Словно завтра война

Настоящая

Все эти песни, вёсны, поцелуи – лишь осколки эмоций, засевшие в памяти

Пятерню, как в чулан запускаешь туда, в наивной надежде во мгле нашарить их

Да всё как-то блекло, чуждо: то ли память, то ли руки коротки

И как плохой фокусник из шляпы достаёшь то кролика, то порванные платки

Прошлое – как чердак плохого хозяина: хлам, пыль, паутина колышется

Или другая аналогия: как испорченная магнитная плёнка: скрип, шум, а мотив не слышится

А и бог с ним, с прошлым, в двух шагах разметалось во сне настоящее. Настоящая.

Не ангел. Не собственность. Просто любимая. Спящая.

Словно завтра война

От новостей тревожно, от слов твоих больно, как перед концом,

И клики мыши чем-то похожи на оракулы провидения.

А нервы? Что нервы. Они как жгут обхватывают кольцом

То ли мозг, то ли горло, и словно в асфиксии считаешь оставшиеся мгновения.

Мир, как ты верно подметила, словно бы иссяк, словно опустел.

Такое впечатление, что ему больше нечем с нами делиться

А может, всё дело в том, что мы забили на просьбы надрывные наших тел,

Сами себя, едины в двух лицах, арестовали исподтишка и слили в милицию.

Хроническая усталость, вечная занятость, повышенные тона…

Такое впечатление, что жизнь превратилась в тотальную планёрку.

И словно не мирное время, словно завтра, как 22 июня война

И это вовсе не нежность нерастраченная горло сдавила, а гимнастёрка.

Обиделись…

Нет, всё нормально, право же. И чувства прежние, никуда не делись

Только каждый раз по капле терять придётся силу, веру в себя. Какая прелесть.

Да, ты такая. И ставишь точку. Без апелляций. И про коньяк в тему.

Решай, мол сам. Как будто сама не знаешь, кого я выберу в этой схеме.

Криминала и правда ноль. Ты же психолог, излагаешь стильно

Но я то помню, всё по-другому. Всё по-другому вначале было.

Оно, другое, и мутит воду. Мол, подменили, теперь я сохну.

Не поверишь, не я - подсознание - в конце подводит под рифму "дохну".

Двое

Просто постепенно, исподволь

В мозге перестаёт выделяться что-то важное.

И может поэтому вечерами

По своим углам-щелям забивается каждый

И вроде вырвался бы ­ ­– а зачем?

Шаг вперёд горизонт не сделает ближе

И росток желаний не успевает

Прорасти, на газоне цинизма вмиг сострижен

Да под корень, так что не найти

Уж молчу про друга – собутыльника, когда кроет!

Ведь мечты, развитие, творчество –

Лишь инстинкт загубленный быть Двое.

29.01.2012

Засуха

Жизни ландшафты унылы, пусты, и всё тянет и тянет домой. Или кажется так уже после весны, когда всё, что цвело, оставлено там, за спиной?

На пути моём засуха, некому петь, вместо радости чистой– эрзацы. Мне прислали рекламу мечтаний и целей по блату. Потёрты, не модны, в каталоге нечего выбрать.

Мне бы такое, чтобы не видело око и не слышало ухо человеческое, а там только хлеб для тщеславия и вино для похотей. Ширпотреб. Банально. Не стоит того, чтоб прибавить шагу.

И это не сплин, не депрессия. Мудрость и кротость от Бога. Я не дерзок в мечтах, так как видел и тех, кто достиг, и я знаю им цену.

Впрочем, знаю: бывает иначе. И живительной влаги глоток, и не пыль, поцелуй на губах. Но засуха. Засуха.

Дата добавления: 2015-07-19