Читайте также: |
|
Здесь нету машин – здесь лишь горное эхо:
Бродячее эхо смеётся, как глупый ребёнок…
Текучее слово играет, как глупый ребёнок…
Зелёное время крадётся, как глупый котёнок…
СТРАННОСТЬ
Как странно видеть тех, кто верит в сказки
И, словно груду палых листьев,
Перемешивает образы, слова и жизнь.
Летят по миру новогодние желанья,
Не страшны ещё ни срывы, не исканья.
Миг – за вечность.
Шаг – за долгую дорогу.
Крик – за тысячу невыразимых истин.
Весь мир – на остром кончике гуляющей
По холстяному полю кисти…
Рисуй, пока твой холст не превратился в трафарет!
Кричи, пока не знаешь, что у жизни истин нет!
Иди, пока не стала долгою дорога!
Живи, пока не стало жизни слишком много!
НА ТОМ И СЕЛИ
Как мы долго бродили в осенних лесах:
Вспоминали богов недоверчивых,
Деревянных…
Зажигали костры мы, пытались согреться;
Сочиняли желанья пространные –
Да на том же и сели.
Осень просто играла с увядшей листвой:
И, конечно же, нас не заметила,
Не позвала…
Мы кричали всё время в пустое пространство –
А считали, что кто-то откликнется.
Пусть – тихонько…
Красной нитью вшивала дорога в нас веру,
Что ничто никогда не кончается.
Мы прониклись…
А когда придорожная пыль нас укрыла
И вонзила трава корни цепкие –
То проснулись…
То ли дождь, то ли стон граммофонной пластинки
По заброшенным сёлам разносится,
Не смолкает;
То ли – осень играет с увядшей листвой
И, конечно же, нас не зовёт с собой
И не слышит…
ПРИШЛА ПОРА
Забудем прошлое на плоскости ручья.
Здесь горным эхом отражаются слова,
Гудят слова, как запоздалый камнепад.
Свинцовой тяжестью висят в нас острова,
Бумагой тлеют в нас сожжёные мосты –
Пришла пора святым убраться вон…
Зверёк подарит одиночество скале,
Рассвет оставит одиночество во мгле.
Какая разница: кто прав, кто уцелел,
Когда горят огнём больные острова,
Когда кишат внутри сожжёные мосты –
Пришла пора святым убраться вон…
Упёрся взгляд в километровые столбы,
Стремится даль за недоступный горизонт,
Кровавой шерстью ощетинился рассвет.
Но будут вечно жить больные острова
И будут вечно тлеть сожжёные мосты –
Пришла пора святым убраться вон…
12 ВЁСЕН
Всё время следуют за мной
Двенадцать параллельных весён.
Как этот мир от крови тесен –
От крови, капающей с дёсен.
Рычит зверьё.Скрипит дверьё.
Свисает сгнившее бельё.
С балконов вниз швыряют камни,
Но не приходит срок пока мне.
Я всё иду и вижу вновь,
Двенадцать лиц, разбитых в кровь…
ДА НЕ ТУТ-ТО БЫЛО
Кто-то понял тебя и принял таким, как есть;
На ком-то поставлен крест, кого-то за борт смыло.
Хватило бы сил шагнуть на солнцем согретый путь:
Хочется всё вернуть – да не тут-то было…
Дата добавления: 2015-10-16; просмотров: 68 | Нарушение авторских прав
<== предыдущая страница | | | следующая страница ==> |
Не верящих в святость | | | Прогрохотал вдали майский зловещий гром |