Запах ревности.

Смятый я, словно подушка;
Пересохшие льды губ лопнули -
Понеслась фонтанами Парижа
Алая любовь плакать!.. Долго ли

Счастьем я был одурманенный? -
Лаков каких я только не нюхал!
А этот запах... не его чует раненый,
Руками скрывая пропасть в брюхе...

Это не запах обиды,
Это не вонь палачей!

Её врали мне глаза-целители,
Что, может быть, я нужен кому-то ещё!..

... Это не запах отчаяния. Даже не боли.
Чего же более?
Я почти умер - от крови,
Огнём пулемётных очредей
Атаковавшей сердце-мишень...

И глаз облака лились гневно:
"А хороша лапша-вермишель,
Зависшая на ушах..." Увы.
Я опускаюсь на колено
жертвенно... И не жаль
Что всё равно - перетерплю и выживу.

Вытер губы, кровь отхаркав,
И поднялся в безумии сил…
«С другим Вы, мадам? – Се ля ви!
Удачи вам в Ваших делах!

Обо мне не беспокойтесь сильно!
За себя сам решить я умею,
Бороться за любовь свою или
В бездействии сидеть на скамейке!

Ни яд, ни кинжал,
Ни пуля не сломят мой бессмертности!
Я раз тысячей сто выживал,
Дотла разжигаясь в запахе ревности!..

И не думайте Вы, что Вы чем-то особенны,
Что Вы были для меня талисман бессменный!
Я в Вас – не отменно влюблённый,
Я вас – ненавижу отменно!»
(27.12.2013)

О чём молчал футляр? (хоррор-история)

Безмолвный футляр
моей памяти.
Я случайно кольнул тебя взглядом…
Задержался – и трепет
ворвался
волнующий,
с неестественной
дрожью страха!..

Ты помнишь?
Ты знаешь, что замертво
я убитого друга детства
спрятал в твою неволю?..

Безмолвный футляр…
Почему ты молчишь?
За кроватью,
неряшливо тронутой
лёгким приветливым
бардачком,
чёрным пятном вдоль стены –
ты…

Я помню, однажды
в осенние бури
случилась с моим баяном
неизлечимая болезнь:
Болезнь
Западания
Кнопок!..

Штормили верхушки деревьев
потрёпанными гребнями крон!..
И влажностью дикой кричала
последняя щель в бетоне,
и плесенью рушила сотни домов!..

Наслаждался я двумя – из многих –
лучшими событьями в мире:

Предзимние слякотно-мокрые
ливни

И музыка любимых звуков!..

Я плавал которые годы
в брутальных созвучьях народа!..

Я был на Луне и Венере,
Я общался с Бахом и Глинкой!..

Я был счастлив,
мокнув от лености
укрыться зонтами работы!..

… Темно
тогда было.

Потом же
я помню
лишь слёзы…

Раздувались меха ветрами,
Дули меха – со звоном!..

А я выл – выл отчаянно,
как воет пёс попавшего
на глазах под поезд хозяина!..

«За что ты со мной?!.
За что ты так?!.»

Я кричал
в тон
запавшей ноте!

Зелёным комком
сжалось горло…

… вспоминали отрады и радости,
кружили хороводы мелодиями,
не звучащими ныне более!..

«Тула» - я надпись увидел
в один из последних разов,
и въевшаяся в сердце мука
ржавчиной травила кровушку;

И я проклял всю непогоду!!!

Поэтическое время – осень!!!

Ты, гнилой падалью дерев поющее!
Ты, ветвями акаций ночных
приютившее узоры призраков!..
Ты, серой сыростью грязевой
плюющая в лиц маски прохожих!

Срывалось ракетами в небосвод
хриплой яростью моё отчаяние!!!

Я достал тот футляр безызвестный,
Словно склеп, обустроил внутренность!..

… Когда ночь порассеяла тучи,
звёзды были – погребальные свечи;
причитали фонари по усопшему,
пьяным светом заразив лужи –
я сидел в глубокой туманности…

… Почему ты молчишь, о футляр?
Неужели нет ни грамма страдания?
Неужели легко тебе прятать
до сих пор всё то,
отчего мне так боязно?..

Измениться
за ночь –
серьёзно?..

Забыть
незабвенное –
реально?..

Я забыл – жил спокойно. Радостно.
Я достал у друзей ещё один…
Я играл на нём, только в памяти
при игре – не кололо ревностью!..

Веселил и устами уши я,
Буквы-звуки свои играючи
стихотворною формой балуя!..

Полюбил я другое время –
и зима теперь моё призвание…
Я не чувствую более бремени?..

Почему тогда я, случайно так
взглянув на тебя, вспоминая всё,
Чую: спёрло совсем дыхание,
знаю: мозг лихорадит в черепе,
слышу: сердце дерётся отчаянней,
пробивает мне в клетке проруби!..

Почему же тебя я боюсь, футляр?..

Что ж случилось с усопшим
той осенью?
Почему я так сильно
боюсь… его?

Молчи же футляр!
Ни звука мне!..

Не хочу открывать свои тайны я!

Тишина, словно скальпель,
вгрызается в слух,
сумрак зимнего
вечера
прячет свет…

Футляр!..

Я сижу в ожидании
ужаса,
словно должен
баян
сам собой
заиграть мне зловеще
из тьмы твоей,
вырвавшись в
гневе на
Божий свет!..

Футляр!..
Прошу же!..
Футляр!..
Фут…
(07.02.2014)

Дата добавления: 2015-10-28