Крылатой Музе

Мой Боже, как живется там,

в алмазном небе?

Спасибо бедам и годам

за быль и небыль.

В моей копилке ни копья,

а сбереженья –

черновики взамен тряпья,

что ждут сожженья.

Не суечусь; убавив прыть,

не гнусь от груза,

чтоб хоть теперь окно открыть

крылатой Музе.

* * *

А годы мчат, как быстрый конь,

хоть дел невпроворот...

Сама удача на ладонь,

увы, не упадет.

Махнет лазоревым крылом –

любуйся иль лови.

А был ли шанс?.. И поделом,

коль нет огня в крови!

И жизнь почти, что на исхо...

а кажется – на треть:

одним – из триптиха – стихом,

и рано мне стареть.

ТВОРИ, ПОЭТ!..

М. М.

О юность! – ветер, паруса и крылья;

и ширь небес была тогда мала...

Пытаюсь утвердить какой-то стиль я,

когда душа по-зимнему гола.

И жизнь моя – коротенький отрезок

в мотке времен; исход у всех один.

Твори, Поэт, покуда смел и дерзок,

хоть мы с тобой – всего лишь глина глин.

О, Маргаритка! Ты любима всеми!

Уйдешь (вернешься!)

простеньким цветком,

за горизонт стихов роняя семя.

Но это все когда-нибудь,

потом...

ПОДОРОЖНИК

Памяти бабушки моей,

Анастасии

Я – невзрачный подорожник,

что не любит горевать:

лист шершавый, придорожный –

им бы раны врачевать

зельем горьким, вместо браги,

если кто-то позовет.

Лишь любви твоей, как влаги,

иногда недостает.

Да глотка земного счастья

с рук твоих бы пригубить...

Говорила баба Настя:

«С красоты воды не пить».

Я – невзрачен пусть, но небо

пью (мне в этом повезло).

И делюсь я, словно хлебом,

нерастраченным теплом.

МЫ, ПОЭТЫ...

Мы, поэты, – как те скитальцы,

без особых на то примет.

Жизнь сбежит, как песок сквозь пальцы,

вечность пустошью скроет след.

Ах, поэты – народ особый:

душу – в кровь, чтобы вышел стих

так, чтоб слово высокой пробы

дольше них прожило самих!

Наши песни еще не спеты

(рыбу – в сети, а птицу – влет...),

и зачем торопить поэта,

если слов вызревает плод?

* * *

Старинных песен магия, ты снова

ведешь меня забытым руслом слова,

как будто мчу на волнах просторечья

в лодчонке от ручья до Семиречья.

И обретаю мудрость, или мнится,

что все на свете может повториться...

* * *

Смотри – светлеет окоем...

Давай встречать рассвет вдвоем:

возьмем мелодию без слов

взаймы у розовых ветров!..

Взгляни, как робкий ранний свет

нырнет в березовый просвет

и нарисует на стене

дрожащий луч. А в вышине,

где алый свет едва сквозит

и слабый утренник* скользит

и тает где-то в небесах, –

на звездных трепетных весах

отмерит вечность ночь, и день,

и солнца луч, и нашу тень,

зари улыбку на стекле

и... рифму на моем столе?

Утренник – утренний мороз весной или осенью.

Дата добавления: 2015-08-03