Читайте также:
|
Мне ваше мненье … до звезды,
Коль не согласны вы со мною.
А перед совестью своей
Всегда могу я оправдаться.
Поскольку нет меня родней,
С чего бы ей с чужим считаться?
Имею всё, чего хочу,
И средств на это не жалею:
Живу по средствам, как умею, -
Не всем такое по плечу.
Кому же совесть не велит,
Пусть по помойкам хлеб свой ищет.
А мой желудок говорит:
«Давай мне посолидней пищу!»
Что совесть? Может это миф,
К которому привыкли с детства,
А вот естественный позыв
Пускает в ход любое средство,
Глебу Яковлевичу Горбовскому
В России множество поэтов,
Что называют мелюзгой.
Таких, пожалуй, больше нету,
Как Глеб Горбовский дорогой.
Я сам частенько сочиняю
Стихи с заката до зари
И, с упоеньем, наблюдаю,
Как ночь качает фонари.
Шагаю с дружеской попойки,
Слегка кривя корытом рот…
Ко мне навстречу, от помойки,
Шагает гордо чёрный кот.
Ему лизали кошки лапы, как шальные;
Санкт-Петербург ему давно, как отчий дом:
Он знает закоулки проходные.
Быть может, я когда-то был котом…
Усядусь в кресло, как король на именинах,
Возьму бумаги чистый лист и карандаш,
И сочиню стихов такую паутину,
Что сам Горбовский обалдеет аж.
Я знаю Глеба вот уж четверть века,
Со многими талантами знаком,
Но не встречал такого человека,
Чтоб этак мог зациклиться на нём.
Пиши, Горбуша, песни и поэмы,
Да так, чтоб звёзды падали с Кремля.
А. Лазаревский
ЧУДОТВОРНАЯ
С иконы лик, как солнца свет,
Сквозь время в сердце проникает
И тьму сомнений разгоняет…
Я в вере нахожу ответ,
Который разум мой не знает.
И не дано ему понять
Полёта радости в той мере,
Которая таится в вере,
Дабы вполне счастливым стать,
Забыв утраты и потери.
Рукою не простые краски
На холст художник наносил, -
Он, вдохновенный, ими жил:
Всю душу и любовь, и ласку
Он в лик Спасителя вложил!
Простой портрет, на первый взгляд.
А сколько силы животворной!..
Я перед ним стою, покорный.
Всем существом свиданью рад
С иконой этой чудотворной!
19.09.2001
Памяти Всеволода Луговского…
И кисти, и краски, и холст позабытый
Стоит, на мольберт опершись,
Мертвец одинокий, стакан недопитый, -
Ни в чём не присутствует жизнь.
Ушла, улетучилась в час предрассветный.
Сквозняк ли её утащил?
Художник искусству служил беззаветно
И Музе прекрасной служил.
Лежит он, как будто во сне, безмятежно…
Без боли из жизни ушёл.
А как он умел говорить о ней нежно!
Но жизни - покой предпочёл.
Он славил Россию: леса и озёра,
Поля, заливные луга…
А жизнь пробежала…
Душа фантазёра
Иные теперь берега
В другом измеренье
Для «жительства» ищет,
Но в память приходит нет-нет
К друзьям, то и дело,
Духовною пищей,
Неся с того света «привет».
И высохли слёзы…
Дата добавления: 2015-10-28; просмотров: 38 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая страница | | | следующая страница ==> |
| Доктор, хохоча, | | | Но память осталась, |