Ода поэту

Кто хочет быть поэтом?
Пиджак, борода и коллекция толстых журналов.
У него в карманах - говорящие мыши,
диктующие сатирические междометия и обороты.
А от любовной икоты
поэт имеет несколько капель душистого спирта,
которые он разводит соленым раствором слез.
То ли плачет, то ли смеется.
И ежедневно стирает грязное белье в мазуте цивилизации.

Можно пойти в Академию, учиться хирургии, мамопластике,
растить цинизм как коноплю на подоконнике.
Но никто не переплюнет поэта в мастерстве взрезать плоть
и ковыряться во внутренностях.
Он будет насмехаться над исповедальным,
курить твои мысли
и говорить, что сам их выдумал,
а втихаря подкармливать сахаром грустных мышей в карманах.

Я не хочу быть поэтом:
у меня никогда не вырастет борода.
Да и смеяться не выгодно - гуинпленов и так достаточно.

Бисер перед свиньями

Глокой куздре

кракозабры. стынь да гладь.
буревестник обнукался.
кламбы не был он ратать,
стал помором и сморкался.

а не в духе, так и плеснь.
ядовитому вумару
и на струннике не взлезть,
и на войнике не всало.

вот и бздюхи, вот и счас.
неперолумбум комиста.
валь-копру-диен-на-ваз.
чилобиктная кумыста.

не вопрось, чего-й то я.
бы колю иван-да-марья.
бисер жри, моя свинья.
якли лопнешь, быч не жалья.

Тройка

Меня Иуда целовал взасос
и Змий хотел войти, но не успел,
а Демон был красив и чуть раскос
и он меня отчаянно хотел.
Но, в ХХI век таща свой крест
неловко спотыкаясь на камнях,
ни одному из трех не выдав мест
на кОзлах или в собственных санях,
впрягаю их, как тройку чертенят:
они беснуются под упряжью, лихи.
А бубенцы победою звенят,
рождая триумфальные стихи.

Поэту

Чугунные ограды, границы, награды,
Пара орденов да пуста голова.
Где она, обещанная вечность сада
Эдемского? Эх, дотянуть б до Суда…

Западо-восточно-юго-северные тайны.
Щелистые окна со свистом поют.
Снова ты в атаку бессмысленную втянут.
Грохот! Гвалт! Война? Похоронный салют!

Бились не за жизнь, бились за славу:
Герои – кто вперед?! – за «спасать этот мир».
И ты, без постамента, без прав, переплавленный
В пару орденов да с десяток могил.

Осень 13-го

к событиям в Сирии в сентябре 2013 года

Настоящая осень правдива.
Серо-бордово-ультрамаринова.
Тишина перед бурею: кап, кап, кап.
Складываю стихи в шкап.
Складываю сердечную вязь в сундук.
Призраки юности в дверь мою: тук, тук, тук.
Кондук-
Тор вынимает топор:
"Платите, мадам! Саночки-то износили".
Музыка осени -
Requiem for a dream -
виолончелит по всей России.

Москва

Холодными пальцами закрывает сентябрь свой тридцатый вечер.
С глупой полезностью пялятся фонари на переулки старой Москвы.
Мелькают ноги прохожих, пассажиров метро локти, плечи...
Дыхание в спину, взгляды на обувь, фразы как лоскуты.

А в подземелье душно и сладко от теплого ветра тоннелей.
Кружится голова, тонко продумывая очередной маршрут.
Чувствуешь ли, как могла бы страдать душа озерной форели,
Когда она на крючке или выброшена из воды на грунт?

Такое же трепыхание, и в сумасшедшем предсмертном взгляде
Также мелькают клише, не значащие ничего.
А хотелось бы этот город писать, как в нотной тетради -
Неторопливую музыку - летопись сердцебиений его.

Дата добавления: 2015-08-09