Глава 29 Джилл

– Мама всегда жаловалась на бардак в отцовской машине, – рассказывала я, пока Тристен закрывал дверь школы и вешал на нее замок. – Кейсами он никогда не пользовался, вечно разбрасывая свои бумаги на сиденьях. – Я улыбнулась, вспомнив его «систему хранения документов», и добавила: – Это касалось не очень важных бумаг. То, что имело особую ценность, он запихивал в бардачок – там у него был «сейф».

– То есть ты думаешь, что список…

– Если он вообще существует, – предупредила я. – В чем я сомневаюсь.

– Если он вообще существует, – согласился Тристен, когда мы шли через стоянку по направлению к дорожке, – он может быть в машине?

– Да. – Ночь выдалась холодная, я постоянно потирала руки, жалея, что не взяла кофту. – Но это так маловероятно…

– Замерзла? – перебил Тристен, глядя на меня.

У меня стучали зубы.

– Немного.

– Держи. – Я даже не успела возразить, как он остановился и проворно снял свою полосатую куртку, которую носил, не застегивая, поверх майки, почти как пиджак, и протянул ее мне. – Надень. – У Тристена, как всегда, все было под контролем.

– Нет. – Я вскинула руки, отказываясь от его предложения. – Я не возьму!

– Джилл. – Он зашел сбоку и накинул куртку мне на плечи. – Одевайся и пойдем.

– Ладно… спасибо, – согласилась я.

Мы двинулись дальше, и я надела ее уже на ходу. Куртка все еще хранила тепло и запах его тела. Кутаясь и вдыхая аромат Тристена, я не только согревалась, но становилась смелее и уверенней.

Может, а и отважусь подойти к папиной машине…

– Неужели он никому до сих пор на глаза не попался? – Тристен думал вслух, когда мы бок о бок выходили со стоянки. – Вы же наверняка уже ездили на ней куда-нибудь после того, как его не стало?

– Нет, – ответила я. – Мы только в мойку ее отвозили, чтобы убрать кровь с сидений. – Сказав это, я вздрогнула и, чтобы не вспоминать весь прошедший ужас, решила замять разговор. – Потом мама поставила ее в гараж, закрыла брезентом, и больше на ней никто не ездил. Мы не знаем, что с ней делать. Ну, то есть кто ее теперь купит?

Тристен снова замер, потрясенный услышанным:

– Твоего отца что, убили в машине?

– Да, я думала, ты знал. В новостях об этом трубили.

– Я новости редко смотрю, – мрачно сказал он. – Особенно такие. Чужое горе меня не развлекает. Своей мрачнухи хватает.

Дальше мы снова шли молча, Тристен, наверное, задумался о прошлом, о своей маме, а я представляла ближайшее будущее, точнее, машину, которую я помнила в мельчайших подробностях. А что, если в ней до сих пор стоит запах крови? Запах… убийства?

Мы шли под пологом деревьев, глядя на тени на дорожке, и вдруг в ночной тишине раздался голос:

– Тристен? Джилл? Это вы?

Дата добавления: 2015-08-10