобы умыться.

Они - костер, чтобы согреться.

Убежище от тяжкой боли.

И способ возвращенья в детство.

Они - как знаки пониманья

Язык для выраженья страсти.

Они - итоги размышлений

И способ выразить участье.

Они - игра, подарок, шутка.

И в их среде я пребываю.

Стихи мои - это минутка,

Где я сама с собой бываю!

17.05.99г.

***

Стихи рождаются мои

В момент высокого подъема

Я отрываюсь от Земли,

Мне чувство обостренности знакомо.

Закидываю голову назад,

Чтобы увидеть поднятую планку.

И - разбегаюсь, чтобы взять

Рубеж, - как новую приманку.

За высотою постигаю высоту,

Я делаю безудержный рывок.

И - изворачиваюсь на бегу, -

Беру ее: толчок - "фосбери флоп"!

Рождаются мои стихи

Еще в момент опустошенья,

Когда я попадаю в стресс,-

За гранью самоуваженья.

Испытываю эту боль,

Даю развернуться стихии,-

И поглощает с головой

Бермудская тоска бессилья.

Как за соломинку держусь,-

Чтоб вынырнуть, вернуться, вспомнить.

Налью себе стихов, напьюсь -

И оживаю понемногу.

И снова подбираю ногу.

05.1999г.

***

Как жаль, что пишутся стихи

Словами, всем давно знакомыми.

Их смысл толкуют словари

Толковые.

Слова, понятные для всех,

Не выражают

Того, что ощущаю я.

Лишь отражают

Забытый мир, остывший свет

Слов обиходных.

Для выраженья ярких чувств

Столь не пригодных.

Оттенки мне нужны у слов

И тембр звука.

Чтоб резонанс по телу шел,

Не резал слуха.

Чтоб выразить себя могла

В нюансах страсти, -

Нужны мне новые слова

И соучастье.

Созвучье. Эхо. Слов аккорд

Одновременный.

Мне тесно в этом мире слов

Бесцельных.

Но я ищу свои слова

И сочетанья.

Энергию вплетаю я

В желанья.

Я строю слов обычный ряд

Душою.

Читайте!

Помните меня - такою,

Какой была я краткий миг,

Но яркий.

Осталась тайною для всех,

Загадкой.

Пишу словами, как и все, -

Всё в моей власти.

Как редко я пишу стихи

О счастье…

декабрь 1997г.

Дата добавления: 2015-07-08