Глава пятая, про дреды и про странности странного.

На тот случай, если волосы не будут путаться, мы купили церковных свечек на воск, железную расческу с маленькими промежутками между зубчиками и чего-то поесть.

У Странного дома было хорошо. Тепло, сухо и всего много. Особенно много было компьютеров. Они были сосредоточены в одной комнате, как смогла я подметить, проходя по коридору.

Странный провел нас в одну из четырех комнат.

- Ник, а чего он один живет? – спросила я, когда Странный нас покинул.

- Ага. Да ему и никто не нужен кроме его двух друзей? Компа и… - Ника замолкла.

- И кого?

- Сама узнаешь.

- А как его зовут по настоящему? – я подумала, что кричать на всю квартиру слово “Странный” совсем не мелодично.

- Сама спроси. Только выбери момент подходящий…

- Ладно.

Через 10 минут Странный принес нам в комнату ноутбук с огромным реггей-плэйлистом и колонками. Я включила Боба Марли и мы принялись за процесс.

Я расплела одну Данину косичку и стала запутывать получившуюся кудрявую прядь всеми посильными средствами. Запутывалась она неплохо, только времени на каждую прядку уходило почти по 30-40 минут. Я не хотела, чтобы Даня долго мучался с грязной головой, так что каждая дредина должна была быть очень крепкой.

Спустя 12 или 13 часов мы закончили…

- Ну что, как думаешь, Ник, воском надо заливать?

- Думаю нет… Вроде крепко.

- А если их помыть?

- Ну а у тебя с воском?

- У меня с воском… Но у меня и волосы другие были, шелковые, тоненькие, прямые…

- Блииин….

Наркомом было решено воск пока не использовать, а Дане не мыть башку еще один день.

- Нееееееет! – закричал Даня, услышав такую тему. - Ника, а там вшей вы не видели?

- Не видели… - улыбнулась она Дане в ответ.

- Ладно, иди мойся… если распутаются – завтра переделаем с воском. – осчастливила я Даню.

- А мне уже домой пора… - грустно посмотрев на часы, сказала Ника.

- Ладно, А мы завтра будем к выступлению готовится к пятничному. Ты приходи… Мы тебе позвоним днем, скажем – тут мы будем или у Шивы. – сказала я.

Даня попрощался с Никой и пошел в душ, а я включила музыку погромче, расправила любезно предоставленную мне раскладушку, легла на нее и задумалась.

- А помнишь, - говорил мне мой внутренний голос, - ты ложилась спать поздно. А когда ложилась, ты думала о том, что ты встанешь утром, выйдешь на улицу, или на балкон и выкуришь первую за день сигарету, глядя на звезды, или на снег, или на восход солнца. Иногда над городом был туман, иногда тучи… Иногда шел дождь, но сигарета всегда была… Она была началом начал. Она была хрупким мостиком в мир Вавилона. Все, что было после – это было другой жизнью: Автобус или такси. Работа, универ, клубы, тусовки… И заканчивалось все это реггей…Я всегда засыпала под реггей, а иногда под даб… Лучше всего мне засыпалось под Карибасов. Они создавали правильный настрой. Мне всегда снились волшебные сны, если я засыпала под Карибасов… - Блин, Странный поток мыслей у меня сегодня- подумала я, и пошла курить на кухню.

Там я встретила Странного. Он курил, не отлипая от одного из своих ноутбуков.

- Что ты делаешь? – спросила я.

- Делом занимаюсь.

- Каким?

- Секрет.

- Ну блин,- подумала я про себя, - высад.

Но чуть позже мне все таки удалось разболтать Странного. И вот что я узнала:

Странный был великим программистом… Когда он садился за компьютер, его было нереально отодрать от стула, на котором он сидел. Он надевал большие наушники, включал драм энд бэйс или Гоа транс и втыкал в монитор сутками. А еще он был винтовым торчком. Не таким, который роется в помойке, чтобы выхватить рецептов на Солутан, а таким, которому все приносят на дом.

Как он этого добился? Наверное, он получал много денег. Да, скорее всего так. Он рассказал мне, что он с еще двумя ребятами из России пишет мощный вирус по заказу Пентагона.

Мало того, что Странный торчал на винте, он еще и варил его сам. И никому никогда не давал:

- Поэтому у меня все хорошо, что я трескаюсь один, и загоняюсь только за комп… Некоторые мебель ломают, некоторые стены красят… А я вирусы пишу… - рассказывал он.

Я вот стараюсь ко всему относиться с пониманием и банальных выводов не делать. Ну винтит – винтит. Ладно. Просто я знаю, что поучениями или жалостью никогда не добиться, чтобы торчок бросил торчать…

- Слушай, - внезапно вспомнила я о мучавшем меня вопросе. – А как тебя зовут?

- Я скажу, но ты не смейся, ладно?

- Хорошо.

- Меня зовут… Пуберт.

- Кааак???

- Пуберт.

- О боже…- я тут же осеклась, - Какое редкое и экзотическое имя!

- Угу… А отчество и того хуже… Икабодович.

- Пуберт Икабодович? Дааа… ну ладно, спокойной ночи.

Утром меня никто не разбудил. Это радовало. Я пошла на кухню, сделала себе кофе, выкурила утреннею сигарету, глядя на тающий снег и пошла будить Даню.

- Ооооооляяя… Ну дааааай поспаааать… - ныл Даня, когда я запела веселую утеннею песенку:

Этот закон давно известен – не интересен мир без песен,

И если даже дождь идет с утра!…

- Мляха муха, ну не говори мне что на улице дождь идет!…- скорчил Даня недовольную мордашку.

- Нэт, дарагой, лучше ыды в зэркало погляди… Красотищща то какая!

Даня вскочил и побежал в ванную.

-АААА! – раздался оттуда радостный крик. – У МЕНЯ ЕСТЬ ДРЕДЛОКИ!!! УРАААА!!!!

На Данин крик, лениво шлепая тапками по полу, пришел Странный…Тоесть Пуберт… Да, Пуберт Икабодович.

- Доброе утро, Пуберт!

- Доброе утро, Ольга.

- Не называй меня Ольгой. Мне сразу вспоминается тупая пушкинская героиня.

- Не называй меня Пубертом, мне сразу вспоминается, как меня дразнили в садике и в школе.

Даня отвернулся, и делал вид, что кашляет. Я больно пнула его по ноге. Приступ кашля прикратился. Странный скрылся за дверью.

- ЕГООО ЗОВУУУТ ПУБЕЕЕРТ??? – округлив глаза сказал Даня.

Дверь в ванную открылась, и перед нами предстал Странный, с красными от ярости (а может от винта) глазами:

- ДА! МАТЬ ВАШУ! ПУБЕРТ! ДАААА!!! П-У-Б-Е-Р-Т. – МОЕ ИМЯ! – произнес он по буквам.

- Ладно, ладно… я…это… ну… удивился… ты прости.. - потупил взгляд Даня.

- НИЧЕГО. – твердо ответил Странный и ушел, хлопнув двеью.

- Ну вот, человек нас приютил, а ты его обидел. Неблагодарный. – сердито посмотрела я на Даню.

- Ну я же…Блин… Да, виноват…ВИ-НО-ВАТ. Все. Казните меня.

- Ладно, забей… Пошли, извинимся.

Мы зашли на кухню, где Странный, сняв очки и глядя в пол, нервно курил,.

- Прости нас, ладно? - виновато произнес Даня.

- Ничего. Просто, блять, у меня из-за этого имени вся жизнь наперекосяк… И из-за отчества…

- Так у тебя же денег навалом! Пошел бы, дал бы взятку в паспорный стол… Тебе бы там все поменяли за 20 минут!

- Не хочу подводить отца… Он обидется. – нахмурил брови Пуберт.

- Ладно, - присела я на стул, - я тебе сейчас расскажу одну историю. Единственным родным мне человеком был мой папа, да и есть сейчас. Так вот, он в жизни добился огрооо-ооомных успехов. И хотел, чтобы я добилась еще больших… Чтобы я сделала карьеру, ну и так далее… А я его любила так сильно, что не могла позволить себе его разочаровать. И училась я хорошо, и поступила на бюджет, и работать устроилась, чуть замуж не вышла, блин. Да только все это мне было в такой облом, что ты даже себе не представляешь… Только вот работала я с удовольствием. Мне нравилось писать так, чтобы, читая мои материалы, люди чувствовали тепло и доброту… И в один прекрасный момент я поняла, что мой папа не для того меня делал и воспитывал, чтобы я прожила жизнь несчастным человеком, и я на все забила. Заплела дреды, стала делать только то, что мне нравилось… А потом уехала… Никому ничего не сказав. И я счастлива, и ни о чем не жалею…

- Дааа… - сказал Странный, - ты права пожалуй. А какое имя мне выбрать?

- Ну, это уж сам решай.

- Я и фамилию сменю заодно!

- А какая она у тебя?

- Приходько.

- А что? Хорошая фамилия!. Ну, хотя как сам знаешь…

- Хммм… Кем же мне стать? – со счастливой улыбкой, закрыв глаза, рассуждал Странный. – А как вам такое? Блим Кололей…Нет, нет, стойте… Чеевид Снатайко.. Неееет, Седайко Стюмчек…Или Клочкед? Точно, Клочкед – подходит!

Мы с Даней смеялись в голос.

- Эхх, Странный Баяна Ширянова перечитал… - улыбнулась я.

- Да, пожалуй так.

- Слушай, -сказала я, - а как тебе такое? Максим Смирнов. Простенько и со вкусом!.

- Ну, я подумаю над твоим предложением… - и Странный, улыбаясь и мечтательно что-то бурча себе под нос, удалился, а мы с Даней остались вдвоем…

- А что, ты правда чуть замуж не вышла? – спросил меня Даня.

- Да… Было и такое…

- А он был Раста?

- Нет, но курил…

- А почему вы расстались?

- Давай потом об этом, хорошо?

- Ладно…

- И вообще, до концерта два дня осталось. Что мы так всю жизнь будем чужие песни перепевать? А??? – Сделала я угрожающее лицо, - И вообще, надо разузнать, не сажают ли за это в тюрьму… А то мне больше не хочется что-то…

Мы решили позвонить Шиве, чтобы он пришел с гитарой и придумал что-нибудь вместе с нами, а еще, чтобы написал гармонию для той песни, которую мы с Даней сочинили в поезде…

- Здравствуйте, а Мишу можно?

- Его нет.

- А где он?

- Уехал в Крым.

- КУДААА????

- В КРЫЫЫЫЫМ!

Трубка противно запищала.

- О-оу. Упс… - медленно произнес Даня. – Кажется Шива решил последовать нашему примеру.

- А может он вернется? Как думаешь?

- Врядли…

- Таааак. Тогда нам нужно искать гитариста…

- Так ты же умеешь играть на гитаре, Оль?

- ТОЛЬКО ПО БУМАЖКЕ! И те песни, которые учила годами…

- Блиииииииин…. Ну что, пойдем искать?

- Пошли…

Мы взяли с собой бонги, оделись поярче, чуть-чуть покурили для создания хорошего настроения и вышли на тропу войны…Ой… на тропу поиска гитариста…

Дата добавления: 2015-10-13