Часть первая: По следам Ночных Волков.

Путешествие не задалось с самого начала. Не то чтобы прямо с момента отправления, а даже за некоторое время до него.

Я приехал в байк клуб «Секстон», что на северо-западе Москвы около девяти часов утра. Старт колонны намечался на десять. Миновав скульптуру ощетинившегося волка, приникшего к каменной глыбе, через массивные распашные ворота я попал на территорию клуба. Навстречу мне вышел рослый мужик с седым веником бороды, с ножом, пристегнутым к поясу и в футболке цвета хаки. Позже оказалось, что он вышел вовсе не мне навстречу, а просто шел по делам, но мы значительно обменялись кивками, как того требует этикет мотоциклистов. Ещё позднее оказалось, что прозвище байкера «Борода». Это несколько разочаровало меня своей предсказуемостью. Вот если бы его звали, к примеру, Дюймовочка или Ингиборгий, было бы куда оригинальней. Однако ж я отвлёкся.

Народ уже начинал прибывать. С десяток навьюченных байков стояли, дожидаясь своего часа. Тут и там лениво курили люди в коже и мотоэкиперовке. Из колонок звучал тяжелый рок, и развевались флаги, приделанные к странным пугающим и громоздким конструкциям, возведенным из металлолома во дворе клуба «Секстон». Раньше на территории клуба была свалка, и лом находчиво приспособили под декорации.

Тут мне предсказуемо захотелось опорожнить кишечник. Если кому интересно, это часто случается у меня перед каким-нибудь волнительным событием. А поездку в три тысячи километров на мотоцикле, можно назвать волнительным событием, без лишнего пафоса. Я зашел в клуб и поинтересовался у одного из Волков, где туалет. Указующий перст до половины затянутый в кожу просвистел в воздухе и выдал ориентир вглубь помещения.

Присев на унитаз, я испытал желание что-нибудь почитать. Книжек, освежителей воздуха, газет или других носителей письменных знаков, обнаружить не удалось. Тогда я полез в карман шорт, выудил документы на мотоцикл и принялся рассматривать ламинированную карточку свидетельства о регистрации транспортного средства. И тут меня как током ударило. Белый! Белый! Черт подери!

Нет, я не забыл кокаин дома. Я вообще не собирался его брать. В документе в графе цвет было пропечатано БЕЛЫЙ. Это означало только одно – я взял документы на другой мотоцикл!

Пришлось нестись в центр, встречаться с моим другом, чтобы обменяться документами. Вечером накануне, оставляя ему максискутер, отдал по ошибке документы от чоппера. Весь в мыле примчался на Кропоткинскую, на перекрестке обменялись карточками и скорей, обратно на Мневники в байк-центр. Дорогой попался гаишнику. Он проверил документы - всё в порядке. Ещё бы. Теперь то, всё в порядке. В порядке, но не совсем. Когда я притормозил у «Секстона», ворота были уже закрыты. Колонна ушла. Тишина… скоропостижное фиаско…

Ну что, всё пропало. Вернуться домой? Апатичный длинноволосый человек с изуродованным лицом, сидящий возле входа на лавочке, сказал, что колонна ушла полчаса назад. Нет, назад дороги нет! Их надо догнать.

Я огляделся. Только один мотоцикл стоял поблизости. Черная Honda CBR. Возле него возилась какая-то девочка. Я позвонил приятелю, попросил узнать в интернете как пойдет колонна, и подошел к черной Honda. К тому времени возле мотоцикла уже стоял хозяин – крепкий полный парень ростом выше среднего. Белобрысый и дружелюбный. Мы познакомились. Дима показал забинтованную руку и, широко улыбаясь, сходу рассказал историю недавнего падения. Ехал без защиты, а идущая впереди «девятка» не просигналив поворот, резко повернула, отрезав путь. Лёг на правый бок, долго тормозил локтем об асфальт.

Мгновенье спустя, было решено догонять колонну вместе. Итак, литровая Honda и более объемистый, но менее быстрый Kawasaki тронулись в путь. Диму я сразу классифицировал как маньяка. А кто ещё поедет с пассажиром за тысячи километров без правого зеркала, отлетевшего при падении?

Минут через сорок вырвались из Москвы на шоссе М4 Дон. Погода солнечная, ветер слабый, дорога ровная и свободная. Чего ещё желать? Сказка.

Отмотали первую сотню. Желтая лампочка топлива зажглась у меня на приборе и вскоре мы стояли в очереди в кафе на бензоколонке. Дородная девица за прилавком отпускала товар с видом усталым и недружелюбным. Мужчина, стоящий перед нами пожелал пончиков.

- Пончиков придётся подождать, - безжизненным голосом объявила девица.

- Долго ждать? - поинтересовался клиент.

- Минут тридцать.

К явному неудовольствию продавщицы, клиент решил подождать. В итоге пончики были готовы через три минуты. Мы, получив заказ, присели за стол. Маша, подруга Димы что-то нажимала в телефоне.

- Дим, - спрашиваю, - а тебе не страшно без зеркала ездить?

- Да мне по улице то ходить без зеркал стрёмно, а уж ездить…

Поели и стали собираться. Перевалило за полдень, нужно было торопиться.

Несколько часов езды на скорости 120-130 км/ч развеяли нашу надежду догнать колонну в начале пути. Видимо они ушли далеко. Решили поддать газу. Дима вышел вперед и припустил 150. Для его мотоцикла это пустяшная скорость. Мой «Kawasaki» легко догнал «Honda», но шлем дрожал и норовил сползти с головы. Я наклонился вперед, и, спрятавшись за ветровым стеклом, продолжал движение.

Внезапно впереди длинный тягач рванул с обочины и перекрыл обе полосы. Пришлось резко тормозить. Кто катается, знает, чем это грозит. На этот раз всё обошлось. У дороги красовался синий щит с надписью «Кончинка». Поравнявшись с Димой, кричу: «Это была почти кончинка, хаха, скончаться у «Кончинки» сейчас могли». Дима покачал черным шлемом и пошел на обгон тягача.

Дорога, дорога. Мельтешат пунктиры разметки. Проносятся щиты с трехзначными цифрами. 350 км от Москвы, 420 км, 450 км.

В зеркале появился нагруженный доверху чоппер. Поравнялись. На мотоцикле двое. Я делаю рукой знак, мол, остановись, поговорить надо. Байкер кивает и, включив правый поворотник, уходит к обочине, постепенно замедляя ход.

- Привет, на Севастополь?

- Да.

- Колонну думаешь нагонять?

- Конечно.

- А дорогу знаешь? Где Волки ночевать будут?

- Я слышал за Воронежем, я сам оттуда, дорогу знаю.

- Давай мы с тобой поедем.

- Хорошо. Вы со мной, а я с вами.

Тремя мотоциклами веселей ехать. Итак, Kawasaki VN1500, Honda CBR Black Bird и Honda VTX с объемом цилиндров в 1300 кубиков. В таком составе мы добрались почти до самого Воронежа. Еще пару заправок в пути, несколько шоколадных батончиков и много газировки внутри, а снаружи – солнце, ветер и рев моторов.

В одном из придорожных магазинчиков вижу на стене плакат музыкального коллектива. Снизу крупным шрифтом указано: «Экс барабанщик группы Дюна». Я попытался было вспомнить какую-нибудь партию ударников из песен «Дюна». Ничего не вышло.

***

Мне врезался в память короткий и яркий эпизод. По огромному мосту, мы переезжали Дон. Широкая, могучая река, спокойная и величавая. Меж Доном и высящимся на холмах вековым лесом, легли обросшие травой пологие склоны. Солнце отражается в куполах храма, стоящего ниже по реке. Всего три цвета – зеленый, голубой и золотой. Всего три цвета, составляющих совершенство.

***

Я еду в шортах и футболке. Руки и ноги начинают приобретать нехороший бурый оттенок. По мере продвижения на юг, становится всё жарче.

Пролетели очередной перекресток с эстакадой и вдруг Миша (так звали нашего нового компаньона) останавливается.

- Что случилось?!

- Колонна! Колонну видели?

- Нет, где?!

- Да вот же, на холме у кафе.

Против правил крутимся и возвращаемся по встречной полосе к перекрестку. За поворотом на холме кафе «РУСЬ». Возле него три десятка байков. Мы догнали колонну!

Рослый загорелый парень в кожаном жилете Ночных Волков выходит нам на встречу. Говорит, что сейчас уже трогаются в путь и чтобы мы догоняли, а ночевка будет в местечке под названием Богучарск, километров 250 отсюда.

- А быстро вы идёте? – поинтересовался Миша.

- Честно признаться, 130 тащимся, – поморщился Волк.

Все устали, решаем перекусить. Смотрим, как уходит колонна дальше на юг, и поднимаемся по ступеням кафе. За обедом, наконец, можно поговорить. Перебрасываемся байкерскими историями. Девчонки, их с нами две – Маша и Даша, сидят молча, едят и слушают, лишь изредка вставляя свои комментарии. Маша невысокая, с черными, судя по всему, крашеными волосами. Лицо неприметное, чуть заметны веснушки, глаза тоже черные. Даша гораздо светлее, чуть выше Маши, лицо красивое, доброе, сама худая и почти без женских прелестей.

***

Напоследок я заказываю банку сметаны. Надо намазать пригоревшие конечности. Банка большая, всю не размажешь. Во дворе кафе завожу разговор с официанткой.

- Скажите, у вас коты есть?

- Есть, - помолчав, неохотно отвечает девушка. Складывается впечатление, что она не хочет выдавать котов.

- Вот, отдайте им сметану, а то выкидывать жалко.

Посетив платный туалет, мы трогаемся в путь. Ехать теперь уже не так легко, как в начале. Болят кисти, устали колени, ноет спина. Одометр показывает 300 миль. Это почти пятьсот километров. Мы часто останавливаемся, чтобы обсудить маршрут. В интернете написано, что колонна пойдёт через Белгород, но Богучарск, который мы с трудом находим на карте, лежит в стороне. Мы решаем идти на Богучарск. Вскоре пропускаем поворот безо всяких указателей. Выручает Димин навигатор. Разворачиваемся и возвращаемся к развилке.

Начинает темнеть, на скорости холодно. Я прошу ребят остановиться, чтобы надеть куртку. Всё ещё надеемся нагнать стаю на ночлеге. Говорят, что проходить украинскую границу легче с колонной. Ходят слухи, что народ на таможне недружелюбный. Возможны провокации и отъем денег.

Следующие двести километров, даются тяжело.

Уже второй час ночи, мы на заправке «Газпром». До Богучарска 15 километров. Миша диктует мне номер человека из колонны. Спросить Александра. После пяти шести гудков трубку снимают. Александр, привет, нас три байка, идём за вами, вы в Богучарске?

Нет, они не в Богучарске! Колонна прошла Богучарск сорок минут назад! Они всё ещё едут. Остановка в Каминск-Шахтинском. Да они совсем охуели, сколько можно ехать?!

Догнать их сегодня не судьба. Все валятся с ног. Или из сёдел, как будет угодно. Решено заночевать в Богадушу.. в Богучарске.

Далее сонный Миша пропускает поворот. Едем ещё километров десять. Дорога не освещена. В глазах пятнами расползаются габаритные огни впереди идущих машин. На ближайшей бензоколонке мне подсказывают, что через полтора километра будет мотель.

Впятером мы поселяемся в двухместный номер. Больше мест нет. Номер маленький, но есть душ и кондиционер. Я иду в душ, ноги по колено черные – на сметану налипла дорожная пыль. Долго моюсь, но ноги не отмываются. На белом полотенце остаются черные разводы.

Девушек на кровать, а сами вокруг буквой «П». Я расстилаю спальный мешок на полу, и вскоре экран гаснет.

***

Guten morgen, день второй.

Почему люди выбирают мотоцикл? Почему не смотря на опасность, дискомфорт и дороговизну, предпочитают его автомобилю? Потому, что из всех дорожных транспортных средств, только мотоцикл даёт ощущение близкое к полёту. Ты паришь в пространстве. Ноги летят над землей, руки расставлены шире плеч, тело чуть наклонено вперёд, ветер обдувает тело.

Современные дорогие автомобили быстры, хорошо держат дорогу. Но разве в них чувствуешь скорость? В салоне тихо, подвеска сглаживает неровности дороги. В окне мелькают придорожные столбы, словно ты смотришь в экраны компьютера, расположенные по сторонам. Симуляция, а не езда.

Байк резок, юрок, стремителен. Он требует все твое внимание и дает тебе взамен ни с чем несравнимые ощущения. Он, то прихватывает сердце внезапным ужасом, то обдаёт душу волной захватывающего восторга.

Только всё это хорошо в меру. За завтраком я предложил компаньонам организовать байк клуб под названием «Борзые псы» или «Охотники на Ночных Волков». Все смеялись.

Мы собрались ехать в город с поэтичным названием Каминск-Шахтинский в десятом часу утра. Нас, как оказалось, пытались нагнать ещё один москвич на мотоцикле. Я видел его мельком у кафе «Русь» под Воронежем. Он держал связь с Мишей на Honda VTX. Там, возле кафе у него был выбор - присоединится к нашей маленькой мотобанде или гнать в стае Волков. Он решили тогда идти с Волками, но замешкавшись буквально минуту, уже не смог догнать колонну, которая, надо сказать, передвигалась в весьма резвом темпе. Позже допустили ещё один промах – поехали в Белгород. Теперь, они были километрах в тридцати позади нас. Миша сказал в телефон, что все уже надели защиту, очень жарко, и мы не будем их ждать, а поедем медленно, и пускай догоняют.

Минут десять мы действительно ехали медленно. Потом надоело. Мы поехали быстро. Дорога всё ещё была хорошей. Через некоторое время Диме надоело наше «быстро», он припустил чуть быстрей и почти моментально скрылся за горизонтом. Его можно было понять, он вторые сутки ехал на спорт байке в компании двух круизеров. На заправке удалось дозвониться до Александра, он сонным голосом сообщил, что все ещё спят. Мы воодушевились, казалось рас плюнуть догнать волков на месте ночлега.

Город Каминск-Шахтинский встретил нас жарой и обилием дорожной полиции. Однако, сотрудники ДПС на нас внимания не обращали, что не могло не радовать. В городе неожиданно оказался байк центр со стилизованным кафе, мойкой и сервисом. На крыше кафе красовался огромный мотоцикл забавных дутых форм, а на площадке перед сервисом громоздилась стела, сваренная из крупных мотоциклетных деталей. Довершала картину скульптура мотоцикла выполненного из человеческого скелета и металлических колес. Череп заменял переднюю фару, грудная клетка – бензобак, а тазобедренный сустав сиденье. Руки и ноги выполняли роль вилки и задних амортизаторов соответственно. Если бы не гигантские размеры скульптуры, принимая во внимание отдалённость Каминск-Шахтинского от Москвы, можно было подумать, что скелет человека настоящий.

Тут к нам подкатил Женя и на эффектном Suzuki Boulevard C50 черного цвета. Первым делом он осведомился насколько медленно мы ехали, если они уже полтора часа едут за нами со скоростью 140 км/ч и только сейчас, когда мы остановились, нас удалось нагнать. Мы промычали что-то невразумительное и перевели разговор на еду.

Кафе было довольно уютным и оригинально оформленным. Так, ножками столов служили огромные пружины, стены были украшены гигантскими головками винтов, над барной стойкой висел старый советский мотоцикл, а у входа был выставлен на продажу настоящий Harley-Davidson.

Попутчики мои уплетали салаты и гарниры, а я нервно попивал черный чай. Дорога начинала меня утомлять, стаю нагнать до перехода границы не представлялось возможным. Александр, который был единственным связующим с колонной звеном, как только что выяснилось, проспал отъезд Волков и теперь повернул обратно на Москву, опасаясь в одиночку переходить границу. У него что-то с документами было не в порядке. Мои кофры (кожаные сумки) разболтались. Лопнул один из болтов крепления.

В сервисе я попросил немного капроновой веревки и, перебросив её через седло, стянул кофры меж собой для прочности.

Мы потеряли полдня, проехав какие-то несчастные 150 километров. Нужно было наверстывать. Четыре байка, семь душ, 800 километров до цели. Отметаем, возникшую было идею переходить границу на пароме, и решаем двигаться по побережью Азовского моря.

Дальше помню всё как в бреду. Дикая жара, литры выпитой воды на заправках через каждые 200 км… Однообразный пейзаж, раскалённый двигатель между ног.

Когда мы въехали в Ростов-на-Дону, мне вдруг захотелось остаться в этом городе. Деревья, склонившиеся с двух сторон над дорогой, подарили долгожданную тень. Сгоревшие руки и ноги перестали болеть. С тротуаров на звук моторов, оборачивали свои головы юные девы. Однако счастье было недолгим. Город предательски обернулся пыльной промзоной без единого деревца. Забитые машинами круги движения следовали один за другим. Народ, не привыкший к мотоциклистам, даже не думал нас пропускать. Протискиваться меж рядами автомобилей на тяжелом байке утомительно. Думаю, жара была под 40 градусов. Около часа мы выбирались из города в непрерывной пробке, лавируя по узким улочкам.

Отъехав миль десять от злосчастного Ростова-на-Дону, мы пошли на дозаправку.

Я слез с мотоцикла и тут меня сильно шатнуло. Пришлось схватиться за руль, чтобы не потерять равновесие. Я зашел в кондиционированное помещение магазина при заправке, расплатился на кассе и рухнул на стул. Залпом осушил бутылку минеральной воды. Я не мог ехать дальше. Остальные отнеслись к моей слабости с пониманием. Им тоже было нелегко. Дима сказал что-то про раскаленный бензобак и про яичницу, потирая штаны в области паха. Мы взяли немного еды и оставались в кафе ещё минут двадцать.

Моё повествование затягивается и, чтобы не злоупотреблять вниманием читателя, я прокручу следующие кадры воспоминаний в сильно ускоренном темпе.

Таможню мы, вопреки опасениям, прошли примерно за час и без особых проблем. Женя на Boulevard на всякий случай сунула служивым красивую прямоугольную бумажку.

- Признавайся, чем будешь колбасу резать?! – выпалил матёрый украинец в форме, когда начался досмотр личных вещей.

- Нема колбасы, - говорю, - съели в мотеле за завтраком.

- А купишь колбасу, чем резать будешь?

- Зубами буду рвать.

Таможенник лениво пошарил у меня в кофре и махнул рукой – проезжай.

И так мы на Украине. Уже стемнело. Я возглавил нашу небольшую колонну.

Ехать было холодно, но останавливаться, чтобы одеться, не хотелось. Чем глубже в Украину, тем хуже дороги. Мотоцикл подбрасывало на ухабах, противно скрипели крепления кофр. Вскоре удалось дозвониться до кого-то из колонны. Ура, они в Мариуполе! Километрах в сорока от нас.

Мы остановились посовещаться. Женя предлагал не прекращать движение и идти на Севастополь. Проехать как можно больше сегодня, чтобы завтра не проводить в дороге весь день. Но все устали, решено было примкнуть к стае.

Мариуполь сразу зарекомендовал себя чудовищным состоянием дорог. Сильно трясло, но мы были близко к цели. Почти без труда, по навигатору (нам сообщили точный адрес), мы нашли логово волков. На пляже в несколько рядов стояли мотоциклы. Теплились угли в большом мангале, справа в ресторане играла музыка. Пьяные байкеры пытались вылезти на берег из шатающегося на волнах катера, а слева на морском берегу темнел лес палаток.

Нас встретил задорный поддатый мотоциклист в татуировках и кожаном жилете, спросил, как добрались и, недослушав мои взволнованные речи, пригласил нас припарковать железных коней и… отдыхать.

Рядом с мотоциклистом стояла невысокая женщина в белом. Она подошла к моему гиганту «Kawasaki» и, прислонившись к сидению, ласковым и тихим голосом проговорила: «Какой он тёплый. Я тут погреюсь немножко?»

***

Дата добавления: 2015-08-02