(В.Поединкин, Я.Музыченко)
Глумились придурки, созерцая Ван Гога,
Царапали стены, просили у Бога.
Она словно факел была горяча,
И саблей сияла в руках палача.
И рушились стены, и плавился камень,
И взмахом крыла все хотела исправить.
Она не смеялась, она понимала,
Что все просто люди. Но этого мало.
И выстрелив в небо, оставив сомненья,
Она все же знала – придет воскресение.
Она усмехалась и верила в чудо
А слезы лил и сь на них ниоткуда.
Придурки курили у могилы Ван Гога,
Вино разливали в стаканы убого.
Она разрывалась, поняв, что есть мир,
Пойдем же, Судьба,… пить горилку в трактир.
22.05.05 г.
СВОБОДА
Его звали Свобода, он знал путь в небеса,
Но вселенской тоскою его светились глаза.
Он дышал вольным ветром, он ловил облака,
И поднималась в привете его большая рука.
Он был старый бродяга, доходной и больной.
И его просто так мог обидеть любой.
Спал в холодных подъездах в лютый зимний мороз,
Но от смерти горбатой все же ноги унес.
А долгожданной весною он пил березовый сок,
И вместе с первой грозою он смеялся, как мог.
А ведь он был учитель, развеселый, простой,
Но костер прошлой жизни стал холодной золой.
Жизнь тянул безобидно, не умел воровать,
И никто не жалел ему на хлеб подавать.
Ему были до фени и Христос, и Коран,
А лучшим подарком был портвейна стакан.
Поднимая два пальца, беззубый скалил он рот,
И смеялся над этим благочинный народ.
С бородою лохматой шел он, как бурелом,
А сырая кутузка ему была родной дом.
Он не знал слова «стыдно», полной грудью дышал,
Но оборванным видом он так многим мешал.
А когда все же власти и услужливый мент
В казенный дом упекли – он прибрался в момент.
И никто уж не помнит его имя сейчас,
Он остался Свободой для «всезнающих» нас.
Его звали Свобода, он знал путь в небеса,
И вселенской тоскою его светились глаза.
Он дышал вольным ветром, он ловил облака,
И поднималась в привете его большая рука.
15-16.05.98 г.
В НЕНУЖНОСТИ ЛЮДЕЙ
(В.Поединкин, Вл.Сыроежкин)
Обросший, как скотина,
Почти что животина,
Безумный и несчастный
Ходит человек.
И нет у него дома,
А жизнь потверже лома.
Обычный неудачник –
Поверженный стратег.
Он был всегда поэтом,
Но только этим летом
Он походил по небу,
Да и сорвался вниз.
Он не читал заветы,
Он не считал монеты
И рассуждал нелепо
О том, что не постиг.
Быть может, мир не нужен
И, улыбаясь в лужи,
Он понимал всю сущность
Раздробленных идей.
И разрывал мгновенья
На части и кусочки.
И плохо было очень
В ненужности людей.
18.04.09 г.
Дата добавления: 2015-10-24; просмотров: 39 | Нарушение авторских прав
| <== предыдущая страница | | | следующая страница ==> |
| В ОБНИМКУ С ОБЛАКАМИ | | | РУССКИЕ МАЛЬЧИКИ |