Джейк Батчер стиснул веки, защищая свои глаза от пронзительного ветра,со свистом проносящегося по тротуарам опустевшего торгового центра. Сигаретас проклятием полетела с его губ на тротуар. -- Черт! -- хрипло каркнул он. Это была его последняя сигарета. Он наступил на жалкий бычок и растерего мощной подошвой своих надежных ботинок производства фирмы "ДокторМартенс". Сунул кулаки в узкое нутро карманов своей парки и свободной рукойпроверил, закрыта ли молния на сумке "Адидас". И тут ослепительный солнечный луч осветил витрины "Теско". -- Святой Иисусе, -- прошептал Джейк. -- Такой желтый цвет я виделтолько на подсолнухах Ван Гога! -- Для Джейка время всегда летело быстрее,если он рассуждал об искусстве и культуре. Прошло еще несколько долгих минут. Вдалеке прокатился раскат грома. -- Святой Иисусе! -- повторил Джейк. -- Точно так, должно быть,грохотали пушки в 1812 году! С горечью подняв капюшон, он опустил взгляд на тротуар, гдерасплывались темные пятна громадных дождевых капель. -- Что я здесь делаю? -- спросил он себя. -- Зачем пришел? -- шепнул онтоскливо. -- Куда иду? -- добавил он с невыразимой мукой в голосе. И тут надего головой воссияла радуга. -- Святой Иисусе, -- выдохнул Джейк. -- Эта радуга похожа на... Пока все. Еще не придумал, откуда Джейк взялся и куда направляется.
