О причине измен.

-... *звонок по телефону*
- *бросает трубку*
- Смс-сообщение: "Эй, ты чего трубки-то кидаешь?"
- *спустя какие-то несколько минут разрывающей боли, где-то под ребрами, слева*: "...и ты еще смеешь появиться? Вот так, просто? Взять и появиться снова? Никогда не пиши сюда, не звони и не ищи встреч. У меня всё"
- Смс: "Вооооу. Возможно, я чего-то не понял... Я попал не в тот временной промежуток? Или, может, ответила твоя подруга?"
- Смс: "Это я крупно ошиблась пару лет назад, когда позволила себе подумать, что в этой жизни бывают исключения."
- Смс: "Ты можешь объяснить по-человечески? Потрудись научиться это делать! Знаешь, что я прихожу в ярость..."
- Смс: "Потрудиться...в угоду тебе? Да пусть у меня рука отсохнет, если отныне я сделаю хоть что-то хотя бы снисходительное по отношению к тебе."
- Смс: "Слушай, я всегда знал, что ты ненормальная, но конкретно этим вечером мне не хотелось бы утруждать себя размышлениями на счет того, что я снова сделал не так. Может, просто увидимся?"
*затяжная тишина, затем вибрация телефона*
- Смс: "Ну же, бейб, мне правда тебя не хватает. Мы же, вроде, давно не виделись. Неужели ты не горишь желанием?.."
*кромешная тишина*
- Смс: "...скажи мне лишь одну вещь: почему сегодня выбор пал на меня? Ну то есть, чем ты руководствовался, когда набирал цифры моего номера? Цвет волос, размер груди, тембр голоса..или, может, захотелось слегка нагрузить своё безмятежное существование грузом моей любви к тебе? Знаешь, всегда было интересно, как люди принимают решения такого плана"
- Смс: "... слушай, я совсем не понимаю тебя..."
- Смс: "Правда? Ты не понимаешь меня? Я вот тоже, знаешь, несколько дней назад искренне пыталась понять, почему ты так поступил со мной, почему разменялся на других, почему молчал об этом, как ты лгал, когда смотрел мне в глаза... Слушай, скажи мне честно: им ты также смотришь прямо в глаза, когда сжимаешь их в своих объятиях? Или ты отводишь глаза, когда она стонет на тебе, скрипя кожей заднего сидения твоей машины, цвет салона которой мы выбирали той весной..?"
- Смс: "......что за глупость? Мэл, ты знаешь, что ты у меня одна, я не хочу обсуждать этот бред, тебе, видимо, снова приснился дурной сон..."

*го-ди, откуда она знает? Кто-то ведь сливает ей!*

- Смс: "Макс... Послушай меня. Мы можем хотя бы разойтись достойно? Без лжи, без оправданий. Я не хочу долгих прощаний, они нам ни к чему. Мне не станет легче, у тебя на них и вовсе аллергия. Я просто хочу знать, неужели ты правда думал, что я ни о чем не узнаю? Если это так, то ты сильно облажался, малыш. Я знаю все подробности этой... Нет, правда, скажи, ты смотришь им в глаза? Вот той, последней? Когда она садилась на тебя, ты смотрел ей в глаза, сходя с ума от желания? Мне принципиально знать это. Знаешь, еще неделю назад я была полностью уверена, что сегодня ночью ты снимешь с меня то белье, что я купила днем специально, зная, что мы не виделись целый месяц... Нет, я не хочу знать о том, что ты шептал над её ухом, когда она просила тебя "еще, еще и еще", я закрываю глаза и вижу вас вдвоем...эта чертова кожа.
Сколько их у тебя? Я хочу быть готова к следующему удару, чтобы с ног не сбил. Самое страшное - не то, что ты ударил, а то, что ты ударил в спину. Ты так долго молчал...зачем? Чтобы потом я узнала об этом случайно, от ничего не значащего в этой истории человека? Когда он рассказал мне в мельчайших подробностях... Кажется, это то белье, которое навсегда останется грязным..."
*13 часов и 28 минут тишины*
- Смс: "Мэл........"

*...*
- Смс: ".....ты меня никогда не простишь?......"
- Смс: "Небеса отпускают грехи всем кающимся.
А я не слабее небес. Я тебя простила. Как и всегда прощала. Но целовать в надбровья, целовать твои родинки и кусать твои губы мне больше не хочется. Чувство, будто прикоснись я к тебе снова - сердце внутри разорвется. Неминуемая гибель, а жить нужно. Ради себя, ради мамы. Я же не могу пропустить наш пятничный ужин в MERCURY, она ведь недавно сменила цвет волос...
Я простила тебя, как мать прощает пьяного водителя, умершего от рака, что сбил под градусом ее сына насмерть. Это неизбежное прощение, оно не от души. Но забыть этого я не смогу уже никогда. Прощай.
Коль есть за что."

"... Если когда-нибудь ты сможешь ответить мне на вопрос, что ты чувствовал, когда ты раздевал их, после того, как я сидела у тебя на коленях, когда ты - счастливый {якобы} - играл моими волосами и целовал мои губы, причмокивая, и чувствовал ли что-то, осознавал ли, что ты лжёшь той, кто любит тебя больше своей жизни, верит и ждет, - напиши мне, но только письмом и от руки. Когда-нибудь ты, вероятно, поймешь, почему я хотела именно этого."

Примечание автора:

В одном из предыдущих произведений говорилось о том, что рукописи не горят. Последним предложением в этом тексте я хотела бы подчеркнуть, что есть истории любви, которые только и нужно, что сжечь после прочтения. Они не нужны, как слова на бумаге. Они выжигаются на сердце.
Раз
и
Навсегда.

Изми мя, Господи, от человека лукава, от мужа неправедна избави мя
__________
(Спаси меня, Господи, от человека злого, от мужа неправедного избавь меня)

Если через тысячу лет мы с тобой случайно встретимся в каком-нибудь неРаю, и ты спросишь меня, сколько времени мне потребовалось, чтобы легкие мои перестали сокращаться в ритме твоего имени, то мне, как и сейчас, нечего будет тебе ответить. Кроме, пожалуй, как отвести глаза и смотреть на море. Да? Там, где мы встретимся через сотню лет, непременно будет море. И именно там ты наконец узнаешь, отчего я всегда так отчаянно рвалась к нему, отчего без него задыхалась, отчего панацею лишь в нём видела. Ты спросишь об этом всенепременно. Вдруг содрагальчески начнёшь задавать множество вопросов про то, чем я жила тогда, когда мы были ещё людьми, нам было важно знать курс валют и утреннюю сводку новостей. Чем я жила, когда ногами тяжёлыми могла ступать по ржи, не жалея её, не пытаясь вдохнуть её запах. Когда нашей оболочки не будет и в помине, когда по сердцам нашим можно будет понять лишь то, насколько сильно мы любили, и как многих. Лишь сила земной любви будет иметь вес там, где будем мы. И чем меньше любил ты, тем дальше будешь от моря. Ведь в чем счастье мы будем видеть, если не в нём?

Если предположить на миг, что сейчас, в жизни мирской, мы всё же нашли друг для друга пару тройку часовых единиц и присели на мягкие диваны в уютном кафе, чтобы хотя бы услышать голоса, задать несколько уже давно ничего не решающих вопросов, разойтись потом по своим западам и востокам, то мне, кажется, известен вопрос, который ты задал бы первым. Я знаю все твои лица, я знаю все твои дыхания. "Когда ты поняла, что Это проходит...прошло..?" - и я уже прибита к полу. Прибита, но не загнана, как раньше. Ты больше не моя подагра, ты больше не убиваешь каждодневно. Ты больше не киллер, нанятый пробить мне башку, ты в меня не целишься. Ты больше не палач, что замахивается над моей головой секирой, ты меня не судишь. В один момент всё о тебе вдруг стало таким пустым и неважным. Да, пустым. Невесомым, не лёгким, но не имеющим вес.
Цвет твоих глаз стал стираться из памяти, ворох волос медленно перестал шебуршать в ушах ласкающими звуками, твоя брань и похоть стала покидать сердце, и оно чуть-чуть начало убыстрять свой бег.
- Всё то, что твоего во мне, вот, бери. Мне больше не нужно. Слова и мысли, песни и фотографии. Можешь забрать их сейчас, они больше не пригодятся. Совершенно случайно на пыльной полке моего подсознания обнаружился ключ к этой доселе закрытой шкатулке. Столько лет найтись не мог, а сейчас само собой всё вышло. Бывает ведь так. Наверное, людям самим предпочтительнее не замечать очевидностей, дабы боль себе причинять. Ведь боль заполняет пустоты, а это важно. Болью все пропитано, болью всё соткано и пронизано. Мы не придаём этому значения, но на пустую вазу смотреть не так приятно, как на вазу, в которой стоят, пусть и мёртвые, цветы.
К слову сказать, наши цветы не завяли, они умерли. Как со временем умерло и всё то, что лентами нас перевязало. Пока ленты, тускнея, не превратились в погребальные, нам пора разойтись по разные стороны этого зала, мы оба знаем, за этот танец мы не получим ни одного одобрительного хлопка.
-...
- Да. Ты прав, сейчас лучше промолчать. Я уйду, вслед не гляди. Ты вот кофе почти допил, погадай, помнишь, я учила. В будущее смотреть бывает страшновато, так то не всегда. К слову, я однажды увидела в гуще тебя... Не поминай лихом.

Так вот, через какую-то сотую жизнь, я снова не смогу обучить никого искусству забытия. Даже если это предстанет передо мной миссией за мои бравые дела и поступки, я схем и правил раздать не смогу. Как бы не хотела.
Как-то утром (а, быть может, поздним вечером) за чашкой чая (или кофе) приходит избавление. Кто-то сверху обрывает последнюю нить, и что-то вниз с тебя слетает, будто нагая стоишь пред людьми. И впервые не стыдно. Не за пустоту внутри, не за наготу. Именно в этот момент и приходит осознание того, что любовь, данную тебе свыше, пусть и обваренную в гневном вареве, что сделало её порочной, нельзя изжить. От неё однажды можно заслужить избавление.
И вот именно тогда, с пустым сердцем и нагой душой, ты приходишь к сути.
Теперь ты свободен. И все твои следующие жизни приведут тебя к чему-то ещё. Подожди. Просто немножечко подожди.

Дата добавления: 2015-08-10