Отрицание отрицания

«Но дух Бисая устремился к сердцу неба, к печальному лунному свету, может быть, потому, что он был влюблён.

А потом, через много тысяч лет, этому духу, претерпевшему бесчисленные превращения, вновь была доверена человеческая жизнь. Это и есть дух, который живёт во мне, вот в таком, какой я есть…» - дочитал я и захлопнул пухленькую книжку тёмно-синего цвета.

Все мои близкие друзья увлечены современной зарубежной прозой. Для меня же подобное популярное чтиво пустая трата времени! Как правило, эти безликие романы или «интеллектуальные жвачки», призванные освежать мыслительный процесс, лишены ключей от души! Не знаю, что они в них находят? Изумительными оказались крохотные притчи Франца Кафки, миниатюры Альбера Камю (в частности, «Миндальные рощи» из цикла «Лето»), рассказы Хорхе Луиса Борхеса (книга «Вымыслы») и романы Милоша Кундеры («Вальс на прощание»). А вот всяких там бегбедеров и браунов гнал бы поганой метлой!! Разве можно их променять хотя бы на одну главку из «Опытов» Мишель де Монтеня!

Я люблю блуждать один по немногочисленным аллеям своего города, посещать уютные книжные лавки и магазины, отдыхать в тихих дворах, а вечерами бывать на набережной, где растут неохватные липы - в эти моменты меня зачастую посещают «нужные» мысли: вырисовываются сюжетные линии будущих произведений, выстраиваются стройными рядами персонажи, причудливо сплетаются логические цепочки разного рода рассуждений (что написано - тоже не исключение).

Не так давно, дня три тому назад, видел я следующий сон.

- Хрупкое чувство «памяти сердца» (ох, Батюшков, батюшки!), одухотворённое, искреннее человеческое чувство, - проговорил я, стоя посередине пустой, мощённой булыжником площади, окружённой небом, которое создавало нечто вроде колпака. Площадь была пуста!

- Опять пафос, лживый драматизм, архискверно, дорогой сочинитель! - произнёс мужской голос из ниоткуда.

-Что? - ошарашенный голосом из пустоты, спросил я.

- Глупо и несвежо, несвежо! - ответил голос, почти не изменив интонации.

- Нет, почему же, - смеясь, сказал (тоже ниоткуда) другой - женский -голос. - Лейтмотив понятен, несамобытен, но понятен, - продолжил он, то есть, она.

Филигранно выделанное солнце стало приближаться к поверхности площади. И мне показалось, что кто-то, стоявший за моей спиной, резко отошёл. Я обернулся. Действительно - никого.

Взволнованный, двинулся в неизвестном направлении по проспекту: он прямо-таки вытекал из небесного колпака (купола) длинной трубкой.

Но здесь впечатления изменились, и я помню лишь то, что очутился в хорошо знакомом мне квартале.

Теперь я шёл к своему другу - куртуазному маньеристу и большому любителю различных performance. Ходил слух, что у него в галантно-эротических комнатах… Впрочем, это неважно. По правде говоря, всё было не так уж страшно: он был приговорён к вечным страданиям. Сам он состоял из бесчисленных противоречий и контрастов - в нём синтезировались глубокая чуткость и подлость, яростное безумие и философское спокойствие, набожность и оголтелое безверие.

Мы так и не свиделись, было такое странное ощущение, будто бы встреча уже состоялась… И он меня предал.

Я свернул в подворотню. Там две шахматные фигуры в оранжевых рясах громко ругались друг с другом. У одной из фигур была на рясе небольшая надпись на санскрите: «Будь проще». В глубине души я понимал всё происходящее, но не уходил - мне было любопытно, чем всё же закончится мероприятие многовековой драмы. А закончилось так, как и должно было закончиться. Фигура с надписью на санскрите оказалась дворником (хозяином положения) с огромной бородой. Она прокляла вторую фигуру, которая ответила ей полной взаимностью, и они разошлись. Одна осталась во дворе, другая отправилась странствовать по Европе. А всё равно эти религиозные распри - всего лишь проявление примитивных антиномий в едином учении.

Впечатления опять изменились.

Вот я уже в сквере возле параллелепипеда клумбы, являющегося слабым источником гедонизма. Теперь из ниоткуда слышались не отдельные голоса, а целый хор. В переливах мелодичных попевок и гармоний узнавался Сергей Рахманинов - его «Литургия Святого Иоанна Златоуста».

Навстречу мне приближался человек в белом костюме.

«Только не он! - подумал я. - Сейчас не время: я не готов…»

Вот и всё - весь сон.

Проснувшись, я ощутил чувство резкого неприятия себя самого. И для самоуспокоения произнёс: «Да, мудрый дедушка Фрейд, упаси Боже от твоего наследия!».

Тем же днём я очутился в приснившемся сквере. Случайность - не думаю. Когда я осознал это, мне стало немного не по себе.

Ускорил шаг. Листья нехотя рождались у меня над головой…

А вдалеке я увидел того самого человека из сна… Он шёл мне навстречу.

Дата добавления: 2015-07-16