Часть 32

Фрэнк поспешно шел, почти бежал в сторону городской подземки. Он снова и снова повторял про себя адрес, который выслала ему Анна, думая о том, сколько времени уйдет, чтобы добраться до места. Голову вдруг почему-то заполнил непонятный туман. Убийца делал почти все на автомате, совсем не осознавая реальность вокруг.

Этот звонок сбил его с толку, свалился как снег на голову. Фрэнк слишком сильно привык к своей чересчур спокойной в последнее время жизни, не наполненной никакими погонями, перестрелками, убийствами. Он чувствовал себя так, что еще немного, и он вовсе забудет ту прежнюю жизнь, окончательно погрузившись в свой собственный мир. С одной стороны, он был бы рад такому исходу, но с другой стороны, понимал: если он окончательно уйдет в себя, больше уже никто и никогда не сможет вызволить его из собственной ловушки. А единственный человек, который, пожалуй, мог бы с этим справиться, был мертв.

Но несмотря ни на что Фрэнк пытался избавиться от этого чувства неопределенности, пытался расчистить свой разум, сделать его ясным. Спускаясь в метро, он несколько раз осторожно проверил пистолет за поясом, который упорно продолжал носить с собой. На такое понятие как время Фрэнк уже давно перестал обращать внимание. Только зайдя в переполненный людьми поезд, он с трудом припомнил день недели и обнаружил, что сегодня суббота.

Еле протиснувшись сквозь людей, парень пристроился в углу, облокотившись спиной о поручень, который больно давил на позвонки, и прикрыл глаза. Фрэнк слушал гул поезда, смешивающийся с голосами людей вокруг, но они казались ему какими-то приглушенными и далекими, они звучали как сквозь вату. Этот мягкий звук притуплял внимание, из-за чего мысли текли вовсе не в нужном направлении.

Рисуя в голове образ младшего Уэя, которого видел лишь один единственный раз в жизни, Фрэнк невольно сравнивал его с братом, снова и снова возвращаясь к художнику. Такое безумное и сильное чувство тоски Фрэнк испытывал только в тот вечер, когда случилась авария. Но теперь оно резко вернулось, полностью захватив его в свой плен. Сердце невероятно ныло, словно предвещая, что вот-вот что-то должно произойти, и это пугало Фрэнка еще больше.

Он боялся.

Фрэнк очень боялся сталкиваться со всем тем, что имело прямое отношение к художнику. Он боялся, что не выдержит и сломается окончательно, но все равно продолжал по непонятной самому причине искать это самое соприкосновение, испытывая при этом неимоверную боль, но в то же время на ничтожное мгновение внутри будто что-то оживало. И ради этой крохотной искорки теплоты Фрэнк самолично рвал на куски свою душу.

Поезд остановился на очередной станции, люди вокруг закопошились, словно муравьи. Фрэнк все так же стоял с закрытыми глазами и не мог видеть всего этого, зато он явственно чувствовал. Кто-то протиснулся мимо, небрежно толкнув его, и Фрэнк бы, наверное, даже не обратил на это внимания, если бы только его не кольнуло легкое беспокойство. Из-за своего абсолютно рассеянного состояния он не сразу сообразил, что произошло, и только спустя несколько секунд резко запустил руку в карман джинсов, не обнаружив там парочки помятых купюр, которые, впрочем, тут же отошли для него на второй план. На деньги Фрэнку было абсолютно плевать, но его спина покрылась потом, когда он осознал, что фотографии тоже нет.

Совершенно не думая, убийца резко подался вперед, расталкивая людей перед собой и успевая выскочить из поезда в последнее мгновение, прежде чем двери за его спиной захлопнулись. Такого совершенного безрассудства он сам не ожидал от себя. Он должен был наплевать на это, ехать дальше, именно сейчас у него было слишком важное дело, чтобы тратить драгоценное время на подобную ерунду, но Фрэнк сделал все наоборот. Он снова и снова подавался этим легкомысленным порывам, делая все неправильно.

Фотография была слишком важна для него. Он не мог вот так потерять то последнее, что осталось. Фрэнк ужасался от мысли, что однажды он мог проснуться и забыть, как блестят зеленые глаза, как расплываются в улыбке тонкие губы. Фрэнк мучил и истязал себя, но он хотел всегда помнить лицо Джерарда, до самых мельчайших линий. Он уже так изнемог и запутался, что начинал противоречить сам себе, мечтая выкинуть из своей головы художника, но в то же время запомнить его навсегда.

Взгляд Фрэнка мгновенно остановился на пареньке лет двенадцати в достаточно затертой и оборванной одежде, который быстро шел вперед, нервно оглядываясь по сторонам. Убийца прекрасно был знаком вот с такими мелкими воришками, постоянно шныряющими в метро и ловко вытягивающими у людей бумажники из карманов. Он ни на секунду не засомневался, тут же ринувшись за пареньком, но тот совсем не вовремя вдруг обернулся и увидел Фрэнка. Детское личико тут же исказил испуг, и воришка со всех ног кинулся бежать.

- Черт! – сквозь зубы прошипел Фрэнк.

Вновь получая вдогонку кучу ругательств и проклятий, убийца бесцеремонно отталкивал каждого, кто попадался ему на пути, мысленно ругая паренька, который оказался неимоверно проворным, из-за чего Фрэнк едва ли мог уследить за ним. Но, как бы там ни было, Фрэнк тоже умел быть прытким и бегал далеко не плохо.

Добежав практически до противоположного конца платформы, Фрэнк нагнал воришку и схватил его за рукав куртки. Но паренек, не растерявшись, извернулся и умудрился больно укусить Фрэнка за руку, а тот от неожиданности и боли разжал пальцы и выпустил маленького сорванца, который тут же воспользовался моментом и юркнул в подошедший поезд.

- Фотографию отдай, гаденыш!!! – все, что успел выкрикнуть парень, после чего двери захлопнулись перед его носом.

Мальчуган, оказавшись в полной безопасности, ехидно улыбнулся Фрэнку и, достав заветную фотографию, демонстративно разорвал ее на мелкие кусочки, высовывая маленький кулачок в окно и раскрывая его в тот самый момент, когда поезд тронулся с места и стал набирать скорость, навсегда унося мальчика от Фрэнка.

Маленькие кусочки фотографии, подхватываемые сквозняком, быстро разлетелись в разные стороны, падая на платформу и частично на пути.

- Зараза… - скорее даже не со злостью, а с горечью вырвалось у Фрэнка, а потом он добавил еще несколько некультурных ругательств в голос, наплевав на столпившихся вокруг людей, с раздражающим любопытством наблюдавших теперь за ним.

Собрать разлетевшиеся кусочки по платформе парень даже не попытался. Он поглубже засунул руки в карман и торопливо направился обратно к своему поезду. Рассудок медленно возвращался к нему. С каждой минутой Фрэнк корил себя за свою слабость все больше и больше. Но что бы он себе ни говорил, он слишком четко понимал: даже если бы ему удалось отмотать время назад, он точно так же безрассудно выпрыгнул бы из поезда и вновь кинулся за пареньком. Он бы снова и снова пытался вернуть проклятую фотографию. Фотографию человека, предавшего его любовь.

Уже вновь трясясь в поезде, Фрэнк стискивал зубы от обиды, уронив голову на руки и крепко зажмурив глаза.

«Какого черта я творю? Почему? Почему я не могу тебя забыть, гребаный художник?!»

«Я не отпущу тебя. Ни за что».

«Хватит. Прекрати, умоляю тебя. Перестань везде меня преследовать. Я не могу больше. Прошу, оставь меня. Отпусти…»

- Джерард… - вымученно выдохнул Фрэнк, не замечая, как произнес имя вслух.

Оставшийся путь показался ему одновременно вечностью и мгновением. Голову снова заполнил туман, который как будто оседал и в глазах. Разум словно настолько устал, что сам по себе отключался, оставляя Фрэнка в сознании, но совершенно в неадекватном состоянии. С такими пустыми глазами, ничего не выражающим взглядом люди лежат в психиатрических больницах. Фрэнк чувствовал, что уже совсем близок к этому.

Выйдя из метро и оказавшись на улице, Фрэнк уловил в своей голове только запомнившийся адрес, который он без устали повторял про себя совсем недавно. Ноги сами несли его к нужному месту. Тело все делало само, не нуждаясь больше в приказах сознания, которое просто-напросто не было способно функционировать. Живой мертвец – вот как ощущал себя Фрэнк.

Он уже приближался к перекрестку в конце улицы, куда должен был свернуть. Его рука скрылась в кармане, нащупывая там телефон и собираясь вытащить его. Фрэнку нужно было позвонить Анне, чтобы доложить о том, что он на месте, и получить дальнейшие указания. Но парень резко остановился, так и застыв на несколько секунд на месте, пытаясь понять, что только что донеслось до его ушей.

Фрэнк не мог сосредоточиться, не мог сбросить с себя наваждение. Все это было ему слишком знакомо. Практически такая же ситуация уже случалась в его жизнь чуть больше полугода назад. Он точно так же спешил куда-то… точно так же слышал выстрел за углом…

Дальше Фрэнк снова перестал понимать самого себя. Слабый проблеск в сознании угас, после чего парень уже плохо помнил все, что случилось. Помнил только знакомую душащую панику людей, которую видел не раз. Помнил, как бежал, задыхаясь, по улице, доставая пистолет из-под куртки. Помнил, как увидел виновников разгорающейся перестрелки посреди улицы в разгар выходного дня. Помнил, как узнал в рыжей девушке, прячущейся за машиной, Анну, которая изредка выглядывала из-за своего убежища, чтобы сделать несколько выстрелов. Помнил, как увидел парня, за которым они так долго гонялись и который смутно, но напоминал ему совсем другого человека.

Пребывая все в том же непонятном состоянии, Фрэнк выглянул из-за какого-то рекламного щита, за которым остановился, используя его как прикрытие, и, вытянув вперед руку с пистолетом, задержал дыхание, нацеливаясь на светловолосого парня, не подозревавшего, что за его спиной скрылся еще один враг.

Палец стал мягко надавливать на спусковой крючок.

Кто-то налетел на Фрэнка со спины, сбив его с ног и помешав ему всего за ничтожное мгновение до выстрела. Упав, убийца ощутил, как сверху на него навалилось чье-то немного тяжелое тело, придавливая собой к асфальту и не оставляя возможности встать и даже перевернуться. Пистолет отлетел чуть поодаль, однако Фрэнк не мог до него дотянуться. Он почувствовал, как теряет контроль и хладнокровие, поддаваясь панике, которая никогда не могла завладеть им, но прежде чем Фрэнк успел хоть что-то предпринять, чтобы скинуть с себя мешавшего ему человека, его щеки коснулось легкое теплое дыхание.

- Не верь ей. Она лгунья.

Сердце сжалось до боли, а тело охватил паралич. Быстрый, тихий шепот лишил Фрэнка возможности дышать. Он не просто не смог сделать вдох он… Фрэнку показалось, что он умер в этот самый момент. Иначе он не мог объяснить себе прямо сейчас то, что он только что услышал. Не слова, не их смысл. Голос. Фрэнк знал этот голос. Голос, который обитал в его голове. Голос, который преследовал его повсюду. Голос, который взорвал каждую клетку его тела. Голос, который одновременно убил и воскресил его.

Фрэнк готов был поверить в очередную галлюцинацию, если бы не чувствовал так явственно настоящее человеческое тепло, которое теперь уже так быстро остывало на его спине.

Не сразу придя в себя, парень подорвался с места, поняв, что уже несколько секунд на нем никто не лежит, что он только что безрассудно потерял эти несколько секунд, это драгоценное время. Убийца в мгновение поднялся на ноги, резко оборачиваясь и ища глазами того, кого просто не мог увидеть. Это должно было быть нереальным, но Фрэнк искал.

Сердце замерло, когда взгляд зацепился за быстро бегущего к дороге человека. Ярко-красные спутанные волосы горели на солнце. Фрэнк стоял на месте как вкопанный, позабыв обо всем на свете, и смотрел ему вслед, с диким, неописуемым ужасом понимая, что ему слишком сильно знакомы эти плечи, эта спина…

Ему стало плохо. Он прислонился к тому же рекламному щиту, сползая по нему вниз, потому что дрожащие ноги больше не могли держать его. У него даже не получалось сделать нормальный вдох. Казалось, что содержание кислорода в воздухе резко сократилось, и поэтому Фрэнк не мог подавить удушье.

Так ни разу не повернувшись, красноволосый парень достиг стоящего у дороги автомобиля и нырнул в него, после чего машина резко тронулась с места, быстро скрываясь с глаз.

- Не может… быть… - одними губами прошептал Фрэнк, не в силах поверить самому себе, своим собственным глазам, своей больной догадке.

Он просто сидел на асфальте, не понимая, что стрельба давно стихла, что где-то далеко раздаются звуки сирен полицейских машин, которые вот-вот должны появиться здесь. Сердце с такой неимоверной силой билось о грудную клетку, как будто Фрэнк обежал весь земной шар, при этом не останавливаясь. Его удары отдавались даже где-то в горле. Дыхание парня так и не восстановилось, походя на какие-то хриплые предсмертные вдохи. На секунду он правда подумал, что все-таки умирает и это действительно была галлюцинация, усилившаяся в предсмертной агонии.

Сирены уже доносились с соседней улицы, оглушая округу и людей, а Фрэнк все так и сидел, безумными глазами глядя в никуда. Его губы совсем стали бледными, чуть ли не сливаясь с кожей.

Совсем рядом притормозила машина, но и этого Фрэнк не понял, пока кто-то не схватил его за грудки, практически заталкивая в нее. В голову пробивался чей-то голос, а потом щека резко загорелась от боли, показывая дорогу в реальность.

- Фрэнк!!! – снова крикнула Анна, уже сбиваясь, который раз по счету.

Парень наконец-то поднял голову, ошалело осматривая салон машины, в которой не помнил, как оказался, а затем перевел свои бешеные глаза на сидящую впереди девушку, которая развернулась к нему и пыталась докричаться. Рэй обеспокоенно поглядывал на Фрэнка через зеркало и вел автомобиль.

- Ты что творишь?!! – не успокаивалась Анна, а Фрэнк даже не понимал, о чем она.

- Тише, не надо, - попытался остудить ее Рэй, но ничего не вышло.

- Где ты был?!! Какого черта?!! Из-за тебя мы упустили Майки, ты хоть это понимаешь?!!

Фрэнк зажмурился, закрывая лицо ладонями и нагибаясь вперед.

- Помолчи, - еле слышно проговорил он, но Анна и не подумала его слушаться, продолжая гнуть свое. Однако терпение Фрэнка уже давно лопнуло. – Заткнись, твою мать!!! Оставь меня в покое!!! – рявкнул он так, что девушка даже отшатнулась, мигом прикусив язык.

Тишина. Все, что сейчас нужно было Фрэнку, – это тишина. Его голова раскалывалась от бешеного потока мыслей. Он закрывал глаза и видел этого парня с яркими красными волосами. Он боялся назвать его по имени, потому что это означало полный и окончательный крах его внутреннего мира.

- Отвезите меня домой, - негромко прохрипел Фрэнк спустя довольно долгое время, что они ехали.

- Нет, - спокойно, но уверенно ответила Анна, не оборачиваясь в его сторону. – Ты едешь с нами.

Спорить Фрэнк не видел смысла. Он прислонился лбом к холодному стеклу, мечтая стереть все воспоминания. Как давние, так и произошедшие несколько минут назад. Он хотел, чтобы его голова была такой же пустой, как и он сам. Тогда бы ему не пришлось испытывать всего того, что он сейчас чувствовал.

Его наполнял собой и душил страх.

Ледяные руки дрожали, но явно не от холода, однако Фрэнк все равно засунул их в карманы куртки, надеясь согреть. Только стоило ему это сделать, как в правом кармане он тут же почувствовал что-то, напоминающее клочок бумажки. Фрэнк прекрасно помнил, что его карманы были совершенно пусты. Были. До этого момента.

«Не верь ей. Она лгунья», - моментально всплыло в его голове.

Убедившись, что никто не наблюдает за ним, Фрэнк осторожно вынул небрежно сложенный из кармана клочок бумажки, разворачивая его. Выведенные ручкой косые цифры складывали в незнакомый телефонный номер. Точно так же незаметно Фрэнк переложил записку в джинсы и, убедившись, что она в сохранности, прикрыл глаза, делая вид, что спит.

Только заснуть в ближайшее время ему вряд ли удастся. Это Фрэнк твердо знал.

Ехать пришлось еще около часа. Больше Фрэнк не орал и не срывался, ведя себя совершенно спокойно и ничего не спрашивая. Но и парень с девушкой в свою очередь не приставали к нему, уяснив, что пока лучше попридержать язык за зубами.

Новая квартира Анны и Рэя, в которой они устроились в этом городе, оказалась гораздо больше старой, но Фрэнку это было неинтересно. Сославшись на усталость, он занял свободную комнату и пробыл там в одиночестве довольно долго. Он понимал, что ведет себя подозрительно, что было совсем неправильно, учитывая ту ситуацию, в которой он оказался. Если брошенная фраза действительно относилась к Анне, Фрэнку стоило быть предельно осторожным.

И краем сознания он это понимал. Но практически весь его здравый смысл стирала одна единственная мысль, не дававшая Фрэнку покоя. Нет, она просто окончательно сломала его изнутри. Простая мысль причиняла адскую боль.

Позднее вечером, выждав столько, сколько было нужно, парень тихо вышел из комнаты, шмыгнув в коридор и надеясь остаться при этом незамеченным. Но, как назло, пока он надевал кеды, девушка нарисовалась в поле его зрения, складывая руки на груди.

- Куда ты? – требовательным и явно недовольным тоном спросила она, прожигая Фрэнка взглядом.

- За сигаретами, - бросил тот в ответ, перешагивая порог.

Фрэнк быстро шел по улице, направляясь к ближайшему телефонному автомату, где никогда никто не крутился и где он мог спокойно позвонить. Он сжимал в кармане клочок бумажки с номером. Если его предположения были верны, звонить со своего мобильника было слишком бездумно и опасно.

Мыслей просто не было, Фрэнк вообще боялся думать. Его трясло так сильно, что, наверное, это было заметно даже со стороны. Он чуть ли не бежал, но ему все казалось, что он наоборот идет слишком медленно. Он ничего не видел и не слышал вокруг. Все, что он был в состоянии осознавать, смятый листочек в его кулаке.

Завернув за угол очередного дома и пройдя еще немного, парень наконец-то добрался до телефонной будки, залетая в нее. Его руки дрожали так сильно, что он не мог забросить в прорезь несчастные центы. Кое-как справившись с этим, Фрэнк достал записку, тяжело дыша и набирая написанный номер.

Он не знал, что с ним сейчас произойдет. Он просто не мог представить себе этого. Все происходящее казалось сном. Скорее, даже кошмаром.

Фрэнк равносильно хотел и не хотел, чтобы все оказалось правдой. Он просто не знал, как пережить это. И сможет ли он.

Он был способен только кое-как делать рваные вдохи и слушать невыносимые гудки, которые спустя несколько секунд оборвались, уступая место негромкому мягкому голосу:

- Да?

Сердце Фрэнка пропустило удар. А затем еще один. И еще. Оно вообще затихло, боясь своим стуком оборвать последовавшую тишину. Фрэнк затаил дыхание, просто прижимая трубку к уху. Он не мог вымолвить ни слова. От переживания у него просто пропал голос.

На этот раз все действительно было взаправду. Никаких галлюцинаций.

Он знал, что не ошибся. Он просто не мог ошибиться. Он не мог не узнать его голос.

- Фрэнки… - тихий шепот. Он понял.

Фрэнк зажал рот ладонью, сползая вниз по стенке телефонной будки. Он боялся закричать. Его тело физически ломило и трясло от истерики. Он зажмурился, подтягивая колени к себе и упираясь в них лбом. Он не думал, что может быть так тяжело. Он никогда не думал, что что-то может причинить еще большую боль, чем смерть Джерарда…

- Ты жив, - еле слышно выдохнул Фрэнк, почти прошептал, не уверенный в том, что художник слышал.

- Да.

Мои любимые читатели! Не знаю, выложу ли еще что-то до НГ, так что считайте, что это мой новогодний подарок, надеюсь, эта глава вас порадует)

Дата добавления: 2015-09-05