Chapter eight

Себастьян переворачивает омлет и ворчит каждый раз, когда за его спиной голос босса приобретает некоторую схожесть с ультразвуком. Он расхаживает от стены к стене, разговаривая по телефону. Разговаривая? Слишком тихо сказано! Вопит так, что у бедного телохранителя просто уши вянут. Он достает из холодильника бекон и оборачивается, зло глянув на Джима.
- Я тебе срежу веки и заставлю смотреть на то, как три собаки будут обгрызать твои ноги!
Моран еле сдержал рвотный рефлекс, прикрыв рот рукой.
- Я буду жечь твою плоть. Поджигать, тушить. Немного времени остыть – и по новой.
У Себастьяна появилось навязчивое ощущение, что он чувствует запах копченой плоти.
- Тебе переломают ноги и заставят так ходить, Джек!
Он хочет закрыть уши, чтоб этого всего не слышать, но бекон начинает шипеть и корчится, словно изображая ранее описанную Джимом муку. Себастьян ищет лопатку и в конечном ходе ее находит.
- Я тебя заброшу в рассадник с кактусами! – высочайшим голос вопит Джим, словно его облили кипятком, а потом еще и на ногу наступили в железных (как минимум) ботинках,- И ежами!
Моран истерически хохочет, согнувшись пополам и положив руки на стол около плиты.
- Я тебя сожгу! Я тебе сердце выжгу! – Мориарти пинает стул и корчится от боли, но потом, как ни в чем не бывало, продолжает,- Я буду снимать с тебя кожу слоями настолько тонкими, что она на свету будет казаться прозрачной. Я вырву тебе ногти, а через неделю, когда ты уже забудешь о боли, я отрежу тебе пальцы. Нет, по одному пальцу в неделю. Без анестезии. Как тебе такое? А может, вытянуть из тебя, все еще живого, жилы?..
Себастьян обошел стол кругом и требовательно протянул руку. Мориарти не обратил на него совершенно никакого внимания, лишь продолжил запугивать бедного «Джека» различными видами пыток, которые в мозгу Морана тут же материализовались. Он вздрагивал, представляя картину за картиной, поэтому сил слушать этот разговор у него уже не было.
- Джим, дай телефон.
- Я разговариваю, Басти!
- Телефон сюда.
- И Джек, я заставлю тебя отужинать поджаркой из твоего собственного языка, если похищенные тобой у меня планы завтра же не будут в моем кармане! А еще…
Себастьян не выдержал и, обхватив одной рукой всего Джима, заключая его в металлические объятия, второй рукой выдернул у него телефон. Он прижал его плечом к уху, в попытке как-то утихомирить Мориарти, сжимая его запястья в своих руках, и шепнул в трубку:
-Босс перезвонит.
Отбрасывая телефон в кресло, он толкнул Джима на диван и зашипел на него, словно дикий кот, предупреждая, что если хоть с места сдвинется – тот его свяжет. И Мориарти послушно сидел, бессильно откинув голову назад, зажмурив глаза. Тем временем Себастьян выставил на стол приготовленный им завтрак и бутылку дорогого вина.
- Джим, можешь приступать,- окликнул он его, усаживаясь на место напротив,- Готово.
Мориарти медленно поднимается, плывет к столу, словно в замедленной съемке, занимает свое место. Быстро оживляется, только заметив, что именно сегодня приготовил Моран. Он есть так быстро и с таким удовольствием, что Себастьян жалеет, что не положил тому две вилки…

-

Уминая омлет с беконом за обе щеки, Джим практически урчал от удовольствия. Он был уже весь в ошметках яиц, в жире от обжаренного мяса, но ему было так плевать. Он вытер рот тыльной стороной ладони, прежде чем начать говорить, хоть и был по-прежнему с набитым ртом:
- Этот идиот посмел меня обворовать. Меня!
- Не думал, что это легко.
- А это и не легко,- тот рассмеялся,- Просто он своровал планы, которые у меня в руках еще не были. В момент передачи данных от исполнителя к заказчику – ко мне - планы «затерялись».
- Идиот,- подтвердил Себастьян, указывая на тарелку и напоминая, что есть тоже все же надо.
- Если планов не будет завтра, то…
- Да, я слышал. Ты его изуродуешь.
- Нет, это сделаешь ты,- Джим чуть не ткнул вилкой Морану в грудь,- Ты солдат. Я рук не мараю.
- Я не буду пытать человека.
- Как это? – он жевал, задумавшись. Исправил сам себя,- Почему это?
- Я не могу пытать людей, Джим. Нет, ни за что…
- Всего-то и понадобится, что порезать его прекрасное личико,- Джим провел вилкой по своему лицу, примерно показывая, как это должно выглядеть. Он опустил руки,- Или же просто избей его.
- Я не буду.
- Только не надо мне говорить, что ты не хочешь причинять людям боль.
- От выстрела они умирают, даже не осознав, что произошло.
- Ой, ну не начинай! – Джим всплеснул в ладоши и рассмеялся,- Ты – против боли?
- Да.
- Зачем же тебе трехгранный нож?
- Но…
- А я тебе отвечу, Басти,- Джим начал немного злиться,- Потому что от ранения обычным лезвием, рана тут же закрывается, а заживает она намного быстрее. Ну а если уж тебя пырнули таким орудием – то фиг ты за три недели очухаешься. Месяца два будешь кровоточить.
Себастьян молча смотрел в его тарелку, на которой уже почти ничего не осталось.
- А знаешь, зачем тебе это? Правильно, чтоб причинить больше боли!
- Джеймс, нет.
Тот закатил глаза, возвращаясь к завтраку.
- Найдешь его завтра, попытаешь полчаса, а потом добей. Подари ему билетик в царство свободы.
Морана начинает бесить, что Мориарти его совершенно не слушает. Он ударяет кулаком по столу.

-

В его серых глазах пылает невиданное ранее пламя. Он настолько зол, в нем столько ненависти – хоть с другими делись. Его распирает от боли и гнева одновременно. Себастьян скрипит зубами.
- Я твой телохранитель. Нянька. Я не киллер. Тем более, не палач. Джим, нет.
- А как же все те, которых убил, работая на меня? А?
- Они все были угрозой. Я убил их ради твоей безопасности. Ради тебя, а не для тебя.
- Так устрой этому мудаку камеру пыток ради меня! – Джим отложил вилку и улыбнулся. Снова этот безумный блеск в его глазах, который так пугает Себастьяна. Снова эта маниакальная помешанность на своих собственных идеях. Он наклонился вперед и прошептал своим глухим, томным голосом, которым обычно говорил с Мораном, когда был в стельку пьян,- Сделай это во имя меня, Басти!
У Морана заиграли желваки на скулах. Он поднялся из-за стола и, набросил на плечи куртку, которая висела на стуле, побрел быстрыми шагами на выход. Только остановившись в дверном проеме, он крикнул так, чтоб Джим наверняка это услышал:
- Я ухожу, Джим. Сумасшедший идиот!
- Я найду тебя! – ответил голос из кухни; в нем чувствовались нотки уверенности.
- Если я тебя еще раз увижу – я тебя убью, – так же уверенно огрызнулся Себастьян и вышел, хлопнув дверью.
Странное чувство, что он действительно уходил навсегда, поселилось в душе.

CHAPTER NINE

По многочисленным просьбам. Выкладываю это сегодня. Все остальное будет с понедельника, кисы С:

-

Куда мог пойти отставной солдат после того, как уволился? Хотя нет, тогда он мог просто найти себе другую работу. Ну, а куда же мог пойти человек, что только что разругался с самым опасным человеком, как Лондона, так и всей западной Европы? Ну, вариантов тут не много.
Моран же выбрал тот единственный вариант, что его устраивал.
Попав в Афганистан, Себастьян словно вернулся домой.
Никаких лишних эмоций вокруг, только жизнь под лозунгом «Не ты, так тебя». Ему дали десятерых ребят и поручили охранять объект, о предназначении которого никто даже не догадывался. Кроме Себастьяна. Проработав с Джимом примерно год, он уже точно знал расположение складов его клиентов. И этот, если же ему не изменяла память, был один из них. Но Джим никогда не появлялся в подобных местах, так что Моран был спокоен. Подчиненных он выставил по периметру, а сам занял самую высокую точку с винтовкой, которую ему вручили. Она была многим хуже той, что подарил ему Джим. Джим. Джим. Нужно было уже забывать это имя, но он раз за разом вспоминал его.
И каждый раз эта странная боль, эта тянущая пустота внутри, которая заполнялась лишь, когда его босс был рядом. Босс? У него теперь не было начальника. Точнее, формально он был, но никогда не давал приказов. Он просто заставлял своим незримым присутствием всех соблюдать дисциплину.
А Моран ничего и не нарушал.
Он убивал или брал в плен чужаков, не подпускал даже своих на территорию объекта.
Все были довольны, он был доволен.
Однажды, оставив одного из своих – Кертиса – на дежурстве, Себастьян вернулся в лагерь с девятью своими ребятами. Они сидели, чистили оружие, как вдруг Мартин придвинулся к нему:
- Я знаю человека, который знал вас раньше.
У Себастьяна выпала из рук тряпка в масле.
- И кто же это?
- Джекобсон,- тихо сказал он.
Себастьян вздохнул облегченно и коротко глянул на него.
- И что?
- Он рассказал, что вы уже служили. Но ушли. А почему вернулись?
- Из-за работы, на которую попал после службы. Было легче сбежать на войну, чем оставаться там.
- И что же это за работа? –поинтересовался кто-то другой,- Расскажите, я хоть не пойду туда.
- Один парень,- Моран сглотнул, словно от боли,- взял меня к себе телохранителем. Большая шишка в Лондоне, он рулит экономикой половины мира, пожимает руки президентам. И я проводил с ним круглые сутки. В течение года. Денег платил столько, что голова кругом. И подарки делал.
- А что за подарки? – хихикнул какой-то из парней.
- L96 в первый же день знакомства.
Все дружно присвистнули.
- Так, а чего же ушли?
- Попросил сделать то, на что я был не согласен,- Себастьян продолжил полировать оружие.
- А вообще как, работать можно было?
- Можно было, но…-он понизил тон,- заебал он меня за этот год знатно!
Все залились истерическим смехом, не правильно поняв формулировку полковника, а тот лишь улыбнулся, понимая, в чем дело. Когда все немного стихли, он продолжил:
- Нет, что вы! Физической близости у нас не было. Но внутренний мир мой он поимел не единожды. Причем, знатно поимел…
Все снова рассмеялись, а Морану снова было не смешно. Ведь он не сказал всей правды. Джим не просто «поимел» его внутренний мир, он похитил его, он был единственным безоговорочным властителем всего, что было в Себастьяне. Что было Себастьяном. И сейчас, даже находясь в чудовищной отдаленности от своего хозяина, солдат все равно чувствовал эту нить, связывающую их. Он чувствовал его влияние. Казалось, он ощущал ошейник со стальными шипами на своем горле и слышал голос Джима, что как-то интимно шептал время от времени «убивай».
Понемногу утопая в своих мыслях, Себастьян не сразу услышал сигнал тревоги. Один из его подчиненных толкнул его в бок, возвращая в реальность.
- Полковник, на нас напали!
- К оружию. На места,- хрипло выдал Себастьян, поднимаясь на ноги.
В мыслях снова зазвучал тот голос. С истерическими нотками, которые сменял дражайший бархат.
Убивай, убивай, убивай…
Голос становился все громче с каждым выстрелом, взрывом, убитым человеком…

-

У Морана было страшнейшее из возможных дежа вю.
Он стоял на красной (не то от заходящего солнца, не то от крови) земле и смотрел на то, как умирают его люди. На его глазах противотанковый снаряд подчистую снес голову Кёртису. Потом Мартина отбросило ударной волной. Но он по-прежнему был жив. Корчился от боли на практически алом песке, но все же был жив. В отличие от остальных парней из отряда Себастьяна. Заметив неподалеку одного из самых молодых бойцов – Рассела – Себастьян бросился к нему. Толкая молодчика на землю, среди хора выстрелом полковник выделил всего один, что предназначался ему. Острая боль прожгла руку, шею и полспины. Моран скатился с Рассела, поворачиваясь лицом к небу. Он чувствовал, как огонь расходился от раны по всему телу, как он выжигал жизнь из его могучего тела, но ничего не мог с этим поделать. Он просто закрыл глаза. Чувствовал, как кто-то подхватил его на руки и куда-то поволок. Как его бинтовали, вытянув осколки и пулю. Как его оставляли где-то.

-

Когда Себастьян открыл глаза, первое время он не мог ничего вокруг различить. Он лежал, опоясанный светом, и часто-часто моргал. Картинка понемногу собиралась в фокус. Моран попытался сесть, чтоб лучше все осмотреть, но ремни на его груди не дали это сделать. Совершив попытку вырваться из этих пут, он сдавлено застонал. От боли. Из-за раны. Это был не сон.
На звуки пришла молодая миловидная медсестра, что напоила его водой и прошептала:
- Ты отслужил, милый,- она вытерла его влажный лоб,- Мы летим в Лондон. Ты скоро будешь дома.
Себастьян застонал, а потом завопил, отталкивая ее от себя, отталкивая от себя всех – весь мир целиком. Он не хотел возвращаться к тому, от чего так, можно даже сказать, успешно, бежал.
Словно в бреду, он шептал, что не хочет возвращаться. Что у него нет дома.

CHAPTER TEN

Планы поменялись, я не уехала. Порадую вас еще. Ну, в общем... Получилось выложить сегодня:)

-

Себастьян взвел курок и прищурился от яркого солнца, навел пистолет на невысокого парня перед собой. У того жгучие черные глаза, немного зеленоватые, если на просвет. У него длинные ресницы и брови-нити, которые время от времени, когда он в очередной раз удивляется, поднимаются, как казалось, до самого края волос. На нем дорогой костюм, до боли белая рубашка, а в руках телефон. Он не обращал внимания на наставленное на него оружие, лишь щурился в ответ. Его губы изогнула немного безумная улыбка.
- Басти, Басти…
Моран сглотнул, снова услышав его голос. Этот тяжелый (да, именно так бы он его назвал) голос. Бархатный и мягкий, если человек говорил спокойно. Но острый, режущий, чересчур звонкий, если же он был зол или раздражен. Этот голос преследовал его месяцами.
За три года их знакомства, казалось, он стал его внутренним голосом. Он озвучивал его мысли.
- Как же ты изменился,- Джим мурлыкал слова, подставляя лицо солнцу,- Повреждено плечо, я смотрю. И где же твои обвисшие выцветшие джинсы? Давно ты сменил их на это?
Он сделал слишком явный акцент на последнем слове, вкладывая намного больше презрения, чем нужно было. Он смотрел на военную форму на Себастьяне и улыбался.
- Да ты теперь полковник! Почему не сообщил? Я бы тебя поздравил…
- Что тебе нужно?
- Мне? – Джим спрятал телефон в карман брюк, засунул в них же руки, пожал плечами,- Мне нужно то же, что и всегда. То же, что и до того дня, как ты сбежал.
Моран сжал пистолет крепче, скрипнул зубами. Это напоминание о том, как он сбежал, словно трус, с поля боя... то, как он убежал от Джима, словно дворняжка, поджав хвост...он никогда об этом не забывал. И никогда не забудет. И это напоминание лишь прогоняет волну по всему естеству теперь уже полковника, заставляя его снова почувствовать все те эмоции.
- Мне снова нужно кого-то убить?
- Ты думаешь, мне только это в жизни нужно? – лицо Джима приобрело совсем детское, обиженное выражение. Он свел брови к переносице,- Ну же, Басти, думай.
Это прозвище уколом тончайшей иглы впивается в его мысли, не давая сконцентрироваться. Эмоции заполняют его. Кажется, вот-вот перельются через край, выпачкают все вокруг. Он пытается оставаться холодным, но слишком много кнопок уже нажал Мориарти. Остается лишь нажать «пуск» и все сознание полковника Морана разлетится миллионами острых осколков, впиваясь во все на своем пути. Как бы отчаянно он этого не желал, но он не мог – не в присутствии этого человека – оставаться равнодушным. Себастьян перезарядил пистолет, теперь целился не в лицо Джиму, а куда-то под сердце. Тот дышал ровно, словно в руках у полковника было не настоящее оружие, а водный пистолет. Вот сейчас струйка проточной воды немного подпортит его костюм – вот незадача…
- Ты никогда не был идиотом, Себастьян,- нарочно делая ударение на второй слог в его имени, протянул Мориарти, не отводя от него своих глубоких, диких глаз,- Думай, мальчик мой. Думай, ты можешь.
- Я должен кого-то пытать? Знаешь, в армии нас этому научили.
- Это хорошо. Но не то,- немного разочаровано улыбаясь, отмахнулся Джим,- Ну же!
Он сделал в его направлении шаг. Остановился, наблюдая за реакцией. У полковника дрожала рука, и Джим это заметил. Он улыбнулся. Себастьян унял дрожь. Отступил на шаг, но оружие не опустил. Мориарти шагнул ему навстречу, так и не высунув руки из карманов.
Из-за этого он казался более хрупким, но ничуть ни менее угрожающим.
- Помнишь тот день, когда ты сбежал? – он прикрыл глаза, немного наклоняет голову вбок,- А помнишь ли ты, что я тебе тогда сказал? Последняя фраза, мм?
- Ты сказал, что найдешь меня.
- И я это выполнил,- Джим улыбнулся,- А что сказал ты?
- Что убью тебя, если еще раз увижу.
- Помнишь, ты ведь из-за этого в армию сбежал! А обещание не выполнил…
- Я…выполню…
- А вот и нет! – Мориарти открыл глаза, улыбка стала шире. В глазах тот безумный блеск, что так напугал Морана в день их последней встречи,- Ты не сможешь меня убить.
- Почему же это? – Себастьян приблизился к нему. Теперь дуло пистолета упиралось ему в грудь. Но на лице Джима не появилось никаких лишних эмоций. Он все еще улыбался. Он по-прежнему холоден и расчетлив. Он положил руку поверх руки Морана и улыбнулся, прижимая пистолет еще сильнее. Казалось, через это прикосновение полковник чувствовал ровное, просто дьявольски спокойное сердцебиение Мориарти. Словно он не стоял тут, с оружием у сердца, а лежал на своем чертовом белом кожаном диване и потягивал свой любимый кофе с коньяком. Джим сделал шаг к нему, теперь рука Себастьяна была согнута, но оружие все еще было прижато к его груди. Палец на курке вздрогнул немного, когда же лицо оставалось такие же холодным.
- Почему? – брови привычно поползли вверх, выказывая искренне удивление,- Сам не знаешь?
- Потрудись объяснить,- прошептал Моран. Он хотел крикнуть это. Произнести с вызовом и насмешкой, но во рту все пересохло, гортань словно перегородили слова – единственное, на что он был способен – это так тихо и жалобно прошептал, снова унижаясь.
- Потому что ты меня…

Звучит выстрел.

CHAPTER ELEVEN (part I)

На лице Джима то странное выражение, что появлялось там каждый раз, когда Себастьян при нем расправлялся с очередной жертвой. Ни удивления, ни боли, ни страха полковник там не находит. Рука Мориарти по-прежнему сжимает его руку, но хватка постепенно слабеет. И только когда его рука соскальзывает вниз, полковника догоняет осознание того, что только что произошло. Он роняет пистолет и хватает Джима под руки.
- Джим… Джимми…Нет, не может быть...
Он продолжает шептать это, а тот улыбается. Больше не безумно. Не опасно. Не пугающе. Просто так спокойно, искренне. Мориарти кладет одну руку полковнику на плечо, а кончиками пальцев второй медленно ведет по его щеке, ухмыляется окровавленными зубами.
Себастьян не может сказать ничего, лишь смотрит в его глаза.
- Ты молодец,- буквально по слогам проговаривает Джим,- Хороший мальчик. Мой…
Его ноги подгибаются. Уткнувшись носом в шею полковника, Мориарти практически повис на нем, все еще обнимая того одной рукой. Он немного повернул его голову к себе, мазнул поцелуем по краешку губ, по щеке. Моран по-прежнему молчаливо на него смотрел.
- Басти, Басти,- Джим закрывает глаза, бессильно опуская голову ему на плечо. Себастьян чувствует металлический привкус его крови на своих губах и тихо стонет. Он слышит хриплое дыхание бывшего босса, тихое биение его сердца. Опуская его на пол, полковник вытягивает из его кармана телефон и набирает номер, который знал наизусть.
- Все будет хорошо,- вслушиваясь в гудки, шепчет он ему в макушку, прижимаясь губами к его влажным волосам,- Все будет хорошо, Джим. Обещаю.
- Ты соблюдаешь обещания,- улыбается тот, кашляя кровью,- Я тебе верю.
Себастьян смотрит на пропитанную кровью рубашку, его сердце сжимается. Он слышит голос в трубке, быстро сообщает ему их адрес и просит за ними заехать. Рукой зажимая кровоточащую дыру в боку Джима, Моран выплескивает весь свой нецензурный словарный запас, когда понимает, что кровь буквально ручьем стекает, пробиваясь сквозь его пальцы.
Мориарти берет его за руку и отодвигает от себя, все еще улыбаясь.
Как-то…счастливо.
И Себастьяну становится страшно.
Джим притягивает его к себе, хватая за ворот рубашки, и целует. То был даже не поцелуй, а просто касание губ. Крепкое, терпкое, с привкусом металла и боли. Вместо слов. Вместо прощания. Словно метка, которая навсегда отдала Морана во владения этого сумасшедшего.
А потом он немного отталкивает его от себя и закрывает глаза. Морану ужасно больно.
Слышится звук тормозов за его спиной, тихое шуршание колес по гравию.

CHAPTER ELEVEN (part II)

Себастьян сидит на подоконнике, свесив ноги на улицу, и курит. Курит много. Он и ранее курил не мало, но теперь пачки сигарет не хватает на день. Лишь докурив одну сигарету, до самого фильтра, он тут же брал следующую. И так изо дня в день. Между никотином, он иногда еще травит себя алкоголем. Иногда чересчур крепким кофе. И редко – каким-нибудь фастфудом. Так проходит неделя, две. Он перемещается с подоконника за кухонный стол и обратно. Почти не спит. А если и засыпает, то положив голову на руки, прямо в кухне. И ему снова снится тот давно забытый кошмар. Снова те растерзанные тела, пламя, гарь, свист пуль. Просыпается от того, что больше не чувствует своих конечностей. Тогда делает круг по квартире, разминая затекшее тело, и возвращается к окну. Он ждет. Чего ждет? Может, чуда. А может того, что вот-вот проснется.
-
К концу второй недели ему уже казалось, что он сошел с ума. Он везде его видел, он везде читал его имя, он слышал его голос, он чувствовал запах его духов на каждом шагу, он чувствовал его касания.
Нет.
Его больше нет.
Эти мысли никак не хотели откладываться в мозгу полковника, сколько раз бы он не повторял эту фразу. Раз за разом, прогуливаясь круг за кругом по двору дома Джима, он ждал, что тот приедет.
- Я не могу сказать, что с тобой жилось хорошо,- Себастьян начал разговаривать сам с собой, сидя на краю постели босса,- Это было ужасно. Столько смертей. Столько прерванных жизней. Ты – монстр.
Он смеялся, словно услышав очередной язвительный ответ от Джима. Пересаживался на диван.
- Да, и это тоже выводит страшно. Твои приказы. Та наниматель – ты не бог.
Скрутившись в три погибели на диване, Себастьян засыпал и снова видел ужасные сны.
-
Это словно один из кругов ада.
Персональный круг для полковника Себастьяна Морана.
Если над входом в это место и была табличка, то она гласила именно это.
Изо дня в день, каждую ночь, в любом месте и положении, в котором он засыпал – он видел один и тот же сон. Тот же, который видел еще до знакомства с Джимом. Но теперь добавилось еще пару деталей. Вроде бы, незначительный. Но они меняли всю суть. Теперь он бежал не просто от выстрелов и взрывов – он бежал от человека в черной максе с отсутствующим выражением лица.
Он бежал, бежал, бежал. Но никак не мог оторваться. Тот солдат все время его догонял.
И чтоб остаться в живых, Моран решал стрелять. Он разворачивался и всаживал пулю в его бок.
С него спадала маска. Открывала его помутневшие глаза и окровавленные губы.
Себастьян плакал во сне. Себастьян отодвигал от себя влажную подушку, проснувшись.
Нет, определенно, он не скучал. Он не хотел вернуть все вспять.
Если бы не этот сон – не эти круги, что он наматывал – он был бы доволен своей жизнью. Возможно.

CHAPTER TWELVE (part I)

Себастьян обнаружил, что дом был записан на него. Нет, адвокат или нотариус не приходил, никаких документов ему не присылали. Просто однажды утром, проснувшись, он обнаружил письмо на свое имя в почтовом ящике. Ничего личного, просто счет за электричество. Моран развернул конверт, увидел цифры, ужаснулся и закинул письмо на самое дно джимового стола. Джим разберется.
Он даже не заметил, когда перестал считать этот дом чужим.
Когда перестал считать дни без.
Когда перестал вспоминать.
Он просто перестал и все. Остался только сон. И тот с каждым днем меркнул.
Появились новые заботы. После смерти Мориарти, как оказалось, Лондон требовал нового босса.
И по какому-то, никому неизвестному, голосованию, даже не предоставляя свою кандидатуру, этим самым боссом – отцом лондонской мафии – случайно стал Себастьян. И опять же, он просто проснулся однажды и получил письмо на свое имя. Там было что-то о том, что он – то бишь Моран – должен помочь некому Мистеру Грину с аферой.
И снова Себастьян забросил письмо в ящик стола.
Позже.
Он всем этим займется позже. А сейчас, единственным, чего он реально желал, был отдых.
-
Нет, определенно, ему было не о чем жалеть. Ну, разве что о том, что не с кем стало смотреть футбол,
никто не вопил голосом, схожим по звуку со свистком. Никто не унижал его, не грозился уничтожить. Никто больше не выжигал ему сердце и не испепелял взглядом карих глаз.
Некого было будить, не для кого готовить. Работы не было, но и в армию он вернуться не мог уже.
Ему было так тоскливо, что хотелось выть.
И тогда он вспомнил о тех письмах в столе. В день по одному-двум, но он начал их перечитывать.
- Джим, это скука смертная,- отбросив очередной конверт, вздохнул Себастьян,- Как ты справлялся?
Ответа после этого не следовало, так что он продолжал. Читал, отвечал, давал короткие приказы людям, что после его назначения стали его верными псами. Он понемногу поднимал Лондон на ноги.
-
Через три недели, в один из «вечеров писем», Себастьян заказал пиццу. По телевизору шел футбол, на столе стояла бутылка пива. Первым делом ему захотелось «нажраться и забыться», но потом в голову пришла мысль получше – перекусить и окунуться «по самое не могу» в работу.
Кто-то постучал в дверь, растолкав мысли Морана, заставив его оторваться от очередного письма.
- Иду! – рявкнул он, когда стук повторился.
Прошлепав босыми ногами по холодному полу, устеленному плиткой, он оказался перед дверью. За ней стоял парень, натянувший кепку на самые глаза. Он в одной руке держал коробку с пиццей, а во второй – что-то завернутое в ткань. Парень буквально втолкнул в руку Себастьяна коробку.
- С вас два фунта,- протянул он, видимо, жуя жвачку,- А это стояло под дверью. А там дождь собирается. Подумал, будет лучше, если все же в доме постоит.
- Да, спасибо,- буркнул Себастьян протягивая ему купюру в десять фунтов. Забрал сверток и захлопнул за юношей дверь. Он прошел обратно в гостиную, бросил коробку на стол. Стало интересно, что за передачу оставили у него под дверью? Моран отслонил край обертки и замер.
Мысли хаотично проносились в голове, окончательно вводя его в ступор.
Бежать. Догнать.
Себастьян бросил сверток на диван и выбежал на улицу, задевая бедром каждый стол или комод в доме, плечом оббивая каждый угол. Он стоял на пороге дома и тяжело дышал, осматриваясь.
Разносчик пиццы медленно шел к воротам.
Себастьян рванул следом. Он достиг его как раз в тот момент, когда он уже садился на мотоцикл. Ухватив того за ворот куртки, он приподнял парня на пару сантиметров над землей одной рукой, второй стягивая капюшон с него, открывая лицо. Моран зажмурился, мысленно выругавшись.

CHAPTER TWELVE (part II)

- Чувак, что это за фигня?
- Прости, обознался.
- Отпусти! – парнишка отталкивал его, мотая ногами над землей, словно подвешенная бесхребетная кукла, которую качало ветром. Именно куклой в руках великана он казался в тот момент.
- Кто дал тебе посылку?
- Говорю же, у входа стояла!
Себастьян скрипнул зубами, но все же опустил его на землю. Сунул в руку купюру в десять фунтов.
- Забудь обо всем.
Тот согласно кивнул, опасаясь очередного выпада со стороны чересчур уж нервного клиента. Он завел двигатель мотоцикла и медленно покатил по слабо освещенной улице прочь. Себастьян еще какое-то время стоял на пороге, вдыхая холодный вечерний воздух, а потом вернулся в дом.
Он шел по коридору, как вдруг услышал тихий шорох в спальне.
Кто-то проник в его дом?
Что за самоубийца?
Моран выхватил из-за пояса пистолет и неслышно прошел в спальню. Локтем толкнув дверь, он буквально ввалился в комнату и, окидывая все внимательным взглядом, наставил пистолет на невысокую фигуру у окна. Он шумно сглотнул, делая шаг в направлении человека в черном костюме.
- Эй, ты что тут забыл? – прорычал Себастьян, взвел курок,- А ну выметайся отсюда!
- Из своего собственного дома? – человек медленно обернулся и улыбнулся,- Привет, Баст. Скучал?
- Дж…Джим? – Себастьян крепче сжал руки на оружии.
Призрак. Чертов призрак чертового бывшего босса соизволил порадовать Морана своим присутствием. Руки начали медленно подрагивать, в горле образовался ком, который был готов вырваться наружу криком. Но вместо того, чтоб закричать, Себастьян лишь отступил на шаг.
- Я так сильно изменился за три недели? – человек так безумно, так по старому, привычно, улыбнулся, запуская рука в карманы брюк, морщась при этом. У Морана душа ушла в пятки.
-
Джим смотрел прямо на наставленный на него пистолет и улыбался.
Дежа вю. Самое ужасное, скорее всего, что только может присниться или привидеться.
Себастьян потрусил головой в попытке отогнать видении, галлюцинацию.
- Это не сон,- протянул Джим, делая к нему шаг,- Ты снова в меня выстрелишь? Смотри, а то еще войдет в привычку…
-Но ты же…
- Умер? Не дождешься.
- Эрик ничего не говорил. Я думал, тебя не…не удалось спасти.
- Почему для вас, людей, молчание зачастую значит плохие новости?
- Я думал, я убил тебя,- наконец, выдавил из себя Себастьян, прожигая босса взглядом.
- О, мой милый Себастьян,- Джим закатил глаза,- Тебе не убить меня. Во всяком случае, не в этой жизни. Не твоими руками. Не смотря прямо мне в глаза.
На лице Мориарти сияла все та же, сумасшедшая, немного кривоватая волчья улыбка, а я Морана руки тряслись так, что он чуть не выпустил оружие на пол. Он глянул на пистолет в своих руках, медленно спрятал его обратно за пояс. Их разделяло каких-то три метра. Всего три метра.
После этих трех недель ужасного одиночества, разлуки.
И Себастьян больше не мог сдерживаться. Или не хотел. Он подлетел к Джиму и крепко обнял его.
- Осторожнее,- зашипел тот, впиваясь пальцами ему в загривок, прижимая еще ближе,- Последствия нашей последней встречи еще не до конца затянулись. Осторожнее…
Моран обнимал его одной рукой за шею – обнимал крепко – а второй аккуратно придерживал за талию, просто прижимая к себе. Он поцеловал Джима в щеку, в ухо, в шею, убеждая себя, что тот жив. Что это действительно он. Что это его вкус, его запах, его влажная кожа. Он не дышал.
- Ты спросил, скучал ли я?
Джим немного отстранился, лишь чтоб взглянуть Себастьяну в глаза. Заинтересовано изогнул брови.
- Ужасно,- простонал Моран ему в шею, снов прижимая к себе изо всех сил, но потом вспоминал о том, что причиняет боль, и немного ослаблял хватку. Он прошептал,- Я больше тебя не отпущу.

P.S: 13 глава будет намного больше по объему. когда выложу ее - пока сказать не могу. сорри

Дата добавления: 2015-10-24