Своим любимым Иисусом

Ким Винчи

Она просыпается очень рано. Обувает самые красивые туфли
и без белья.
Приходит к нему в кровать. Целует его губы с пьяным вкусом.
Любит его. После приносит ему с похмелья зеленый чай.
Она смотрит на него как на бога.
Называет своим любимым Иисусом.

Иисус встает поздно. Хлебает ее буйабес, хлещет вино
из бутылки залпом.
Долго смотрит из окна и надеется на грозу.
Уходит на работу. Целует ее в губы, вытирая их потом шарфом.
И каждый раз не хватает сил сказать - ухожу.

Она знает, что его тело трахает чужое тело. Но она плевала
им в душу.
Она готовит его протертый суп, покупает новое вино.
Надевает чулки. Она заставит быть его безумно послушным.
Курит тайком его сигары и ждет его под звуки черно-белого кино.

Он долго ходит по барам. Ища то ли жертв, то ли бесплатного
психолога.
Клянется. Без нее лучше. И после пятого стакана почти в это верит.
Разочарованно и пьяно кричит всем - до скорого.
И еле проходи в открытые двери.

Она одевает самые лучшие чулки. Входит в облако пряных
его любимых духов.
Она слышит его шаги еще по мостовой. Неизменным шестым чувством.
Она станет восьмым из его смертных грехов.
Он будет вечным ее любимым Иисусом.

***

Ким Винчи

я тварь особой породы.

в моих жилах кислород
плавится.

В моей клетке так много свободы.

Что и в чернилах нет нужды.
Только они бьются и каются.

Что.
Им,
как и мне,
чтобы жить
нужны мечты.

Ну. Ты если хочешь останься. Посидим

Ким Винчи

Говорят, остались еще те, что судят по поступкам
о человеке.
Тех, кто узнает друг друга по количеству сделанных тем
шагов.
Кто судит о дикции, по скороговорке про Греку.

Ехал Грека через реку.

Эту реку мне никак не перейти, не замочив подкатанных штанов.
Не снять с себя крест нательный.
Не испить свою кружку пьяного горя.
Никак не обмануть время.
И не скоротать время с больничным бельем
постельным.
И не перестать клясться, что умру, не увидев моря.
Мне никак не обмануть это время.

Каждый вымеряет цену поступков, выкраивая под себя.
Для кого-то хватит орать до потери голоса.
Кто-то каждый день меняет почерк.
Кто-то ночует без страха один.
А я маски меняю каждый день.
И сбриваю в ванной свои нужные волосы.

Ну. Ты если хочешь останься. Посидим.
Вспомним, что раньше все было проще.

Кухни

Ким Винчи

На прокуренных насмерть кухнях.
По одному чересчур знакомому адресу.
Мы молчали, а стены слушали.
И, наверное, глохли.
И все боялись – рухнут.
По этому адресу находят истину.
Она плескалась где-то на дне стаканов.
На кухнях всегда одной ночи мало.
Каждую сигарету пытались вытянуть.
И из нее правду.
Как каплю воды из соленого океана.

Сбривали виски, спали по трое.
На полу этих кухонь, не раздеваясь.
Не больше двух предрассветных часов.
Но это совсем другое.
Это большая пачка кофе
Не больше чем на одни сутки
Не больше чем обрывки слов
На каждом втором вдохе
Обзывали судьбу – проституткой.

Именно здесь варят макароны,
Мечты, прошлое моют через дуршлаг.
Пишут свои принципы, на стеклах законы.
Все пытаются промолчать.
Кивать головой в такт.

На кухнях, у кого Рэд Хот, у кого Наутилус.
Здесь все, что задумано
Обязательно сбылось.

Эти кухни в каждом городе
Прячутся от других таких же.
Они спасают от холода, голода.
Хранятся тысячи слов.
Этим кухням наверно
Чертовски обидно
Что о них не пишут.
Хороших.
Стихов.

Дата добавления: 2015-10-28