Хотела написать резюме мамы

Где-то там, на небесах есть Канцелярия. Канцелярия Мам. В нем собраны данные на всех-всех мамочек. Мамочек всего мира. Килотонны информации.

Появляется малыш. Его садят на мягкий белый стульчик, дают молочный коктейль с трубочкой и спрашивают: «Какую маму ты хочешь?»

Да, они нас выбирают – а не мы их. Так мне чувствуется.

И вот они сидит, болтает ножками и придумывает.

Хочу, со светлыми волосами…

Чтобы любила ромашковый чай…

Чтобы смеялась, и все вокруг заливались от её смеха…

И обязательно, чтобы любила торты. Неужели есть мамы, которые не любят торты?

А еще…еще, чтобы, ну, пожалуйста, она не кричала, если сможет, конечно.

Это все?

Нет.

Чтобы у неё фантазия была. Фантазировать одному скучно, вот буду с ней, с мамой.

Хочу такую маму, как ваш мир – такой же необъятный, завораживающий и красивый. Вот такую маму хочу. Чтобы с ней за руку и в этот мир. Вместе. Всю жизнь, а не только в детстве. Почему все думают, что мама нужна только в детстве? Во взрослой жизни – с ней куда больше можно вытворять…

Есть такие?

- Эээээ…кажется, были. Подожди минуточку, сейчас посмотрим.

- А тебе принципиально, где жить? Россия, Европа, Азия, Америка, Африка….

Нет, мы же с ней потом весь мир излазим! Конечно, хотелось бы, чтоб потеплее было.

- Вот смотри. Нравиться?

Смешная. Беру. Как её зовут?

……впишите ваше имя……

Серафима

Самокат лежал на помятой темно рыжей траве. Серафимы рядом уже не было. Оставила, как просили. Именно на том месте. Умничка.

- Хорошо, я покатаюсь здесь. Спасибо.

- Не бойтесь это не заразно. Гастрит не заразен. Это болит внутри.

- Мама улетела с Амиром в Египет, дедушка с бабушкой сейчас спят, а папа…….папа далеко работает в Калуге, он не может приехать ко мне. Много работы. Когда бабушка с дедушкой проснуться мы пойдем на праздник. А сейчас я гуляю одна. Мне можно. Я большая мне 5 лет.

- Что вы её так одели, в шерстяной свитер?

- У меня волосы темные, длинные, они защищают от солнца, мне не страшно.

- Сима. Зовут – Сима. Да, Серафима.

Подошла к карусели девочка. Худощавая. Длинные ноги и волосы. В юбочке в серую клетку. Словно школьница. Спокойная. Открытая. Одна. Волосы распущенны и летают на ветру.

Небрежно

Казалось бы, природа любит все идеальное, и в ряд, и по полочкам.

А нет, жизнь в небрежности. В легкой небрежности.

Выходишь из парикмахерской с идеально подстриженной прической и неуютно себя чувствуешь. Уж больно идеально все на голове. Словно это и не ты. Присматриваешься к себе на каждом шагу. Я это или не я? Где-то глубоко внутри ждешь, чтобы быстрее все отросло, хоть чуть-чуть. Чтобы возникла легкая небрежность, из копны волос. Вот тогда вернешься ты настоящий. С обросшими волосами ты вздорный, ты живой, настоящий. Как покосившийся стог сена. И пусть одна прядь настойчиво падает на глаза, она тебе и напоминает, что ты здесь. Ты живешь, вместе с ней. Выдохни. Ты прекрасен и так. Даже больше, ты совершенство!

Со столом также. Когда только все накрываешь, все бокалы и вилочки в ряд. Вроде бы красота, но мертвая. Стол оживает только, когда на нем рождается небольшая небрежность. Вот капля от вина, бокалы потерялись на столе, убежали от своих хозяев, а белый воздушный зефир вдруг стал соседствовать с грибами или огурцами. Потому что так может, так получилось. Так требует душа. Глаза. Видеть именно таким стол. Небрежным. А если появляется в середине стола сковородка с чем-то, то начинается настоящее веселье. А очевидно же, что весь шик, блеск ушел.

В отношениях такая же история. Все встает на свои места, когда что-то как бы «подпорчивается», «отрастает», «капает на отношения». Удивительно! Именно в эти моменты понимаешь, что ты не идеальный, что жизнь не на картинке, а у тебя здесь, в твоей душе. Что близкий человек-то тоже не идеальный. И выдыхаешь и думаешь, ну, и, слава богу. Значит можно походить с отросшими волосами, и сковородку в центр стола, и выругаться иногда. Допустить небрежность. Позволить себе. Ну, поет же он тебе так часто: «Небрежно бросишь их на подоконник...» И осенний лес весь в небрежности так греет, так обнадеживает, что хочется собрать листья охапками, привезти домой и разбросать по всем комнатам. Красиво же! Небрежно.

  Котенок Котенок был. Еще вчера был. А теперь его нет. Сегодня нет. Так бывает. Вот так меняется жизнь. Маленький, просто крошка. Размер с ладонь, с человеческую ладонь. Черный, пушистый, волосики на солнце светились. Глазки две пуговки, мигали как кнопочки. Глаза смотрели на все и не понимали, куда они пришли, что вокруг. И не успели. Абсолютно ничего не успели увидеть. Сейчас уже нет ни котенка, ни его мигающих глаз. Это случилось утром. Еще было холодновато, утренний воздух не прогрелся еще. Машина. Правое колесо машины. Поворот ключа в зажигании, машина тронулась с места и котенка не стало. Мигающие глаза перестали мигать. Это ужасно! Держит до сих пор. Конечно, он не знал и подумать не мог, что под колесом жизнь. Может оказаться жизнь, именно сегодня, именно в это момент. Это должно было произойти и, что печально, произошло. Ведь за пару часов до этого мига, смертельного мига, ты столько раз говорил о смерти. И она материализовалась. Пришла. Слова-убийцы. Зачем, я вспоминала и говорила о тех детях, которых нет, и которые могли быть? Меня это пугало, но я рассуждала… Зачем ты показывал мне тот перекресток, на котором ты чуть не сбил двух пешеходов? Где ругался? Где возмущался? Где солнце в глаза? То в прошлом и там все хорошо, а это настоящее и здесь все плохо. История повторилась - солнце опять было в глаза. Ну, скажи, зачем? Зачем ты произнес эти судьбоносные слова: «Не выпускайте котенка во двор, машины его задавят». Слова остались только словами, выпустили, задавил…. Маленький черный клубочек, как напоминание, что смерть она рядом, она всегда рядом. Без причины и следствия. Ты и я знаем, что это не случайность, что ты должен был сделать это, чтобы понять, чтобы защемило, чтобы…Много этих чтобы, они все твои. Все «чтобы» произошли, я это поняла, когда увидела тебя. Тебе нужна была эта пауза. Котенок поставил жизнь на паузу. Своей смертью. А я просто наблюдала, наблюдатель со стороны. Не знаю, что говорят в таких случаях, когда смерть ради жизни. Возможно, просто молчат.

В

Дата добавления: 2015-10-28