Весенний дождь

Тяжёлые серые небеса вспыхнули мгновенным зигзагообразным росчерком молнии и огласились истошным грохотом. По шиферным крышам, окнам и асфальту мягко застучал пальцами первый весенний дождь... В глубине тёмной комнаты поднял свою чёрную косматую голову Крик... Прислушался к дождю... И улыбнулся безумной улыбкой.

В следующее мгновение он уже летел из распахнутого окна, срывая с себя одежду, кружился в вихре капель, подставляя небу лицо для священного омовения. В этом пустом тупичке где-то в центре Старой Москвы его почти никто не мог увидеть, кроме кошек, спрятавшихся под мокрыми карнизами и совсем уж древних старушек, занятых на своём вечном посту у пыльного окна. Новый раскат грома привёл Крика в неописуемый восторг. Он завизжал, протяжно и с надрывом, а усилившийся дождь уже вовсю хлестал его голое тело. По древнему тротуару потекли пенистые потоки. Крик с размаху шлёпал по ним босыми ступнями, наслаждаясь ощущением слияния со стихией... На мокнущем подоконнике стояли цветы в глиняном горшке. Он схватил их и поставил посреди тротуара.

- Пейте, родимые!.. – Шептал он, задыхаясь от переполняющего счастья. И тут, словно в ответ небу, на старинной церковной колокольне медленно, размеренно забили в колокол. Каждый удар отдавался дрожащим зыбким эхо в древних камнях. Звук через камни передавался телу Крика. Он приник к тротуару, поглощая вибрацию...

Сюда не доносился шум машин, хотя всего в паре кварталов текла живая металлическая река Нового Арбата, наполняя воздух гудением, шорохом и голосами. Когда-то Крик жил в самой гуще этой реки, дышал этим тяжёлым воздухом, смрадным от тысяч глоток, слушал нескончаемый поток бессмыслицы, как приёмник, настроенный на помехи в радиоэфире... Так было до тех пор, пока не умерла его бабушка. И тогда его позвала эта комнатка в старинном доме, расположенном в пустынном тупичке в центре Старой Москвы. Он поселился в ней, а комнатка – в нём. Вместе с цветами на подоконнике, изъеденным молью ковром на стене, тяжёлой дубовой мебелью и огромным шкафом с книгами... Эти-то книги и начали исподволь, неуловимо менять его.

Начались полёты во сне. Такое забытое, удивительное ощущение... В этих снах Крик залетал в странные места и общался со странными персонажами – людьми, зверями и вовсе неведомыми существами со множеством голов, или крыльев... Он играл с ними, пел их непонятные поначалу песни, танцевал нечеловеческие танцы...

Просыпаясь, Крик записывал то, что успевал запомнить из снов, открывал очередную книгу и... читал в ней описание своего сна. Он пытался прочитать следующую главу, чтобы узнать, что же ему приснится дальше... Но всякий раз следующая глава оказывалась написана каким-то тарабарским языком, в котором он не понимал ни слова. До тех пор, пока не переживал очередное умопомрачительное сновидение – и тогда в голове включался «переводчик», и новая глава книги оказывалась расшифровкой его сна.

Крик уже не понимал, что в его жизни сон, а что – явь. Он забросил работу, продал машину и стал городским сумасшедшим. Путешествуя по мирам, он возвращался в свою комнатку, как в перевалочный пункт, чтобы, немного отдохнув, лететь дальше. Так прошла осень, за ней – зима... И вот, наконец, пришла она – свежим ветерком, солнечным зайчиком, святой водой... Красавица Весна.

Чувствуя её приход, Крик забеспокоился. Он всё чаще впадал в неистовое возбуждение, смятённо метался по комнате и с тоской глядел в небо. Весна незримо, но ощутимо пускала корни сквозь ледяную твердь Зимы – ещё крепкой, но уже на исходе своих сил. Таял лёд, текли потоки воды... А ночью Зима, собираясь с силами, вновь сковывала Жизнь морозом. Но силы её уходили. Весна овладевала миром неслышно, но уверенно... И вот, наконец, дала салют в свою честь! Это было сигналом к освобождению Крика.

Он медленно поднялся с тротуара и выпрямился. Расправил плечи, свободно дыша, и посмотрел в небо. Струи дождя беспрепятственно проходили сквозь тело... Крик поднял руки, глубоко вдохнул, прикрыв глаза и чувствуя, как наполняется немыслимой, даже жутковатой Силой. И оторвался от земли.

Он поднимался плавно, неторопливо, как субмарина из океанских глубин. Мимо него уплывали вниз окна дома, в котором он жил, затем – крыши, бесчисленные тёмные пласты мокрых крыш. Крик вспомнил про цветы, оставленные на тротуаре, посмотрел вниз и, немного удивившись, увидел себя, лежащего рядом с цветочным горшком на мокрых камнях.

- Спасибо тебе! – Сказал он своему телу на прощание и посмотрел вверх, туда, где его ждало Новое.

Дата добавления: 2015-11-04