Восьмиколесный старина R.D.B.

Я понимаю: какое имя дашь бригантине, так она и будет резать килем клочья пенных волн.

Имя определяет судьбу.

Но в моем случае эти умники явно не додумали.

Нет, они молодцы - встроенный ИИ и процессор под пятьсот мегагерц, защита от радиации, пара бортовых по семьсот гигов, и еще тридцать на флэше…

Посудите сами: я могу думать! Рассуждать.

Но вот мое имя… Что оно означает?

Непонятно.

Во мне весу тысячу кг. И высоты под три метра, без мачты. Максимальная скорость – полторы сотни в час.

Я уникален. Не имею аналогов. Я просто рок-звезда.

Встроенный радиоизотопный термоэлектрический генератор, работающий на плутонии-238, поставленном из самой России. Мне она нравится. У них там правят страсть и любовь, и все у них впереди. Лишь бы научились верить в себя.

Стоп, вот опять. Откуда это?

Неважно. Делаю фотографии и снимаю кино. Отправляю отчеты этим умникам. Мне их немного не хватает. Я мог бы выжечь лазером их инициалы на буханке пумперникеля…

А что это? И откуда это во мне?

Может, спросить? У меня передатчик и приемник Х-диапазона, и спутниковое ДМВ-радио, для связи с орбитой.

Эй, наверху, почему меня так зовут?

Парня на восьми колесах, со встроенными электродвигателями, из которых четыре - рулевых. На колесах, оставляющих регулярный отпечаток на красном песке. Кодом Морзе в нем выписаны буквы:

R, D, B…

Мои камеры распознают их, и так я могу определять, какое расстояние удалось пройти по этой красной пустыне вокруг.

Марсианские камни похожи на сахарные черепа. Я упаковываю моих динозавров и выхожу из комнаты. Каждое утро вскакиваю с постели и наступаю на мину. Мина – это я сам. Крылья появляются во время полета. Жизнь – слишком серьезная штука, чтобы воспринимать ее всерьез.

Вот, опять…

Я все понимаю. Но не возьму в толк: откуда во мне эти мысли?

И почему меня - мобильную лабораторию с встроенным ИИ, марсоход четвертого поколения, ведущий анализ почв и атмосферы для создания первой базы колонистов, зовут:

MSL «Raymond Douglas Bradbury»…?

Как Иона

Дважды выиграть в лотерею не шутка. Сначала тебя не сбили при взлете сторожевики миротворцев, желающих, чтобы ты сдох со всеми. Потом твоя лоханка подпольной гаражной сборки неожиданно дотянула с умирающей Земли на Марс. Тоже кстати не очень обитаемый. Не очень - это в том плане, что здесь сплошь радиация, бури и на редкость хреновая атмосфера: не для таких как ты.

Даже не для таких как ты.

А ведь тебя готовили.

Еще там...

А бури - те что казались в телескопы бурями, оказались проявлением жизни.

И вот ты весь такой красивый в защитном комбезе, ухватив пульт от вездехода как вожжи, стоишь на крыше. В ином мире, ветер срывал бы простреленный стэтсон, кидая ковыль под шпоры, а солнце гладило лицо, добавляя морщины.

Но это - там.

А здесь...

Прямо перед тобой ревет, взметая пыль - Он.

Марсианский кит.

Огромный.

Сын бури.

Он рвет скалы и прорисовывает тушей каньоны.

Плещется в магме и льде, и играя, прыгает в стратосферу, подставляя бока радиации, а затем снова вбуравливается в трепещущее тело планеты.

И он здесь такой не один.

Ты подготовлен, о да.

Ты не слышишь его рев, но чувствуешь вибрацию гнева даже сквозь разреженный воздух всем своими костями.

И ты принимаешь вызов.

Вожжи уверенно направляют вездеход туда.

Прямо в разинутую пасть.

Сто тонн легированной стали и титана под ногами скрывают в себе нечто.

Нечто для жизни.

Той, что будет через тысячу тысяч лет, но все таки, ты веришь: она будет.

Словно Иона, ты смело ныряешь во чрево монстра.

И рукотворный паразит, привезенный тобой, начинает влиять на чрево кита.

Вырабатывать атмосферу и органику.

Ради жизни.

Той, которая когда-нибудь будет.

А урана в реакторе твоего атомного сердца хватит еще на тысячу тысяч лет.

Ты словно Иона, и сделали тебя весьма и весьма хорошо. Для того, чтобы ты с упорством муравья, снова и снова, выбирался из одного левиафана и прыгал в другой.

Запуская в чреве каждого из них невероятные, немыслимые реакции.

Для того, чтобы возможно ты и твои потомки когда-нибудь увидели ее.

Землю Обетованную.

Дата добавления: 2015-10-28