Читайте также:
|
И все же, куда вдруг подевалась русская культура? Куда пропали наши классики, всегда достигавшие, превосходившие, отражавшие и предвосхищавшие? Что ж они не предвосхищают? Почему в растерянности и ступоре пребывают светочи наши? Неужели измельчал народец?
Не так давно мы были свидетелями безобразных политических баталий между нашими ведущими писателями. Выяснение отношений в писательской среде доходило до мордобоя. Никаких позитивных результатов эти битвы ни нам, ни нашей литературе не принесли, но дали неплохой толчок возрождению в России шовинистических и националистических настроений. С другой стороны - явное, резкое падение интереса читателей к базарящим писателям (впрочем, писать вроде переставшим) и к серьезной отечественной литературе вообще. Да и не слышно стало из уст наших литераторов честных и трогающих душу слов о жизни нашей и перспективах ее. Самые честные молчат или умирают. А то, что высказывается - бледно и жалко. Вот даже такой светоч, как Л.Н.Гумилев перед смертью замазался выступлением на "600-x секундах"...
Что-то в свое время пытался предвосхищать из-за океана А.Солженицин, но это что-то вызывало по большей части соболезнования. Похоже, что не наша общая боль двигала им, а его личная, пускай даже искренняя и выстраданная, но его, не наша. Было, конечно, в этой боли что-то от той невысказанности и недоговоренности, которая свойственна в той или иной степени каждому из нас, которая поднимала в атаку на микрофоны наших депутатов, выплескивала на улицы и площади толпы манифестантов. Но на одном этом, как мы неоднократно имели возможность убедиться, ничего конструктивного не создашь. И хронически не хватало любви, любви бескорыстной, все понимающей и всепрощающей, но ничего не оправдывающей...
Но после своего вояжа по стране, надо отдать ему должное, Александр Исаевич сумел впитать боль и растерянность народа, недоумение его и униженность, смог выразить эти чувства в своем честном и нелицеприятном выступлении с высокой трибуны Госдумы. Спасибо ему за это. Но лишь жидкие аплодисменты были ему наградой за искреннее и выстраданное выступление. И, разумеется, все его предложения были благополучно похерены и замотаны где-то в лабиринтах властных структур.
Пишут мало. Печатаются еще меньше. Читать что-либо серьезное почти перестали совсем. Зато активно издаются Э.Лимонов, В.Кунин, А.Суворов и иже с ними... Невольно вспоминается одна из картин Васнецова: усеянная трупами богатырей степь, и стая воронья вершит свой кровавый пир...
Хорошо, что хоть один из самых громких, самых крикливых стервятников перестал каждодневно махать крыльями с экрана телевизора и осел на тепленьком думском насесте.
Тележурналистам вообще-то повезло: они на коне, на виду. Многие, конечно, продались. Но некоторые держатся. Сквозь чащу сериалов и бурелом клипов нередко прорываются их искренние голоса. Честь им и хвала. И светлая память тем, кто убит...
Лучшие артисты, певцы, музыканты, танцоры либо опять-таки умерли, либо уехали за рубеж и наведываются в исключительных случаях, с большой помпой, страшно довольные собой. Остальные приспособились, как-то стушевались и влились в общий мутный поток mass media. Если и попадаются настоящие, искренние песни, то погребальным звоном веет от них...
Но откуда, почему такой мор? Кто их всех поубивал, разогнал, заставил замолчать? Не знаешь? Даже не догадываешься? Да мы же с тобой, дорогой, извини за выражение, товарищ!
Художники, писатели, поэты должны и будут молчать, не смогут сказать ничего, пока нам с тобой это не потребуется. Пока мы не начнем думать, а не соображать, понимать, а не рассуждать, любить, а не хотеть. Наконец, пока мы не начнем борьбу не за личное выживание и благополучие, а за право называться Человеком. Ведь это нам только кажется, что культуру творят специально предназначенные для этого люди, а мы только потребляем, пережевываем ее. Ничего подобного! Из нашей плоти и крови вырастают ее стебли, соками наших душ насыщаются ее корни, в наших сердцах живет ее содержание. И задача художника - увидеть, бережно собрать выработанный нашими сердцами нектар любви и мудрости и запечатлеть его, придав ему форму, сделав видимым и слышимым нашим достоянием, напитком бессмертия духа нашего.
Так где же он, этот нектар? Что собирать?
И задыхаются мастера в тяжелой, злобной, отравленной нашими с тобой душными мыслишками и похотливыми страстишками атмосфере. "Поэт умирает, потому что дышать ему больше нечем" (А.Блок).
Россия всегда развивалась катастрофически, бифуркационно. Очередной скачек - и все прежнее разрушено, сама память о былом величии, о былых надеждах и чаяниях куда-то исчезла. Осталась только пустыня разочарования, обиды, неудовлетворенности. И снова стали мы Иванами Беспамятными. Все надо начинать сначала, среди руин, тлена и чада.
Это ужасно, это нелепо, это болезненно. Мало какое из цивилизованных государств способно пережить такое потрясение больше одного раза. Но для нас это, увы, нормально, похоже, что скоро будет обыденно. Почему так? А может быть, иначе нельзя, иначе не сдвинешь грандиозную неповоротливую махину нашей культуры? Может быть, только через разрушение всего старого - и достижений и иллюзий, только перейдя через безжизненную пустыню безверия и забвения, способны мы освободиться от рабства старых предрассудков и приобрести самое необходимое - свободу, свободу выбора?
Дата добавления: 2015-07-10; просмотров: 66 | Нарушение авторских прав