Часть 3. Фрэнк уже пару часов бродил вокруг дома своего объекта

Фрэнк уже пару часов бродил вокруг дома своего объекта, пытаясь придумать хоть какой-нибудь план. Он не знал, успел ли художник уже уехать на работу, работал ли он вообще сегодня, а, может, он и вовсе околачивался где-нибудь у своих друзей-маляров. Все это лихорадочно снова и снова проносилось в голове парня, но почему-то он чувствовал, что сейчас ему нужно быть здесь. Он не мог этого объяснить, но, как оказалось, чутье убийцы не подвело его.

Наматывая уже двадцатый круг, Фрэнк увидел, что ворота гаража дома, возле которого он ошивался, открылись, и на улицу выехал серебристого цвета автомобиль. Окна машины были затонированы, и это помешало разглядеть Фрэнку сидящего за рулем человека. Но у него все равно не оставалось других вариантов, кроме как следовать за автомобилем. Даже если это и был художник, покидающий свой дом, Фрэнк все равно не смог бы незаметно пробраться в его обитель. Он еще при первом же взгляде заметил отличнейшую охранную систему, обойти которую могли только специально обученные люди. Это была не его область.

Фрэнк чертыхнулся, понимая, как сглупил, притопав сюда на своих двоих. Бегал он, конечно, превосходно, но как бы то ни было, человеческие возможности были куда меньше, чем у современных автомобилей. Да и к тому же бегущий по улице парень, пытающийся не потерять из вида серебристую машину, смотрелся бы крайне странно, а одним из важнейших залогов успеха для Фрэнка являлось привлечение как можно меньшего внимания к своей персоне.

Как назло, вокруг не оказалось ни одного такси, а художник (Фрэнк все-таки предполагал, что в машине он), уже медленно отъезжал от своего дома. В голове убийцы скользнула шальная мысль, а глаза загорелись нездоровым огоньком. План, который он так долго выдумывал, сам собой всплыл в его сознании. Дурацкий, рискованный, никуда не годный план. Но Фрэнк уже мчался на всех парах осуществлять его, потому что он привык следовать инстинкту, повиноваться мгновению.

Вспомнив адрес, где работал художник, Фрэнк мысленно проложил маршрут, по которому должна была поехать машина, надеясь, что его объект отправляется именно туда. Парень сорвался с места и, точно ураган, понесся через дворы, срезая полквартала. Этот большой город он знал как свои пять пальцев. Он знал каждую улочку, каждую подворотню, каждый тупичок. Абсолютно все. Поэтому он всегда находил пути для отступления после завершения своей работы.

Выбежав на оживленную улицу, Фрэнк остановился, упираясь руками в колени и тяжело дыша. Он щурился от солнца, мысленно проклиная его, и пытался разглядеть среди трафика серебристый автомобиль. Разноцветные машины проносились мимо, но нужной среди них не было. Уверенность Фрэнка постепенно начинала покидать его. День не задался с самого начала, так что совсем неудивительно, если художник свернул куда-то совершенно в другую сторону, изначально не намереваясь следовать тому маршруту, который проложил для него Фрэнк.

Парень распрямился, наконец-то отдышавшись, и хотел уже уйти, думая, что сегодня он уже точно не сможет подобраться к объекту. Но в этот самый момент краем глаза он уловил знакомое серебристое пятно и тут же убедился, что это была та самая машина, в которой он так нуждался.

Быстро осмотревшись по сторонам, Фрэнк увидел светофор, который как раз должен был загореться красным к тому моменту, как художник подъедет к нему. Это в десять раз упрощало задачу. Парень влился в толпу людей, плывущую по тротуару вдоль дороги, и стал наблюдать за приближающимся автомобилем, ловя нужный ему момент.

Визжащий скрип тормозов, глухой удар, крик какой-то женщины, и Фрэнк уже лежит ничком, прижавшись щекой к теплому асфальту и чувствуя, как тело тихо ноет от его выходки. Он бросился под колеса, когда скорость была уже совсем маленькой, но даже со своей способностью группироваться, совершенно избежать какого-либо травмирования он не мог. Однако в этот момент его волновало только одно – если из машины сейчас выйдет не художник, значит все его старания пропадут даром, и он только наделает совершенно ненужного шума.

Пока он лежал и думал обо всем этом, вокруг уже столпились люди, смотря на его не двигающееся тело и боясь подойти к нему.

- О боже!

- Какой ужас!

- Он живой?!

До Фрэнка то и дело доносились вскрики впечатлительных барышень, но он не двигался. Пока рано. Еще чуть-чуть.

- Э-эй, парень! – окликнул его кто-то, осмелившись подойти чуть ближе.

Пора.

Сначала Фрэнк медленно приподнял голову, разлепляя глаза, затем уперся руками о землю и чуть-чуть приподнялся. Ему даже не пришлось изображать усилие, потому что как только он немного оторвался от асфальта, голова закружилась и его повело. Все-таки удар оказался сильнее, чем он предполагал. Чьи-то руки подхватили его сзади под мышки, помогая усесться. По носу потекло что-то теплое и липкое. Фрэнк взглянул вниз и увидел несколько капель крови, упавших на джинсы. Он умудрился ободрать переносицу. Как, он, правда, сам не понял. Но по сравнению с некогда распоротым животом, это были просто цветочки. Еще несколько ссадин было на щеке, и к этому прилагались изодранные по локоть руки. Фрэнк уже знал, что сегодня вечером будет играть в доктора, перебинтовывая и заклеивая все свои царапины.

- Ты как? – голос сзади был сравним с ударом железной трубы по затылку. В ушах неприятно зазвенело.

- Н-нормально, - выдавил из себя Фрэнк, пытаясь обернуться и посмотреть на поддерживающего его человека.

- А ты куда смотрел?! – снова заорал он, обращаясь уже к кому-то другому, а парень болезненно поморщился, мечтая, чтобы этот помощник заткнулся, ну или хотя бы догадался не орать человеку, которого только что сбила машина, прямо на ухо.

- Я… он… он выскочил… и…

Фрэнк поднял глаза, выискивая обладателя тихого дрожащего голоса, который все безуспешно пытался связать несколько слов в одно предложение, но постоянно заикался и сбивался. Взяв себя в руки и сфокусировав взгляд, Фрэнк уставился на знакомого белобрысого парня. Он стоял перед ним, в глазах застыл дикий ужас и страх, губы дрожали, впрочем, как и он сам, а лицо чуть ли не сливалось с цветом волос. Напуганный до чертиков, он пялился на окровавленного Фрэнка.

Фрэнк облегченно вздохнул. Наконец-то удача снова развернулась к нему лицом, а не задницей. Поставленное на сегодня ему условие можно было считать выполненным – он установил непосредственную связь с объектом. «Интересным» способом, но, главное, что он добился своего.

- Эй, стой! – мужчина за спиной попытался удержать парня, когда тот начал вставать на ноги. – Сиди! Тебе в больницу надо!

- Не надо, - твердо сказал Фрэнк, отпихивая от себя чужие руки. Он не любил, когда его трогали, а теперь его так и норовили облапать во всех местах, и его это начинало раздражать. – Я в порядке.

Он все-таки встал, но голова тут же предательски закружилась, и его тело стало неконтролируемо заваливаться вперед. И Фрэнк так и упал бы, разбив себе для полного комплекта нос, если бы кто-то не подхватил его в самый последний момент.

Он почувствовал приятное тепло через тонкую льняную рубашку, светлая ткань которой пропиталась кровью, потому что Фрэнк удачно впечатался лицом в плечо человека, который его подхватил. И еще легкий, почти невесомый запах одеколона. Наверняка очень дорогого.

- Тебе плохо? – вопрос был идиотским.

Фрэнк поднял глаза, уставившись на художника, который продолжал прижимать его к себе, обхватив руками вокруг талии. Он был немного повыше и поплечистее, поэтому спокойно удерживал с трудом стоящего на ногах, сбитого им же человека. Увидев, что Фрэнк в состоянии передвигаться и шевелить конечностями, пусть пока еще и не очень хорошо, художник немного пришел в себя. Его все еще слегка потрясывало, но к нему хотя бы вернулся дар речи.

- Нет, мне чертовски потрясающе, - процедил Фрэнк, не зная, как еще ответить на этот вопрос.

- Его надо в больницу! – надоедливый мужик все продолжал гнуть свое.

Фрэнк, которого уже достал весь этот спектакль, положил руку на плечо парня, чуть-чуть подтянулся и прошептал ему на ухо:

- Увези меня отсюда.

Художник, то ли от все еще не отпустившего его испуга, то ли еще от чего, активно закивал головой, но остался неподвижно стоять на месте, поэтому Фрэнку пришлось посильнее опереться о его плечо и самостоятельно начать двигаться к машине, таща за собой вконец онемевшего парня. После долгих усилий, оказавшись наконец-то на пассажирском сиденье, Фрэнк издал радостный вздох, наблюдая, как его объект суетливо уверяет столпившихся на улице зевак, что доставит пострадавшего в больницу в целости и сохранности и непременно ответит за все случившееся.

- Давай уже быстрее, - поторопил убийца художника, когда тот вернулся в автомобиль и все еще дрожащими руками пытался вставить ключ в замок зажигания.

- С-сейчас, - нервно ответил парень.

Наблюдая за всем этим, Фрэнку все меньше хотелось сейчас, чтобы этот человек вел машину, пока он сам был в ней. Но другого выбора у него не было. Ни о какой скорой и больнице речи быть не могло. Поэтому он мог только молиться, чтобы этот напуганный до полусмерти художник не угробил их, прежде чем они отъедут на пару кварталов от места происшествия. По сути, это Фрэнк сейчас должен был трястись, как осиновый лист, от того, что его чуть не лишили жизни. Но он был абсолютно спокоен. Потому что сам подстроил все это. Потому что привык к подобному чувству. Потому что не раз ощущал ледяное дыхание смерти на затылке.

Нервный художник немного поднялся в глазах Фрэнка, когда тот понял, что, несмотря ни на что, машину он вел достаточно уверенно. Отъехав подальше, Фрэнк сказал парню остановиться и припарковаться. Блондин, немного удивившись, послушно повиновался, начиная неразборчиво лепетать что-то про больницу, но Фрэнк его почти не слушал. Он подцепил пальцами край футболки, которая и так безнадежно была испорчена, и осторожно стер ею кровь с лица, тихо зашипев от не очень приятных ощущений.

Художник, наблюдавший за ним, застыл от вида худого оголенного пресса, пробегаясь глазами по длинному шраму внизу плоского живота и останавливаясь на огромном лиловом пятне на боку. Его зрачки расширились, а дыхание участилось.

Заметив это, Фрэнк сказал:

- Да не ты это. Успокойся.

- Давай в больницу, а? – просипел парень, неотрывно смотря на избитый бок, пока Фрэнк не опустил футболку обратно.

- Если ты еще раз произнесешь это слово, то тогда я точно подам на тебя в полицию, - не выдержал Фрэнк, сказав это в достаточно грозном тоне, чтобы слегка припугнуть и без того бледнющего художника. – Просто отвези меня домой.

Он назвал адрес… первый попавшийся, который пришел ему в голову, зная, что это где-то на другой стороне города, совсем не близко, и уже предугадывая ответную реакцию.

- Я тут совсем рядом живу. Давай заедем хотя бы раны обработать! – почти умоляющим тоном попросил парень, а Фрэнк мысленно улыбнулся, наслаждаясь тем, что его план оказался не таким уж и дурацким.

- Ладно, - протянул убийца, притворившись, будто ему вовсе этого не хочется, но на деле он только этого и ждал.

Дата добавления: 2015-09-05