Выкидыш моего «Я».

Жизнь идёт своим чередом, она проходит мимо меня, не закрыв за собой дверь. Возможно, сквозняк потом хлопнет её, или я сам, не желая замёрзнуть, мягко прикрою её ладонью. Со временем в голове появляется всё больше вопросов, на которые не бывает ответов. И чем дальше, тем очевиднее ощущаю самого себя одним из миллиардов этих вопросов.

Просто забавная закорючка.

Я вспоминаю, что в детстве, когда я учился писать, я очень долго не мог выучить, как пишется вопросительный знак, в какую сторону он искривлён.(??????)

Каждый, наверное, без удовольствия прощается с самим собой вчерашним, я отпускаю своё прошлое в почтовый ящик – письмо до востребования. Кто-то по ту сторону этого замысловатого действа, однажды распечатает этот конверт. Он возьмёт его в руки, глубоко вздохнёт, пригладит свою седую бороду и сядет в кресло-качалку, накрывшись изъеденным молью пледом. Больше он никогда не вспомнит обо мне. Это просто очередной кривой знак в моей измызганной биографии.

Заляпанная грязными руками жизнь – всё что у меня осталось. Такая же невзрачная, как и смешные планы на самого себя завтрашнего.

Театр одного актёра – и никого в зале. Эта фальшь не даёт мне покоя – я уверен, что можгу лучше играть самого себя, но ведь Я – просто кукла на руке сумасшедшего клоуна.

Под этой лестницей жизненных обстоятельств, в каморке необходимых неизбежных глупостей, я зажат тисками человеческой сущности. Нет свободы передвижения. Нет способности видеть ясно, сквозь туман псевдо-осознания данного мгновения. Во тьме недопонимания всех правил и законов вселенской естественности.

И вот, наконец, Я будущий, выпадаю из ощущения себя, как мёртвый кусок мяса, падаю плашмя прямиком в окровавленный мусорный бак с надписью «ненужные люди». Выкидыш всех моих планов на эту жизнь, это и есть чуждый элемент действительности, я и есть раковая опухоль объективного мира.

Цикл

И снова цикл с начала: снова игра в жертву, снова вымаливание снисхождения. Ты жил вчерашним куском пространства, зацепившемся за последний удар сердца. Это тенденция Существования тех, кто никак не может взять в толк, что вселенной плевать на них. Так было всегда – через необозримую пелену бесконечной объективности. Ей нет края, так же, как нет обозримого конца неценных «ценностей» нашего века. И последний миг будет чуть другим, чуть важнее, чуть длиннее чем «навсегда».

«Навсегда» – это слово, приближающее человека к смерти. Ясно одно – жизнь конечна, и «навсегда» может быть только после неё.

Ты навсегда полюбил – значит стал Богом, частью Его. Давно иссяк как существо человекоподобное. Ты слился с Ним и, наконец, перестал быть между неопределённостью бытия и чётким, конкретным вселенским хаосом. Теперь ты и есть хаос. Ты кварк.

Ты – есть любовь. Если ты не можешь найти любовь, значит ты потерял себя. Затесался где-то среди секстиллионов подобных кварков, без номеров, без каких-либо отличительных признаков, первичных и вторичных.

Хаос. Ты шёл до него всю свою неоправданную жизнь, такую краткую, что она может поместиться на космической пылинке. Дошёл, и, наконец, остановился, точнее наоборот – ты даже и не начинал двигаться. Может быть, настало время движения с окружающим тебя миром, не Ньютоновским и не Аристотелевским миром!?!??!

Дата добавления: 2015-08-02