Возникновение военной палитры

Мне говорят: «Не знающий войны,

Зачем тельняшку на груди терзаешь,

И мирной ночью, вместо тишины,

Военный грохот слышать заставляешь?

Не приходилось уползать во мрак

Тебе,

Пугаясь

световой ракеты…»

Хотел бы объяснить,

не знаю как:

Что в сердце невоенного поэта

Нет-нет, да вздрогнет нерв былых времён,

А то, вдруг, пули пробуждают свистом,

Но слышен – шелест праздничных знамён,

Я слышу крики, вижу каменистый

Или размытый непогодой путь,

И мёрзну под промокшей плащ-палаткой:

«Ах, нужно выжить: НУ, ещё – чуть-чуть,

Патроны – на нуле,

прощай, ребятки».

Прощай? Так - просто? Это ты решил,

Ну а судьбе, как видно – не угодно:

Ты – пленный, за «колючкою» – без сил,

Таскаешь камни и во сне, свободу,

Зовёшь, как женщину,

Которой лучше нет,

Привычным станет запах сладковатый

Из труб летящий,

- «Жив ещё, поэт?

Война – не сахар,

И невиноватых

Сжирает смерть на дьявольском пиру

А я,

ЕЁ,

остался должником:

За День – рожденья,

…жаль, что не растила,

ОНА, м е н я

И должником страны,

Я, за баланду, стал, в родном приюте.

Я должен не вернувшимся с войны

Бойцам,

Глаза, мне кажется, в салюте,

ИХ, светятся,

…но что могу отдать:

Скупые строчки,

рукописей – тонны?

Ах, лучше бы стихов и не писать,

А заработать пару миллионов

На приисках

И важно подкатить

К особняку, под пристальной охраной,

Но должен

САМ,

А мне должны платить,

Но знаю, что, потом, увидеть странно

Мне было б в зеркале

Заплывшего лица,

жирком, овал:

«Да я ли – это, я ли:

Владелец – шахты, яхты и дворца?»

Счастливец – вроде?

…Так ли? Нет: едва ли.

Милее сердцу, всё же – силуэт,

Бегущий по листве сквозь непогоду.

И город мне кричит: «Привет, поэт!»

Дома, мосты

Вождь пребывает

где-то - Т А М:

В Раю ль, в аду?

…Н И К Т О

Н е з н а е т.

10.10.2001

ЖИЗНЬ ВЗАЙМЫ

Вся жизнь – взаймы, и только воздух – мой,

И шёпот жёлтых листьев под ногами,

И небо, что висит над головой

Седыми кучевыми облаками.

А если солнца огненный просвет

Уронит на меня лучей проклятье,

Все закричат: «Глядите: вот – поэт,

Он по счетам, давно уже, не платит.

Он всем простил, те деньги, что взаймы

Так часто брал: на хлеб или на воду.

Он думал, в дураках остались мы,

Ссылаясь на здоровье, на погоду:

На что – угодно,

Только б не отдать,

Но срок настал: отсрочек не осталось».

…А, значит,

И не жить, и не дышать.

Никто не скажет: «Ах, какая – жалость:

Убит, как будто карточный игрок»,

…Убит?

…А может лучше – у д а в и т ь с я?

И будут говорить: «А мог ведь: мог

С долгами в своё время расплатиться.

И мать его, умершая – с грешком

Должницы:

по счетам не заплатила»,

И взрывами гремят её отрыжки»,

Я боль доверил своему перу

И п а м я т ь

О веснушчатом мальчишке,

Что выронив кровавый автомат,

Остался гнить в лесу,

…н е и н т е р е с н о

Тебе про это слышать?

Ведь солдат,

Тем более, навеки неизвестным

Остался,

Дата добавления: 2015-10-28